[Rivista elettronica]: E domani sorgerà il sole.

La pioggia di gennaio non chiede cosa le persone abbiano perso, né costringe nessuno a ricordare i propri problemi. Semplicemente svolge il suo compito in silenzio: irriga, lenisce e apre la strada. In quell'umidità apparentemente fragile si cela la vitalità duratura della terra e del cielo. Dalla pioggia ho imparato la pazienza. Che non c'è bisogno di fare rumore per farsi sentire, che non c'è bisogno di essere violenti per portare un cambiamento. Basta che continui a piovere, e domani il sole sorgerà...

La pioggia di gennaio arriva silenziosa. Cade dolcemente sul mondo con una sorta di pazienza femminile; sottile come fumo d'incenso, leggera come un sospiro, e si sofferma sui capelli. Continuo a pensare che se gennaio avesse un'anima, quell'anima sarebbe sicuramente intessuta di pioggia.

Stamattina, appena ho aperto la porta, sono stata accolta dalla pioggia sul portico. Piccole gocce di pioggia restavano sospese nell'aria, quasi esitanti, incerte se dissolversi nella terra o nei cuori delle persone. Il vicolo, già stretto, sembrava restringersi ulteriormente sotto il sottile velo di pioggia. I vecchi tetti di tegole si scurirono e dai rami spogli dei baniani spuntarono timidi germogli verdi, come se la pioggia sussurrasse loro: "È ora di svegliarsi".

Gennaio è il mese dei nuovi inizi, ma la pioggia di gennaio è tutt'altro che frettolosa. Si muove così lentamente che si possono udire i sussurri del cuore nel vasto silenzio. Dopo il Tet (Capodanno lunare), le strade sono ancora languide. Le strofe rosse non sono ancora sbiadite e gli alberi di kumquat davanti alle case conservano ancora un tocco delle tonalità dorate dell'anno passato. La pioggia fa visita silenziosamente, non cancella, ma ammorbidisce dolcemente ogni cosa, come se una mano accarezzasse delicatamente le rughe del tempo.

Uscii fuori, lasciando che la pioggia mi accarezzasse il viso. La sensazione era così familiare, come toccare un vecchio ricordo. Erano passati anni, e anch'io avevo camminato sotto la pioggia di gennaio, con il cuore colmo di desideri ingenui. Allora credevo che la pioggia fosse un segno di buona fortuna, che ogni goccia fosse una silenziosa benedizione mandata dal cielo. Desideravo tante cose, alcune si sono avverate, altre sono rimaste irrealizzate, ma la pioggia è rimasta la stessa, tornando ostinatamente ogni anno, come un'amica d'infanzia.

La pioggia di gennaio non mi inzuppa i capelli, solo quel tanto che basta per lasciare una leggera umidità. Quell'umidità penetra nella mia pelle, evocando ricordi delle piccole cucine di un tempo, dove mia madre si sedeva ad accendere il fuoco. Il fumo della cucina si mescolava al profumo della pioggia, creando un aroma unico di infanzia. Ricordo lo scoppiettio della legna, il tè fumante e la voce calda di mio padre mentre raccontava le primavere trascorse nella sua vita. Fuori, la pioggia continua a cadere sul tetto, in giardino e nella mia memoria con suoni molto lievi.

Alcuni dicono che la pioggia di gennaio sia triste. Io non la penso così. La tristezza, se esiste, è solo un sottile strato di nebbia che avvolge il paesaggio, rendendo tutto più delicato. Sotto la pioggia, le persone parlano a bassa voce, i loro passi si fanno più leggeri, i loro sguardi si addolciscono. La pioggia ci insegna a rallentare, ad ascoltare. Prima ancora che inizi la frenesia del nuovo anno, la pioggia ci ricorda che ogni inizio ha bisogno di un momento di quiete.

Adoro osservare le coppie che condividono un ombrello sotto la pioggia di gennaio. Non hanno bisogno di dire molto. Basta stare spalla a spalla, mano nella mano, e questo è sufficiente. La pioggia agisce come una sottile cortina, proteggendoli dal mondo rumoroso e permettendo loro di credere che in questa immensa distesa rimangano solo loro due. Forse è per questo che la pioggia di gennaio porta con sé un romanticismo discreto, senza pretese e delicato, che nutre silenziosamente i semi dell'amore.

Gennaio è anche il mese dei pellegrinaggi ai templi all'inizio dell'anno. Sotto una pioggia leggera, folle di persone si riversano al tempio, stringendo tra le mani bastoncini di incenso profumato. Il fumo dell'incenso e la pioggia si intrecciano, creando uno spazio nebuloso tra realtà e sogno. Le campane del tempio risuonano, portate via dalle gocce di pioggia che cadono sul tetto di tegole ricoperto di muschio. Mi sono fermato sotto la grondaia, osservando la nebbia che si diffondeva, e all'improvviso ho capito che la fede umana è come la pioggia: silenziosa, delicata, eppure abbastanza potente da ammorbidire anche le cose più dure.

Anche la pioggia di gennaio è una promessa del cielo e della terra. Dopo giorni di freddo pungente, la terra ha bisogno di pioggia per rinascere. I giovani germogli spuntano silenziosamente dal terreno bruno, assorbendo ogni goccia d'acqua. Ho camminato per i campi ai margini del villaggio, osservando i germogli verdi emergere dalle risaie appena piantate. Milioni di gocce di pioggia sono cadute; nessuno ha visto il cambiamento immediato, ma sapevo che sotto terra stava iniziando una nuova stagione. Proprio come nei cuori delle persone, piccoli sogni vengono alimentati dalla speranza.

La pioggia di gennaio non chiede cosa le persone abbiano perso, né costringe nessuno a ricordare i propri problemi. Semplicemente svolge il suo compito in silenzio: irriga, lenisce e apre la strada. In quell'umidità apparentemente fragile si cela l'eterna vitalità della natura. Dalla pioggia ho imparato la pazienza. Che non c'è bisogno di fare rumore per farsi ascoltare, che non c'è bisogno di essere violenti per portare un cambiamento.

Con l'avanzare della sera, la pioggia continuava a cadere. Il villaggio era avvolto da una tenue tonalità grigia. I deboli lampioni gialli si riflettevano sull'acqua scintillante, creando tremolanti fasci di luce. Chiusi la porta, provando una strana sensazione di pace. Fuori, la pioggia continuava a cadere, gocce piccole ma persistenti, come il tempo che scorre nella vita di una persona.

Domani sorgerà il sole, asciugando le strade umide. Ma so che nel profondo della terra, negli alberi e nelle persone, la pioggia di gennaio ha già seminato i primi germogli verdi. E poi un giorno, in mezzo alla frenesia degli anni, sentiremo improvvisamente il familiare profumo umido delle prime piogge dell'anno e capiremo: certi inizi non hanno bisogno di clamore o ostentazione. Basta una pioggia leggera per risvegliare la primavera!

Contenuto: Una fragranza

Foto: fonte internet

Grafica: Mai Huyen

Fonte: https://baothanhhoa.vn/e-magazine-roi-ngay-mai-nang-se-len-279483.htm