Le village de Trai Trang, autrefois rattaché à la ville de Yen My, dans le district de Yen My, fait aujourd'hui partie de la commune de Yen My, dans la province de Hung Yen . Paisiblement situé sur les rives de la rivière Nghia Tru, qui coule silencieusement pendant de nombreuses saisons de récolte du riz, ce territoire est profondément gravé dans l'esprit des villageois et de ceux qui le fréquentent depuis des générations, au son familier du moulin à riz qui gronde matin et soir.
Cet endroit était autrefois le berceau du métier traditionnel de rizier, un métier qui non seulement assure la subsistance, mais exige aussi la sueur, l'effort et la fierté des habitants des rizières. Les mains calleuses et les lourdes épaules qui portent le riz font patiemment tourner la roue chaque jour, vannant chaque lot, sélectionnant soigneusement chaque grain d'un blanc pur, comme pour recueillir la quintessence du ciel et de la terre afin de créer la saveur unique de la campagne de Hung Yen.
Au fil des saisons, pluvieuses et ensoleillées, et des hauts et des bas, le village artisanal a constamment évolué. Aujourd'hui, Trai Trang conserve l'esprit de l'artisanat d'antan, mais s'est doté d'un nouveau visage, plus dynamique et diversifié, avec un développement important de nombreuses industries et services. Des immeubles de grande hauteur se côtoient, et des routes en béton s'étendent au soleil, témoignant de l'essor constant d'un village riche en traditions et plein d'ambitions. Aujourd'hui, les habitants de Trai Trang vivent non seulement dans l'abondance, mais aussi dans la prospérité, continuant fièrement d'écrire une nouvelle page de l'histoire de ce village artisanal autrefois célèbre.
Il y a plus de quarante ans, ma mère était une travailleuse acharnée, portant silencieusement toute la famille sur ses épaules maigres et son bâton usé. Chaque matin, elle transportait du riz sur son dos à travers d'innombrables routes et ruelles de village et à travers toute la campagne de la province pour le récolter et le transformer. L'été venu, comme d'habitude, mes trois frères et moi la suivions à travers les champs brûlants, les villages proches et lointains, ramassant du riz dans chaque maison pour remplir nos sacs et nos paniers. Mes frères et moi sommes nés dans un village artisanal et avons vite découvert les difficultés, le dur labeur, mais aussi l'amour du métier de rizier, qui a nourri de nombreuses générations dans le village de Trai Trang. Mon père était alors maître de conférences à l'École pédagogique et rentrait chez lui à vélo une fois par semaine. Son maigre salaire ne suffisait pas à nourrir et éduquer ses trois enfants ; la nourriture et les vêtements pesaient donc lourdement sur les épaules de ma mère.
Depuis tout petits, nous connaissons les sons familiers : le bruissement du vannage, le bruit résonnant du moulin à riz, le bruit sourd du pilon qui pile le riz dans tout le village chaque après-midi. Les jours de congé scolaire, nous suivions tous les trois notre mère, l'un coiffé d'un chapeau conique, l'autre tenant une petite perche, marchant derrière les lourdes perches. La route du village était baignée de soleil, nos ombres, ma mère et moi, se dessinaient longuement sur le sol, chatoyant d'or, une image rustique encore profondément gravée dans nos mémoires. Après les heures d'école, mes frères et moi étions occupés à aider notre mère. L'un portait le riz, l'autre le vannait, puis ensemble nous moulions chaque lot de riz blanc pur, parfumé comme le parfum du soleil naissant. Chaque fois que la saison des récoltes commençait, le village de Trai Trang vibrait comme une chanson locale : le bruit des gens transportant le riz sur leurs perches à la hâte, le son régulier du moulin qui moud dans la cour de chaque maison. Chaque matin, de chaque côté de la route principale, l'ancienne route 39A qui traverse mon village, grouillaient de gens apportant du riz au marché. Appelé « marché de bord de route », c'est en réalité le marché de tout le village artisanal. Le riz blanc y est soigneusement tamisé, soigneusement emballé et exposé au bord de la route, à l'ombre des arbres, devant l'ancienne porte moussue et sacrée de la maison communale. Le marché ne dure que quelques heures, juste le temps que les commerçants familiers viennent choisir chaque sac de bon riz et le chargent à la hâte dans des camions qui font la navette entre les provinces. Ce commerce est associé à mon village depuis des générations. Il ne peut pas s'enrichir rapidement, mais il a nourri de nombreuses générations, grâce à l'assiduité et au travail acharné des enfants du pays de Longan. Dans chaque grain de riz blanc, il y a la sueur, le soleil et le vent, et les mains calleuses de la mère, silencieuses mais tenaces comme l'âme de la patrie. Les jours de pluie, la route du village est boueuse, les lourdes charges penchent, glissant parfois, la mère et l'enfant sont couverts de boue. Pourtant, les rires persistent, la voix maternelle encourageante : « Ce n'est rien, mon enfant, tant qu'il y a du riz, on peut encore se soucier des repas. » C'est de ces jours difficiles que nous avons grandi, non seulement avec le riz que notre mère cuisinait, mais aussi avec son amour et sa détermination à chaque pas silencieux sur la route du village cette année-là. Les chaudes nuits d'été, mes frères et moi nous relayions près du moulin, tenant fermement les deux extrémités du manche, les poussant l'une contre l'autre dans une rotation régulière. Le grondement du moulin, le bruit du riz qui tombe résonnaient sous le porche. Chaque lot de riz, une fois moulu, était soigneusement tamisé par ma mère, puis pilé en grains de riz blanc pur pour être vendu aux grandes entreprises du village, tandis que le son servait à nourrir les cochons. Ma famille élevait de trois à cinq cochons par lot, ce qui nous constituait une source de revenus supplémentaire. Les balles de riz n'étaient pas gaspillées, mais étaient récupérées comme combustible pour la cuisson et le ragoût de son de porc. S'il y en avait beaucoup, elles étaient emballées dans des sacs et vendues.
Plus tard, certains ménages du village investirent dans des rizeries fonctionnant au pétrole, ce qui permit de réduire la charge de travail des négociants en riz. Mais le riz devait encore être transporté à la maison sur des bâteaux, et peu à peu, les habitants inventèrent des vélos à deux roues hautes permettant de transporter de gros sacs. Grâce à cela, le travail devint quelque peu plus facile.
Le village de Trai Trang est aujourd'hui bien différent. Avec plus de neuf mille habitants et près de deux mille six cents foyers, près d'une centaine d'entre eux perpétuent encore le métier ancestral de riziculteur, ou, comme les villageois l'appellent désormais sous un nouveau nom : agroalimentaire. Le métier autrefois pénible de vendeur de riz a pris une tournure plus moderne. Les lourdes charges de riz d'autrefois ont laissé place aux camions et aux porte-conteneurs qui transportaient le riz dans tout le pays, à destination du marché international. Mon village n'est plus une simple rizerie, mais aussi des usines, des chaînes de production et des technologies de pointe, tel un rêve devenu réalité au milieu des maisons aux toits rouges familières.
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Aujourd'hui, je travaille loin de chez moi et ne peux y retourner que le week-end. À chaque retour, je vois mon village changer de jour en jour : les gratte-ciels se succèdent, les villageois prospèrent dans les affaires, certains devenant même chefs d'entreprise. Mais dans tous ces changements, ce que je préfère, ce sont les moments paisibles assis aux côtés de mes parents, à siroter du thé, à écouter le grondement de la rizière quelque part, un son familier comme le souffle de la campagne. De temps en temps, j'aime me promener dans le village, respirant profondément l'odeur parfumée du riz frais. Le métier d'antan a changé, les gens qui le pratiquent aussi. Mais l'âme du village est restée intacte, comme ma mère, travaillant dur du matin au soir pour cultiver soigneusement chaque grain de riz blanc. Et je comprends que, peu importe où j'irai, peu importe le temps qui passe, ce métier, l'âme de ma patrie, vivra à jamais, telle une source souterraine qui ne tarit jamais dans l'âme des enfants du village de Trai Trang.
Sagesse et courage
Source : https://baohungyen.vn/huong-gao-trai-trang-3182669.html
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