Ilustración: HIEN TRI
Sonó el silbato del tren, el motor rugió y el tren arrancó. El joven se incorporó y sacó su portátil para trabajar. El anciano no prestó atención a su entorno; tenía los ojos somnolientos y permaneció tumbado, agarrando la bolsa con fuerza, como si temiera que se rompiera si la golpeaban. De vez en cuando, miraba a lo lejos, como si meditara en algo, y luego volvía a mirar la bolsa que tenía en las manos.
Estaba buscando un lugar donde poder meter algo para poder acostarse cómodamente.
El Sr. Cong dejó el libro y miró al anciano que había entablado conversación. Se sorprendió un momento, pero luego respondió.
- Es imposible colocarlo en cualquier sitio, tengo miedo de que se rompa y sería un desastre.
El joven dijo bromeando en un tono alegre.
- ¡Antigüedades, jarrones antiguos, señor!
- Es sólo un tarro de cerámica, pero...
El anciano dudó. Se incorporó, todavía agarrando la vasija de barro, apoyado contra el costado del barco. El joven bajó de la cama y se sentó junto al anciano, intentando entablar conversación.
- Es muy difícil dormir en el tren, ¿en qué estación te bajas?
El anciano habló vagamente en lugar de dar una respuesta.
-El barco estaba vacío, pensé...
¿En qué estabas pensando?
Al ver al joven unirse con entusiasmo a la conversación, el anciano no pudo permanecer en silencio por más tiempo.
- Pensé que estaría muy lleno, pensé que dos o tres personas estarían hacinadas en una cama.
- Eso es imposible en una economía de mercado. ¡Lo que estás diciendo suena a algo de los viejos tiempos!
¿Qué sabes de los viejos tiempos?
- No, sólo escuché a mis padres decir lo dura que era la vida durante el período del subsidio, ¡eso es todo!
- ¡Ah, claro!
El señor Cong dejó el libro y se sentó.
Las historias del pasado siempre son hermosas e interesantes, incluso si estuvieron llenas de dificultades. Por eso mucha gente vive con nostalgia y muere con ella.
-Hablas tan bien, como un poeta.
Como si se presentara, el Sr. Cong recitó inmediatamente estas líneas: “Los gritos del ejército desde el río resuenan en el cielo del Gran Viet / El gobernante valiente y corajudo inspira al pueblo, construyendo muros con olas crecientes / El sabio y talentoso Duque, el campo de batalla manchado con la sangre del enemigo durante mil años / Las heroicas fuerzas navales atraen la marea para subir y la corriente para bajar / En el río Bach Dang, con lanzas y espadas, los generales y soldados están decididos a lograr una gran victoria contra el ejército Yuan / Una epopeya heroica que será recordada para siempre en la historia vietnamita, con espíritu sagrado y heroico”.
El joven aplaudió en señal de alabanza:
—¡Qué bien! ¡Estoy muy orgulloso! ¿Eres poeta?
El Sr. Cong no respondió, pero continuó leyendo: “Diez tumbas agrupadas, diez muchachas / Peinándose tímidamente, sus delicados mechones brillando en los colores etéreos / Un camino de amor, secretos privados ocultos del campo de batalla / Justo ayer, sus cantos y risas ahogaron el sonido de las bombas que caían / De repente, un momento de silencio para sus almas jóvenes, que regresan a la tierra de las nubes blancas esta tarde / Dong Loc, las lunas puras y heroicas que brillan por siempre sobre la vida”.
El anciano miró a Cong con admiración.
- Escribió sobre las diez jóvenes voluntarias que sacrificaron sus vidas en Dong Loc con gran emoción; ¡ellas realmente eran como lunas puras y heroicas!
Tras recibir los elogios, el Sr. Cong se presentó oficialmente:
Señor y sobrino, me llamo Cong. Fui corresponsal de guerra, no escritor ni poeta. Me conmueve mucho encontrarme con ustedes hoy, amantes de la poesía. Es raro en esta vida...
Cong dejó las últimas frases sin terminar, pero todos entendieron lo que quería decir. Tras unos minutos de silencio, el joven volvió a hablar con solemnidad.
¿En qué estación se bajó el poeta?
El hombre abrió mucho los ojos y levantó la voz, para luego inmediatamente suavizársela.
- Te dije que no soy poeta... bueno, bájate en una estación pequeña, ¡aunque te lo dijera no lo sabrías!
Parecía que el Sr. Cong percibía una conexión con sus nuevos compañeros, así que se sinceró y empezó a hablar. Su voz era suave y ligeramente ronca, a veces perdida entre el traqueteo rítmico del tren, pero todos lo entendían. Se bajaba en una pequeña estación de Quang Nam y luego tomaba un autobús hacia la región central para reunirse con sus antiguos camaradas, corresponsales de guerra que habían luchado allí, al pie de la montaña en la comuna de Mu U, para quemar incienso por los caídos. Tenía la suerte de estar vivo para regresar al antiguo campo de batalla cada año, recitando poemas y relatando sus experiencias trabajando incansablemente entre bombas y lluvia. Un fragmento de metralla, alojado en algún lugar de su cabeza, lo había hecho parecer un "viejo excéntrico" a los ojos de los demás. Tras terminar su relato, suspiró.
- Escuché que ese pueblo pronto tendrá un nuevo nombre, ¡qué pena para Mu U!
—El nombre Mù U es maravilloso, ¿verdad, señor? Pero no creo que se haya perdido; sigue en su corazón y en el de sus camaradas.
El anciano miró al joven con disgusto.
- Ya no es una pérdida, así que ¿qué sentido tiene decir "pero"?
El Sr. Cong miró al anciano con compasión. El anciano no respondió de inmediato, sino que abrazó con más fuerza el bulto de tela.
Esta vasija de barro contiene un puñado de tierra, supuestamente los huesos y la carne de mi camarada, quien murió a las puertas de Saigón mientras acompañaba al ejército a dar la noticia de la liberación de Vietnam del Sur. Tuvo la suerte de ser enterrado en el jardín de una familia. El jardín cambió de dueño muchas veces, y el nuevo dueño descubrió una pequeña lápida enterrada con su nombre y su ciudad natal... Ahora, trayendo a mi camarada de vuelta, ¡pero Mu U ya no está!
El señor Cong escuchó la historia con lágrimas en los ojos.
—Te equivocas, hermano. Tu hogar es donde naciste y creciste; no importa cómo se llame, ¡sigue siendo tu hogar!
El joven continuó:
-Es sólo un nombre, eso es todo...
El anciano no parecía aceptar el razonamiento de los niños.
—No tienes un pueblo natal, ¿verdad? Las personas son como los árboles: brotan y florecen en un suelo determinado, y le están agradecidas.
La voz del anciano se mezcló con el traqueteo rítmico del tren, para luego desvanecerse en un silbido largo y triste. El joven, al meterse en la cama, pronunció sus últimas palabras.
Nuestras raíces están en el corazón. Quien vive en su tierra natal, pero la traiciona, no es tan bueno como quien vive lejos, pero aún la aprecia.
Los niños que actúan como si estuvieran sermoneando a los demás son molestos, pero lo que dicen no está mal. Nadie dijo nada más porque todos creían que tenían razón y creían que la otra persona también. El Sr. Cong suspiró, con la voz como el viento, una opresión en el pecho y una sensación de incomodidad.
El tren aminoró la marcha, como si estuviera a punto de detenerse en una estación. El viento soplaba en contra, llevando sonidos hacia la parte trasera. En el viento, oyó claramente: «Un viejo tonto que se cree listo, soltando un montón de ideas». Miró al joven que trabajaba en su ordenador. Luego miró al Sr. Cong, que leía un libro. Así que había estado hablando consigo mismo, ¿no?
El tren se detuvo para recoger y dejar pasajeros. El joven aprovechó la oportunidad para asomarse por la ventana. Un rayo de luz, una cúpula de luz, una vasta extensión de luz, un campo de luz infinito apareció fuera de la ventana. Todos salieron de sus habitaciones para admirar el campo de luz, maravillados y exclamando. Resultó que el interminable campo de pitahaya estaba adornado con luces que parecían estrellas centelleantes, una luz mágica y romántica, de una belleza indescriptible, que solo se sentía a través del amor a la patria, a la tierra y a la gente.
El tren volvió a moverse y el campo de luz desapareció y reapareció: ¡qué hermoso!
¡Mi ciudad natal es tan hermosa, amigos!
El joven regresó a su cama. El anciano aún aferraba la vasija de barro que contenía un puñado de tierra y los restos de su camarada caído. El Sr. Cong murmuró, pero todos pudieron oírlo con claridad: «El latido de cada persona es el dolor de la nación / Una nación de gente inteligente, amable y tolerante / La sangre de la rectitud nutre el alma de la nación, su espíritu heroico / Nguyen Du escribió el Cuento de Kieu como una canción de cuna junto a la cuna / Nguyen Trai escribió la Gran Proclamación de la Pacificación del Ngo, transmitida de generación en generación / Estos versos se transforman en patrones, tallando la imagen de la patria de cuatro mil años».
El tren, viajando contra el viento, avanzaba a toda velocidad en la noche, llevando consigo una multitud de emociones... chug... chug... chug...
Fuente: https://baoquangnam.vn/chuyen-tau-nguoc-gio-3157196.html
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