Breuken in de helling van het bos
Op een ochtend midden april baadde de weg die naar de bergen ten westen van de stad leidde in een zacht zonlicht, genoeg om de hellingen duidelijk te zien veranderen van dag tot dag. De eens zo dichte, diepgroene oerbossen hadden plaatsgemaakt voor rijen rechte, regelmatige acaciabomen, alsof ze met lijnen waren gemarkeerd. De wind die van de berghellingen waaide, voerde een vage geur van houtrook met zich mee, maar die was niet meer zo sterk of intens als in de herinneringen van veel van de oudere mensen hier.
Ik arriveerde rond het middaguur in een klein dorpje, verscholen tegen de berghelling van de gemeente A Vuong. Op de veranda zat de dorpsoudste, Alăng Chrôt (uit het dorp Arec), bij de kachel. Zijn oude handen, hoewel broos, waren nog steeds behendig toen hij elk dampend buisje kleefrijst omdraaide. Het vuurlicht verlichtte zijn diep gerimpelde gezicht en benadrukte zijn warme, maar peinzende ogen.
'De haard is de ziel van het huis. Als de kinderen en kleinkinderen terugkomen van het land, verzamelt iedereen zich eromheen. Het eten dient niet alleen om de honger te stillen, maar ook om het bos en het land te herinneren,' zei de oude Chrot langzaam, zijn stem vermengd met het geknetter van het vuur.
Deze ogenschijnlijk eenvoudige uitspraak opent een hele wereld die hier ooit bestond. Een plek waar elke maaltijd het resultaat was van een cyclus die nauw verweven was met de natuur.
In de herinneringen van de oude Chrot en zijn generatie was het levensonderhoud van de Co Tu-bevolking vroeger nauw verbonden met een leven van absolute zelfvoorziening. Elk gezin had zijn eigen akker. Ze verbouwden rijst, maïs, cassave, enzovoort. Ze vertrouwden op Moeder Natuur voor het verzamelen van bamboescheuten, de jacht op dieren en het vangen van vis in de beekjes. Elke maaltijd was het resultaat van een cyclus die nauw verbonden was met het biologische ritme van het oeroude bos. De wervelwind van "moderne levensstijlen" en " markteconomie " heeft echter alles veranderd.
'De brandlandbouw neemt nu af. Mensen planten acaciabomen, bomen om aan handelaren te verkopen. Dat gaat sneller en ze krijgen meteen geld. Maar daardoor passen ze hun eetpatroon aan hun budget aan,' zuchtte de oude Chrot, terwijl hij naar de heuvel voor zich keek, waar alleen nog rijen rechte acaciabomen stonden.
De prijs van de "plotselinge rijkdom" waar de oude Chrot het over had, is het geleidelijke verdwijnen van de ingrediënten die ooit de culinaire identiteit van de hooglanden bepaalden. Steeds minder mensen hebben het geduld om diep het bos in te trekken om bamboescheuten te verzamelen, wilde groenten te plukken of door beekjes te waden om vis te vangen die ze in bamboebuizen kunnen grillen. Doordat men niet langer volledig afhankelijk is van het bos en de velden, verdwijnen de ingrediënten die ooit de ziel van de lokale keuken vormden, geleidelijk aan.
Nu zie je steeds vaker vrachtwagens uit de laaglanden met witte rijst, instantnoedels, conserven, diepvriesvlees, enzovoort, die zelfs de meest afgelegen dorpswinkels overspoelen. Het gemak van de markt is in elke keuken doorgedrongen.
Terwijl Alang Thi Ty een bos kool waste dat ze op de markt had gekocht, haalde ze weemoedig herinneringen op: "Vroeger hoefde je alleen maar naar de tuin of de rand van het bos te gaan als je een kom soep wilde koken. Nu moet je naar een restaurant als je iets wilt eten. Kopen gaat snel, maar het heeft niet meer die aardse, bosachtige geur van vroeger."
De "smaak" waar ze naar verwees, was niet alleen de smaak van het eten, maar ook de smaak van een levensstijl, waarbij mensen nauw verbonden zijn met hun natuurlijke omgeving.
Ontbossing, in combinatie met veranderingen in landgebruik, heeft geleid tot een tekort aan veel traditionele ingrediënten. Bladeren en wortels die gerechten vroeger hun kenmerkende smaak gaven, verdwijnen geleidelijk uit de dagelijkse maaltijden. Het verdwijnen van ingrediënten leidt tot het verdwijnen van gerechten. En wanneer een gerecht niet langer deel uitmaakt van het dagelijks leven, vervaagt de herinnering eraan langzaam.
Het symbool is gebleven, maar de betekenis ervan is veranderd.
's Avonds zijn de paalwoningen helder verlicht met elektrische lampen en lijkt de traditionele haard een koude, donkere hoek. Een groep jongeren verzamelt zich om TikTok- en YouTube-video's te bekijken over trendy fastfoodrestaurants in de stad, die ze fascinerend vinden. Maar als ze gevraagd worden naar de traditionele gerechten van hun etnische groep, schudden velen hun hoofd. "Ik heb ze wel gegeten, maar ik weet niet hoe ik ze moet koken. Die gerechten zijn moeilijk en tijdrovend," zegt een jong meisje onschuldig.
Ondanks vele veranderingen is de haard nog steeds in elk huis aanwezig. Maar de rol ervan is veranderd. Veel gezinnen zijn overgestapt op gas- of elektrische kachels. De traditionele haard wordt alleen nog aangestoken bij speciale gelegenheden: festivals, religieuze ceremonies of wanneer er gasten komen.
Deze verandering betreft niet alleen kookmethoden, maar ook de manier waarop mensen met elkaar in contact komen. De haard is niet langer een plek waar mensen dagelijks samenkomen om verhalen te delen en levenservaringen door te geven. Het fysieke vuur blijft, maar de vlam van verbondenheid verzwakt geleidelijk.
Niet alles verdwijnt echter. In het dorp zijn er nog steeds mensen die in alle rust oude waarden in ere houden. Sommige vrouwen geven kooklessen in traditionele stijl aan jonge kinderen. Ze leren geduldig elke stap: hoe je bladeren kiest, hoe je ze inpakt, hoe je bakt. Deze lessen gaan niet alleen over koken, maar ook over het vertellen van verhalen over het bos, over voorouders, over vroeger, toen mensen in harmonie met de natuur leefden.
Sommige families beginnen ook de waarde van de traditionele keuken in te zien voor de ontwikkeling van het toerisme in de regio. Ze blazen oude gerechten nieuw leven in en nodigen toeristen uit om ze te proeven. Dankzij dit wordt een deel van de herinnering gewekt, niet alleen in de harten van de lokale bevolking, maar ook in de ogen van bezoekers van elders. "Zolang er mensen zijn die het zich herinneren en mensen die het in ere houden, is er hoop. Het belangrijkste is om de kinderen te leren dat het niet alleen gaat om eten om de honger te stillen, maar ook om het behoud van onze wortels," aldus dorpsoudste Alăng Lấp.
Naarmate de avond viel, steeg er opnieuw rook op van de daken. Hoewel dunner en minder intens, bleef het een teken dat het vuur nog niet gedoofd was. Ik zat naast de oude Alăng Lấp en keek naar het kleine vuurtje dat brandde. Hij voegde er langzaam meer brandhout aan toe, alsof hij wilde voorkomen dat het uitdoofde.
"Verandering hoort bij de wereld; we kunnen er niet aan ontkomen. Maar we moeten wel weten hoe we datgene wat van ons is, kunnen behouden. De haard is niet alleen om in te koken. Het is de plek waar de ziel huist," de woorden van de oude man leken weg te ebben in de wazige rook van de keuken.
In het flikkerende vuurlicht begreep ik plotseling dat het verhaal hier niet alleen over eten ging. Het was een verhaal over identiteit, over herinnering, over de continuïteit tussen generaties. Wanneer de keuken met verandering te maken krijgt, is het belangrijk om je niet tegen de verandering te verzetten, maar om een manier te vinden om te voorkomen dat kernwaarden verloren gaan.
En die hoop begint met de kleinste dingen: een familiemaaltijd met een traditionele soep van wilde bladeren, een verhaal dat bij het haardvuur wordt verteld. Zolang er mensen zijn die zich ijverig inzetten om "de vlam brandend te houden", zal de ziel van het uitgestrekte bos de kans blijven krijgen om van generatie op generatie te worden doorgegeven...
Bron: https://baodanang.vn/khi-bep-lua-doi-mat-voi-doi-thay-3333160.html
Reactie (0)