Ricordi d'estate

Durante tutto l'anno, assorbito dal trambusto della vita cittadina, conservo ancora un vivido ricordo delle estati trascorse nella mia vecchia città natale. Quei giorni in cui il sole dorato splendeva luminoso sulle risaie mature, illuminando i pesanti carichi di riso trasportati sulle esili spalle di mia madre sotto il sole cocente di maggio, e mio padre che lavorava diligentemente la terra con la zappa nei campi appena mietuti, preparando il terreno per la successiva semina.

L'estate nella mia città natale inizia con il frinire delle cicale. Il sole cocente dell'estate picchia sulle stoppie di riso appena raccolto, sprigionando l'odore pungente e salmastro del fango mescolato al profumo persistente del riso appena mietuto nei campi. È anche in quel momento che mio padre si recava diligentemente nei campi con l'aratro, preparando la terra per la successiva stagione di semina.

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L'ombra di mio padre si allungava a lungo sulle risaie inzuppate d'acqua, le sue mani magre e callose, segnate dal sole e dal vento, aravano e rivoltavano ritmicamente ogni zolla di terra bruna. Ricordo la figura fragile di mia madre sotto il sole cocente, mentre trasportava cesti di riso dorato dal cortile ad asciugare al magazzino, con gli abiti intrisi di sudore. Guardandola rigirarsi nel caldo soffocante, provai un moto di compassione per la fatica e la frugalità di questa povera donna di campagna, che aveva trascorso tutta la vita a sacrificarsi per il marito e i figli durante le stagioni più torride.

Nei pomeriggi estivi afosi, io e mio fratello sgattaiolavamo via dai nostri genitori per catturare le cicale, rubare qualche guava verde dalla recinzione o nuotare liberamente nel fiume fresco e vorticoso dietro casa nostra. I miei ricordi estivi includono anche i tardi pomeriggi, quando la luce del sole si era affievolita dietro i boschetti di bambù e tutta la famiglia si riuniva attorno a un pasto semplice sulla veranda ventilata. Una ciotola di zuppa di granchio con foglie di iuta fresche, una melanzana sottaceto croccante o un piatto di profumato pesce ghiozzo brasato al pepe, sembravano tutti capaci di dissipare la stanchezza e il caldo soffocante di una lunga e torrida giornata.

Nella rinfrescante brezza di sud-ovest, mio ​​padre mi raccontava spesso antiche storie, le tradizioni della nostra terra e le silenziose speranze che infondeva nelle pagine dei nostri libri di scuola. Queste parole semplici e dolci, come acqua fresca, nutrivano la mia anima, aiutandomi a comprendere il valore del duro lavoro e il sacro amore per le mie radici.

L'estate nella mia città natale ora esiste solo nel profondo dei miei ricordi. I miei genitori non ci sono più e la vecchia casa è diventata un deposito di ricordi tinti dei colori del tempo. Ogni volta che sento il frinire delle cicale o scorgo il rosso acceso degli alberi flamboyant all'angolo della strada, il mio cuore trabocca di una nostalgia sconfinata. E il mio cammino verso casa ogni estate oggi passa attraverso questi dolci ricordi, l'immagine dei miei genitori che lavorano ancora diligentemente nei campi e l'amore incommensurabile che mi ha nutrito mentre crescevo in questo vasto mondo...

Mai Thi Truc

Fonte: https://baotayninh.vn/mien-nho-mua-he-147935.html