El huerto de taro de mi abuela, la olla de sopa dulce, caliente y fragante en medio de una noche de verano iluminada por la luna. Puede que esta simple imagen no le provoque ninguna emoción especial a nadie, pero a mí, con solo mencionarla, me trae recuerdos de antaño.
Recuerdo los días de mi infancia, abrazando a mi abuela, siguiéndola del huerto al mercado. Aprendí muchísimo sobre cada planta que ella plantaba. Al igual que con el taro, cada temporada de lluvias, después del cierre del mercado, mi abuela compraba una cesta llena de taro y la traía a casa para propagarlo y plantarlo en el jardín.
Mi abuela labró la tierra con destreza, plantó los tubérculos debajo y luego esparció paja podrida encima para conservar la humedad. Las plantas crecieron rápidamente verdes y sanas. Quizás por eso, a principios del verano, detrás de la casa había un exuberante jardín de taro.
A veces, cuando llegaba una tormenta repentina, las hojas de taro protegían a los polluelos. Sang y yo juguetonamente recogíamos las hojas. Luego esperábamos a que la abuela desenterrara los tubérculos, los lavara y preparara una sopa dulce. Todos los comíamos con gusto.
En cuanto desenterraron las papas, la abuela cogió inmediatamente un cubo de agua de pozo para remojarlas y soltar la tierra, y luego las frotó hasta dejarlas limpias. Se agachó para encender la estufa, cocinó el taro hasta que estuvo suave y masticable, luego lo peló y lo cortó en ocho o nueve trozos pequeños. De nuevo, la abuela echó el taro cocido en el tazón de arroz glutinoso aromático, añadió suficiente agua para cubrirlo y lo dejó hervir a fuego lento hasta que la sopa dulce espesó.
En ese momento, la abuela bajó la olla y la colocó cerca del trípode para que la sopa dulce quedara más tierna y el arroz glutinoso se expandiera más. Ralló y batió el azúcar, lo mezcló con un tazón de jengibre fresco machacado y cocinó el agua azucarada. Mezcló el agua azucarada, las batatas y el arroz glutinoso, y tras unos minutos de cocción a fuego lento, la abuela tenía una olla perfecta de sopa dulce de batata.
La sopa dulce de la abuela suele cocinarse en luna llena o el primer día del mes lunar. La abuela me susurró: «Primero veneramos a nuestros antepasados, luego nuestros hijos y nietos la disfrutan...». Al oír eso, me conmovió profundamente; cada voluta de incienso que mi abuela encendía frente al altar parecía conectar con los corazones de ambos. El pequeño Sang aún era pequeño, y solo esperaba a que su abuela terminara de venerar rápidamente para poder comer.
Para mí, esas noches de luna llena de verano eran preciosas, muy memorables. Nunca me cansaba de comer la sopa dulce de taro de mi abuela; la comía hasta saciarme. Esta sopa dulce no requería cuchara; simplemente tomaba un trozo de papel de arroz y me lo ponía en la boca; todos los sabores, como el azúcar dulce, el jengibre aromático, el taro graso y el arroz glutinoso, se derretían en la punta de la lengua.
La abuela comía bien. Cada vez que preparaba una olla de sopa dulce, hacía una olla grande, le añadía una tetera de té verde y la ponía en el porche. Además de sus hijos y nietos, cada vez que veía a los vecinos pasar por el puesto de sopa dulce frente al callejón, la abuela les hacía un gesto con la mano para invitarlos a comer.
Desde entonces, comprendí que el amor de pueblo y el cariño vecinal están conectados por cosas sencillas y rústicas como esa. E incluso después, cuando mi abuelo descansaba bajo la tierra y la hierba verde, cada vez que alguien me daba una bolsa de taro, sentía inmediatamente el amor y la nostalgia por el tazón de sopa dulce de años atrás...
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Fuente
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