Alrededor del 25 y 26 de diciembre, mis padres trajeron a casa unas brochetas de carne que habían dividido en el trabajo. Mi padre se esforzó por lavarlas, cortarlas y dividirlas en porciones: una para hacer gelatina, otra para marinar char siu, otra para el relleno de banh chung, etc. 
Mamá entraba y salía para ayudar a papá, siempre diciendo: "Llena para tres días de Tet, hambrienta para tres meses de verano, ¡qué bien estaría tener suficiente para todo el año así!". Papá puso con cuidado las mejores y más frescas tiras de panceta de cerdo en una olla grande con la instrucción: "¡Usa esto para envolver banh chung!". 
Mientras veíamos a papá dividir la carne, mi hermana y yo dijimos "sí" en voz alta. En aquel entonces, pensábamos que la carne del relleno era muy importante, mucho más importante que el resto del char siu y la carne en gelatina, pero no sabíamos explicar por qué. 
La etapa que más esperan los niños es envolver el banh chung. Esta importante tarea la realizan nuestros abuelos. Barremos el jardín con mucho afán, extendemos esteras, llevamos hojas de dong… y luego nos sentamos ordenadamente esperando a nuestros abuelos. Nuestra madre lava las hojas verdes de dong, las seca, les quita la nervadura central con cuidado y las coloca con esmero en las bandejas de bambú marrón que brillan con el tiempo. 
Las judías verdes, redondas y doradas, ya estaban en el cuenco de barro junto a la cesta de arroz glutinoso blanco puro, llenas hasta el borde. La panceta de cerdo estaba cortada en trozos, sazonada con un poco de sal, mezclada con pimienta y chalotas picadas... Todo estaba en su sitio, a la espera de que los abuelos se sentaran en la estera para empezar a envolverla. 
Pero, cada año, aunque mis padres ya habían preparado todos los ingredientes; aunque mis tres hermanas y yo nos habíamos situado cada una junto a la bandeja de hojas de dong, la otra junto a la olla de frijoles mungo… mi abuelo seguía mirando a su alrededor y preguntaba: "¿Están todos aquí?" antes de ir lentamente al pozo a lavarse las manos y los pies. Antes de eso, también se había puesto una camisa nueva y un turbante que solo usaba en días festivos importantes y en Año Nuevo. 
La abuela ya llevaba una camisa morada, masticando betel mientras lo esperaba. Yo, una niña de 12 o 13 años, me preguntaba por qué cada vez que envolvía banh chung, mi abuelo nos exigía a los tres estar presentes. Nuestra participación solo llenaba aún más de trabajo a mis abuelos, porque a veces el hijo menor tiraba arroz glutinoso por toda la estera, y a veces pillaban al segundo con las manos en la masa comiendo frijoles mungo... 
Sin embargo, aun así le pidió a mi madre que organizara una sesión de envoltura de banh chung el fin de semana para que todos pudiéramos participar. El tiempo de espera para que completara los procedimientos antes de envolver el banh chung fue muy largo, pero a cambio, la envoltura fue divertida, porque cada uno de nosotros contaba con la guía de sus abuelos. Tres pequeños, torcidos y sueltos pastelitos de banh chung, "igual que un paquete de pasta de camarones" (según mi madre), yacían junto a los pastelitos de banh chung cuadrados, uniformes y blancos, que resaltaban contra las hojas verdes de dong, como cerditos acurrucándose junto a sus padres y abuelos. 
Luego se puso la olla, cada pastel se colocó cuidadosamente en ella, uno arriba y otro abajo, con cuidado y en línea recta; luego, los grandes trozos de madera se incendiaron lentamente, el color del fuego se tornó rosado, de rosa a rojo brillante, con ocasionales crujidos. Todo esto creó una parte inolvidable de los recuerdos de nuestra infancia, pobre pero feliz. Gracias a las tardes con mis abuelos, ahora todos sabemos envolver pasteles, cada uno cuadrado y resistente como si usara un molde.Revista Heritage
Kommentar (0)