Sueños de primavera

Cada primavera, surge una oleada de emociones. Luego, las inquietudes diurnas se desvanecen en sueños. Los sueños primaverales siempre son hermosos, llenan recuerdos y se extienden a lo largo de los cálidos periodos de la vida, desde la cuna hasta el viaje a través de vastas montañas y ríos.

EL SUEÑO DE UNA MADRE

Los caminos sinuosos, el canto de los gallos al amanecer o el rítmico golpeteo de los morteros en el molino de arroz, antaño entrelazados con las nanas de las madres, son quizás el legado de muchos que abandonan sus aldeas para viajar a los confines del mundo. La huella de su tierra natal en el centro de Vietnam, donde un camino serpentea a través de una estrecha franja de tierra, es imborrable. Es una carretera muy estrecha, con distancias desde las faldas de las montañas hasta la costa de menos de cincuenta o sesenta kilómetros en algunos tramos.

Donde a veces los campos se acurrucan junto a las colinas, hay valles rebosantes de flores silvestres, flores que tal vez nunca den fruto. O quizás arbustos espinosos a lo largo de los senderos sinuosos. Parecen serpentear sin fin hasta que duelen los pies. Al detenerse, uno se acurruca entre las hojas aún húmedas por el rocío e inhala; un aroma flota en el aire, indistinguible del olor de las hojas, las flores, el barro, el arroz, o tal vez la savia de algún árbol que acaba de rezumar de una rama cortada la tarde anterior. Todavía lo llamo el aroma de las colinas.

Manos que abrazan el arroz dorado, como las manos de una madre que mecen a su bebé para que se duerma.

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La buganvilla, que antes crecía en la colina, un día floreció en medio de la calle.

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Un aroma muy característico; incluso ahora, al cerrar los ojos, casi puedo oírlo. Se mezclaba con un olor muy extraño, hasta que, al final de un ramal del sendero, se cruzaba con un pequeño río, y entonces parecía fundirse con el otro en las ráfagas de viento que barrían los arbustos silvestres que crecían a lo largo de la orilla. Creo que en ese instante, el aroma de las colinas debió de mezclarse con el olor del río, con su lodo, hojas en descomposición y criaturas que habitaban en el fondo, removiendo sus secretos ocultos acumulados durante incontables estaciones y años.

Durante la temporada de monzones, las riberas del río suelen estar cubiertas de maleza, el mismo lugar donde el cuco solía llamar a su pareja por la noche. A veces, el viento empuja nuestros pequeños pasos en una dirección. El sendero a lo largo del río es estrecho y sinuoso. Sigue el curso del río, atravesando sin cesar innumerables aldeas y pueblos, para detenerse en algún punto, seguido por los pasos de madres y hermanas que llevan cestas sobre la cabeza. El final de esos pasos es la pequeña casa que se bifurca desde la ribera o los campos. Es también el final del camino diario para estas mujeres trabajadoras y compasivas, como los dos extremos de una línea recta trazada con trazos torpes en la época escolar, separada por dos barras horizontales. Eso es todo, pero ahora, al recordarlo, siempre se extendía sin fin a lo largo de los pies de las madres que caminaban al mercado por la mañana y por la tarde, con el anhelo de encontrar un poco de alegría y felicidad en los rostros inocentes de sus hijos.

El camino de los niños que crecen en este país es similar. Llenos de alegría con la llegada de la primavera y la ropa nueva. Emocionados por dejar a un lado los libros y los bolígrafos en verano. Alegres por reencontrarse con amigos cuando el otoño marca el comienzo de un nuevo año escolar. Y reconfortados por el amor de una madre en una olla de pescado estofado y arroz caliente cuando soplan los fríos vientos del invierno. Y así, año tras año, los niños crecen. Generaciones han pasado por las estaciones cálidas y frías en los brazos de sus madres, en el aroma del sudor de su duro trabajo en el mercado, quienes se apresuraban a cargar y amamantar a sus hijos antes incluso de soltar sus bastones. Y entonces, el tiempo vuela, los niños crecen, y esos recuerdos se hacen más intensos, siguiendo sus pasos de un extremo del mundo al otro.

Siempre me han encantado las nanas. Una forma de interpretación libre, a veces inspirada, cantada junto a la cuna. Esta singular forma de interpretación de nanas, que utiliza canciones populares, proverbios y poesía popular, puede denominarse "interpretación solista libre", algo poco común fuera de nuestro país. A veces se eleva, a veces perdura, a veces es espontáneamente interminable, sin fin, en el aliento de estas mujeres trabajadoras. Sigue resonando mientras la madre ajusta suavemente la manta o el arrullo según el clima, verano o invierno. Y así, a lo largo de su lactancia, los niños crecen en la cuna, con un sueño ininterrumpido, pues la nana de su madre nunca cesa, ¡nunca se rompe!

Por lo tanto, quisiera rendir homenaje a esas voces suaves y tranquilas que una vez exhalaron un aire refrescante sobre mis párpados y los de tantos otros, dejándonos a mí y a mi familia con una añoranza de por vida por esas relajantes nanas junto a nuestras cunas.

EL SUEÑO DEL RÍO

Permítanme citar la famosa canción de Trinh Cong Son , "Un reino al que regresar", para reflexionar sobre la finitud de la vida humana. Esos pasos, esos pies cansados ​​que han recorrido incontables kilómetros... a veces, cuando los oigo, me pregunto: ¿se avergüenza el río de sí mismo después de cien años?

Mi pueblo natal tiene dos pequeños ríos cerca de mi casa. Todos los días, de camino a la escuela, paso por un embarcadero que la gente llama desde hace mucho tiempo Ben Sanh (Embarcadero de Sanh). Al cruzar el puente sobre el río, a menudo me pregunto si se llama así porque hay un árbol de Sanh allí. A veces, sin darme cuenta, lo pronuncio como Ben Sinh (Embarcadero de Sinh). ¿Será este el lugar donde innumerables madres llevaron a sus bebés durante nueve meses y diez días, con sus vientres abultados al llegar a la maternidad para dar a luz y emitir sus primeros llantos?

En otro río, hay un lugar llamado Ben Ngu. Según los ancianos, este fue en su día un lugar de descanso para un rey de la dinastía Nguyen que viajaba desde la capital para inspeccionar la región de Minh Linh, de ahí su nombre. Un muelle con un nombre que evoca poder, que a menudo imagino: ¿quizás una comida servida en manos de alguien sentado en un alto trono, o tal vez sentado junto a un fresco bosquecillo de moreras, escuchando la fuerte brisa del río?

El río Thach Han, en mi ciudad natal de Quang Tri, sigue fluyendo incansablemente contra ambas orillas.

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Desde allí emprendí mi viaje, contemplando innumerables altibajos y reencuentros. Desde allí viajé para presenciar alegrías fugaces y los suspiros cotidianos de las dificultades. Y desde allí viajé junto a las faldas y vestidos vaporosos en la despreocupada región de Nam Binh, en Hue , donde antaño la luz dorada del sol cautivaba los pasos de incontables personas.

¡No sé!

Pero de algo estoy seguro: a través de los años de erosión causada por tormentas y lluvias torrenciales, el río sigue fluyendo sin cesar, bañando innumerables campos dorados y arrullándose entre sus orillas, cada una anhelando su propia soledad. Y así, las huellas migratorias de incontables generaciones perduran hasta el último aliento de quienes han abandonado su tierra natal, añorando eternamente el familiar llamado del río de tiempos pasados.

El río permanece, y las huellas se alejan. Una conclusión divide equitativamente a estos dos bandos opuestos. Es como si pudieran separarse siempre sin llegar a hacerlo del todo. Porque el río aún anhela sus aguas dentro del corazón de alguien. Y las huellas lejanas aún desean regresar a la orilla, donde los sonidos de la infancia chapoteando en el agua resuenan en la larga noche.

Siempre he pensado que esos pasos de baile de mi infancia y el sonido de las olas del río perdurarán para siempre.

Fuente: https://thanhnien.vn/nhung-giac-mo-xuan-185260131212406937.htm