L'hiver arrive tranquillement

Ce n'est pas pour rien que certains croient que l'automne n'est véritablement automne qu'avec l'arrivée de l'hiver. À ce moment de changement de saison, une excitation indescriptible habite sans doute chacun. Malgré nos réticences, il faut laisser l'automne se transformer en nostalgie. Dans ce pays ensoleillé, la terre et le ciel disent adieu aux couleurs automnales, tandis que le vent froid se répand sur les vieux sentiers… Les rues sont à moitié embrumées… Pour moi, l'hiver est toujours calme, emportant avec lui la nostalgie de ma patrie. Au plus profond du cœur d'un enfant loin de chez lui, cette nostalgie palpite sans cesse. Les mois et les années passent. Et cette nostalgie semble ne jamais s'arrêter.

Illustration : NGOC DUY

Personne ne sait depuis quand on attribue à l'hiver une série d'adjectifs froids et solitaires. Dans les après-midis pluvieux, le vent d'hiver souffle doucement à travers les nuages de cheveux, et quelque part, ces jours-ci, on entend encore un léger haussement d'épaules lorsque la saison arrive.

Je marchais au gré du vent, la vieille rue serpentant sur la pente sauvage. Le froid précoce ne suffisait pas à me pénétrer, mais le mal du pays s'insinuait dans mon cœur. C'était l'hiver, les jours raccourcissaient et les nuits s'allongeaient.

Au début de l'hiver, la terre et le ciel sont secs et silencieux au-delà de toute description. Les rues sont désertes. Chaque toit tourne sous la brise fraîche. Les rues hivernales ont toujours leur propre souffle et leur propre rythme. Les souvenirs d'hiver reviennent intacts et vibrants, réveillant un ciel d'enfance magnifique et chaleureux au milieu du froid mordant.

L'hiver arrive, tranquille comme un ruisseau clair, jaillissant d'une source intarissable, sans bruit, mais s'infiltrant dans les recoins de l'âme parfois asséchés par l'agitation du quotidien. Je fouille dans les tiroirs pour trouver un pull, un manteau, une écharpe et quelques paires de vieilles chaussettes.

Mon père est décédé par une froide journée d'hiver. Les camélias s'étaient affaissés près du porche. Le chant des colombes semblait triste, lui aussi.

Depuis ce jour, en plein hiver dans ma ville natale, seule ma mère restait seule dans la cuisine. À ce moment-là, elle devait allumer tranquillement le feu et faire bouillir une casserole d'eau chaude de savonnier pour se laver les cheveux. L'hiver loin de chez moi évoque tant de nostalgie ; mon cœur palpite soudain et se sent nostalgique au souvenir des choses anciennes. Une nouvelle saison loin de chez moi, remplie d'un désir infini.

En marchant seul sur le trottoir par un après-midi pluvieux, je me dis soudain que les quatre saisons défilent comme les nombreux changements de la vie. Le temps semble réveiller une émotion profonde en chacun. Le son de la patrie est poignant. L'hiver nous rappelle de chérir davantage les paysages autrefois frais et scintillants, désormais gravés dans la mémoire.

La nostalgie est comme une fleur d'hibiscus : va-t-elle sombrer dans l'oubli ? Mais peut-être que cela n'a pas d'importance, c'est le changement, la rotation et le mouvement de la vie. J'aime l'hiver ici. J'aime les premières brises fraîches de la saison qui se posent sur le rebord de la fenêtre. J'aime la pluie fine. J'aime les lampadaires jaunes. J'aime les rues tristes qui scintillent sous l'eau.

J'aime les cris lointains des appels nocturnes. Par une douce nuit d'hiver, je range soigneusement quelques livres sur l'étagère et j'allume quelques bougies, espérant me réchauffer au feu rouge. À côté d'une tasse de café amer, je prends un stylo pour écrire des poèmes qui rendront l'hiver plus poétique et romantique. Les poèmes d'hiver réchaufferont le cœur dans les moments de solitude et d'anxiété.

L'hiver est arrivé tranquillement. Quelque part dans les rues, les chants entraînants de Noël résonnent déjà. Soudain, mon cœur se serre à l'idée de retrouver ce pays lointain, où ma ville natale est glaciale. L'hiver est plus froid que jamais, mais s'il vous plaît, ne laissez pas les pieds de ma mère s'engourdir. Le vent, s'il vous plaît, soit doux et ne souffle pas contre le chemin des marchands ambulants ; un léger frisson suffit à me faire rougir les joues.

Et s'il te plaît, hiver, garde pour moi les souvenirs de mes années d'étudiant, sur le chemin des cours. L'hiver, tranquillement sur la route de campagne familière, m'envoie quelques nuages gris qui dérivent ici pour réconforter un doux et lointain souvenir.

Thien Lam

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