El guardián del mar - Concurso de relatos cortos de Nguyen Thi Ngoc Diem

Por la mañana en Phu Dong, el viento marino mece los álamos, y las hojas susurran como un suspiro. Bajo la sombra de los banianos marinos, la arena aún está húmeda y las olas siguen turbias tras la tormenta de anoche.

El mar estaba en calma; solo una figura silenciosa permanecía, limpiando diligentemente la arena, recogiendo cada trozo de basura que las olas arrastraban a la orilla. Se llamaba Than: negro, delgado, pero apacible como el agua después de la tormenta.

Nadie sabía quiénes eran los padres biológicos de Than. La gente solo recordaba vagamente que una mujer hermosa había llevado al bebé al puerto pesquero y luego se había marchado en silencio. Esa noche, se desató una tormenta. El señor y la señora Sau, pescadores que habían estado a la deriva todo el año, vieron al bebé acurrucado junto a la red y sintieron tanta lástima por él que lo llevaron a su casa para criarlo. La familia del señor Sau vivía en una casa pequeña, pero aun así compartían un plato de arroz con un niño con el que no tenían ningún parentesco.

Cuando el señor Sau sacó al niño de la red, vio un trozo de papel con el nombre del niño, Than, y su fecha de nacimiento escritos en él… Than había sido mudo desde pequeño; solo escuchaba, no hablaba. Cada vez que alguien lo llamaba por su nombre, simplemente sonreía dulcemente, con los ojos brillantes como el agua de la mañana.

En sus primeros años, la vida de la familia del señor Sau giraba en torno a los barcos de pesca y el mar. Por la mañana salían a faenar, y por la tarde, su comida consistía únicamente en arroz blanco con caballa y arenque a la plancha bañado en salsa de pescado. Pero era divertido. Than se sentaba entre sus hermanos, recogiendo pescado para ellos, sonriendo con los labios apretados, con una alegría que brillaba en sus ojos silenciosos.

Cuando Than tenía 20 años, una gran tormenta azotó la zona. El mar de Phu Dong estaba muy agitado ese día; los tejados de las casas volaron y las barcas se alejaron a la deriva. El señor y la señora Sau zarparon temprano, diciendo que «pescarían más y luego regresarían», pero al anochecer el viento se volvió tan fuerte que nadie pudo ver su barca. Por la mañana, solo encontraron un trozo de madera con las palabras «Sau Hanh» grabadas.

La casa de hojalata recién construida aún no estaba seca. Than se sentó en el porche, abrazando sus rodillas, mirando el mar a lo lejos; tenía los ojos secos, pero el corazón le ardía. Esa noche, los aldeanos oyeron el silbido del viento a través del techo de hojalata, como si el grito se lo hubiera tragado el viento. Nadie oyó el grito del hombre mudo, pero a la mañana siguiente, la arena frente a su casa estaba empapada.

Corriendo hacia la playa, dibujó un corazón en la arena. Las olas lo borraron. Siguió dibujando hasta que oyó las olas romper contra la orilla decenas de veces. Continuó avanzando hacia el mar, con las olas golpeándole la cara dolorosamente. Aún no había rastro del barco de sus padres.

Tras el fallecimiento de sus padres adoptivos, los hijos del señor y la señora Sau se fueron a vivir con sus abuelos, dejando a Than solo. Se quedó en la vieja casa de chapa ondulada y hacía todo tipo de trabajos en la playa para sobrevivir. Si un bar necesitaba un lavaplatos, iba. Si un barco necesitaba una red, lo acompañaba. En su tiempo libre, cuando nadie lo contrataba, cargaba un saco al hombro y caminaba por la playa, y en un instante la arena quedaba lisa como un espejo. Sobre todo cuando había mar gruesa, pasaba todo el día en la playa.

ILUSTRACIÓN: IA

Muchas veces, recogía los envases de plástico de jugo de caña de azúcar de los niños pequeños, quienes, tras terminar de beber, los tiraban junto con algunas cajas de cartón de papas fritas y salchichas fritas. Se gritaban unos a otros:

- Venga, chicos, dejadlo ahí.

Luego corrieron a través de la arena, levantando polvo por todas partes, dejando atrás la figura de un joven con una pesada bolsa de basura al hombro.

***

Una vez, el grupo juvenil del barrio propuso verter cemento en el remolino para bajar el nivel del agua y que los niños y ancianos no corrieran peligro al bañarse. Todos decían: «Es tan difícil, ¿por qué alguien querría hacerlo?». Solo Than se mostró entusiasmado. Cargó sacos de cemento, recogió arena, mezcló piedras, se adentró en el agua hasta la orilla y se pasó el día entero empapado. Nadie le pagó, pero aun así lo hizo, sonriendo de vez en cuando y saludando con la mano para indicar: «El mar está limpio y hermoso».

- El señor Than es callado, ¡pero hace un buen trabajo!

La voz del joven resonó con fuerza en el grupo, pero él solo sonrió.

Tras finalizar el proyecto del rompeolas de hormigón, los hermanos del barrio se tomaron una foto juntos para publicarla en Facebook, pero no encontraron a Than por ningún lado. Solía ​​ser así de callado.

Los aldeanos fueron amables y dieron de comer a todo aquel que tenía arroz o pescado. Él comía poco, dejando generalmente algo para los perros callejeros de la playa. Los niños corrieron a la playa y lo vieron, gritando:

- ¡Tío Than, déjanos ayudarte a recogerlo!

Él simplemente sonrió, se frotó la cabeza y luego hizo una señal para que lo recogiéramos con cuidado, para no dejar nada atrás.

Gracias a él, la playa se fue limpiando poco a poco, la arena se volvió blanca y volvieron a aparecer muchos peces pequeños. Los vendedores ambulantes lo elogiaban: «Sin el señor Than, nuestra playa estaría muy sucia».

Una mañana, tras una gran tormenta, Than descubrió una bolsa de plástico medio enterrada en la arena. Dentro de la bolsa había una pequeña campana de bronce con una inscripción apenas visible:

"Para mi hijo".

Junto a ella había un trozo de papel arrugado; solo se distinguían las primeras letras del nombre de su madre, el resto se había borrado con el agua. Apretó la campanilla temblorosamente contra su pecho. La campanilla sonó suavemente, repicando largamente con la brisa marina. La colgó de la rama de un baniano frente a la casa. Desde entonces, cada vez que soplaba el viento, la campanilla repicaba, como si alguien llamara desde lejos.

Una mañana, Than desapareció. En la arena, solo yacían sus viejas sandalias, justo en la orilla. Algunos decían que la corriente se lo había llevado cuando salió a recoger basura tras la tormenta; otros, que había seguido a un grupo de trabajadores a cortar caña de azúcar en la zona de Song Hinh. Pero la playa seguía tan limpia como siempre, y la basura nunca más se acumuló. La gente murmuraba: «El tío Than debe de seguir por aquí, limpiando la playa sin parar».

Desde que el tío Than desapareció, los aldeanos dejaron de tirar basura al mar. Todas las mañanas, los niños tomaban bolsas y recogían basura, susurrando mientras lo hacían: "Para que el tío Than no esté triste, ¿de acuerdo?".

Unos meses después, un grupo de turistas de tierras lejanas llegó para nadar en el mar. Entre ellos había una mujer de cabello plateado que sostenía una pequeña campana de cobre en la mano. Permaneció un largo rato en la orilla, mirando hacia el horizonte, donde el agua y el cielo se fundían en uno solo.

Preguntó en voz baja, con la voz temblorosa:

—Aquí... ¿hay alguien llamado Than, un tipo mudo y flaco? He oído que limpia la basura de esta playa.

Los aldeanos se miraron unos a otros, entonces alguien señaló el árbol baniano, donde las hojas amarillas caídas cubrían la arena:

—Sí… pero lleva mucho tiempo desaparecido. Durante la tormenta del año pasado, fue a la playa a recoger basura y no ha vuelto.

La mujer apretó la campana en su mano, con los labios apretados y los ojos húmedos:

Cuando di a luz a mi bebé por primera vez... lo llamé Than, porque su piel era negra como el carbón, pero muy cálida... Lo... accidentalmente lo dejé en el puerto pesquero...

La brisa marina soplaba, haciendo que la campanilla en su mano emitiera un leve sonido, como si llamara desde lejos. Las olas también acariciaban suavemente la orilla, como si respondieran.

Los aldeanos guardaron silencio, todos con la cabeza gacha. La arena volaba suavemente, cubriendo sus huellas, cubriendo la playa donde Than solía recoger la basura de la gente todos los días.

Desde entonces, cada mañana, la gente ve una campanilla colgando de la rama de un baniano, que suena con cada ráfaga de viento. La playa de Phu Dong, tras muchas temporadas de tormentas, sigue limpia, como si alguien la limpiara en silencio, sin cesar. Las olas siguen yendo y viniendo, la arena sigue suave bajo los pies de quienes la pisan. Solo la bondad permanece, como un grano de sal en el mar, que se disuelve pero nunca desaparece.

Fuente: https://thanhnien.vn/nguoi-giu-bien-truyen-ngan-du-thi-cua-nguyen-thi-ngoc-diem-185251026221908273.htm