L'hiver arrive, la cuisine de ma ville natale me manque.

À la campagne, à cette époque, chaque maison avait sa propre cuisine. Bien qu'un peu exiguë, c'était là que toute la famille, grands-parents, parents et frères et sœurs, se réunissait chaque fois que ma mère allumait le feu pour cuire le riz. Sur le poêle, trois marmites en terre cuite, légèrement inclinées, étaient posées l'une contre l'autre pour que ma mère puisse cuire le riz, faire bouillir les légumes et faire sauter les plats. On utilisait toutes sortes de bois de chauffage, notamment des branches de bambou que mon père coupait dans les bambous épineux derrière la maison. Chaque fois qu'elles brûlaient, le bois blanchissait et émettait un sifflement, tandis que la paille et le chaume brûlaient, dégageant un arôme agréable. L'odeur du riz cuit, celle des patates douces rôties, celle de la nourriture, celle du maïs grillé, celle des cacahuètes cuites… nous donnait envie, nous, les enfants, de les manger, nous mettions l'eau à la bouche, et nous demandions à notre mère de nous nourrir. Sur le grenier de la cuisine, ma mère accrochait souvent toutes sortes d'objets : paniers, balais de paille, oignons, ail, maïs, riz gluant… Toute la famille, grands-parents et parents, se réunissait autour du feu rouge pour manger du riz. Après le repas, mon grand-père et mon père s'asseyaient près de la théière fraîchement infusée, et une fois versée dans les tasses, l'arôme envoûtant du thé se répandait. Nous nous asseyions souvent autour de ma grand-mère pour l'écouter lire le Conte de Kieu ou raconter des contes de fées. Nombre d'entre nous s'endormaient en l'écoutant, et certains se roulaient même sur le lit de paille que ma mère avait préparé pour dormir…

De nos jours, chaque foyer est équipé d'une cuisinière à gaz, d'une cuisinière électrique, d'un cuiseur à riz électrique… un four lumineux avec des casseroles et des plats propres, qui a remplacé, dominé et facilité bien des choses. Le confort de l'ère industrielle est tel, mais ceux qui ont connu les temps difficiles et reculés du passé se souviennent souvent du passé. Nous avons perdu la chaleur du feu qui réchauffait les âmes pendant des siècles. Les souvenirs de l'enfance auprès d'une mère travailleuse et pleine d'amour maternel. Quand l'hiver arrive, il fait froid, impossible d'agiter les mains froides au-dessus du feu rouge à cause du cuiseur à riz électrique, du cuiseur électrique. Ce n'est plus le four chaleureux d'une époque difficile, élevant une voix chaleureuse, exprimant la gratitude pour le passé difficile, mais la chaleur de l'amour du peuple vietnamien. Fini le four chaud, fini le souvenir d'une époque difficile et chère, révolue à jamais, c'est comme un bel élément culturel intangible de la vie de nos ancêtres.

L'hiver arrive… La cuisine chaleureuse de ma mère me manque, et mon cœur est empli de tristesse, incapable de se calmer. Il n'y a plus de cuisine chaleureuse, plus de silhouette laborieuse de ma mère. Ô hiver ! La saison de la nostalgie, la saison de la fumée, la saison de la chaleur. Peu importe les changements, la cuisine chaleureuse est toujours présente en nous, porteuse de l'amour maternel, nous protégeant chaleureusement dans les moments difficiles.

Source