Nostalgie naar het platteland

In juni scheen de zon fel tijdens de lange reis naar mijn moeder. Toen ik langs de dijk liep waar een oude vlammenboom in volle bloei stond met felrode bloesem, zag ik de uitgestrekte, eindeloze rijstvelden zich voor me uitstrekken, glinsterend in de gouden gloed van rijpe rijst. Het was ook de tijd dat mijn geboortestad bruiste van de activiteit, want het oogstseizoen was begonnen. De zachte geur van rijpe rijst hing in de lucht en nodigde iedereen die voorbijliep uit om even stil te staan ​​en diep adem te halen.

Mijn jeugd was onlosmakelijk verbonden met uitgestrekte rijstvelden zover het oog reikte, velden die doordrenkt waren met de geur van stro. Ik herinner me de vroege ochtenden, terwijl mijn broers, zussen en ik nog diep in slaap waren, dat onze ouders opstonden om het eten klaar te maken, hun sikkels pakten en naar de velden gingen om de rijst te oogsten. Kort daarna werden ook wij gewekt door de bedrijvigheid van de oogsttijd. We volgden het hobbelige zandpad, met het gras aan weerszijden nog vochtig van de dauw, en dompelden ons vol overgave onder in de uitgestrekte, open natuur. Te midden van de eindeloze velden vermengde het geritsel van sikkels die de rijst sneden zich met het vrolijke gelach en de gesprekken. Naarmate de zon hoger kwam te staan, zorgden de felle stralen ervoor dat zweetdruppels over het gebruinde gezicht van mijn vader rolden en het verbleekte bruine shirt van mijn moeder doorweekt raakten. Ondanks het harde werk was iedereen blij, want na maandenlang de velden te hebben bewerkt, had de rijst de boeren beloond met een rijke oogst.

Tijdens de oogsttijd gingen de kinderen in mijn dorp vaak met hun grootouders en ouders mee naar de velden, zowel om te helpen met de klusjes als om te spelen en plezier te maken. We renden en sprongen in de pas geoogste velden, schreeuwden en joegen op sprinkhanen en krekels, en probeerden de overgebleven rijststengels te bemachtigen. Soms gingen we naar de irrigatiesloten langs de velden om te vissen, onze gezichten en handen onder de modder. Andere keren zaten we op de rand van het veld, onkruid te wieden en hanengevechten te houden. Als we moe waren van het spelen, gingen we in het gras liggen onder de banyanboom midden in het veld, genietend van de koele bries, kijkend naar de wolken en zingend. Mijn favoriete bezigheid was wanneer we zelf een grote vlieger maakten, met een frame van dunne bamboestokken en vleugels van oud notitiepapier, en die oplieten in het gras vlakbij het veld. We renden over het veld, de harde wind blies en deed het droge stro in de rondte dwarrelen. Met haastige stappen en een kloppend hart vol opwinding steeg de vlieger eindelijk op, glijdend en fladderend in de lucht te midden van overweldigende vreugde. Het stralende zonlicht wierp een gouden gloed als honing op de met de wind gevulde vlieger, die dromen meedroeg van hoog en ver vliegen naar nieuwe landen… Aan het einde van de oogst renden de kinderen vrolijk achter de karren aan, beladen met bundels gouden rijst, hun handen bungelend aan slierten visjes, krabben of mollige, glinsterende groene sprinkhanen. Deze jeugdherinneringen aan de rijstvelden bleven even puur en onschuldig als de jonge rijstbloemen in de zon.

Ik verliet mijn geboortestad lang geleden om carrière te maken in de stad, en de geur van modder van de rijstvelden raakt mijn voeten niet meer. Maar diep in mijn hart koester ik de herinneringen aan mijn thuisland. Elk oogstseizoen, als ik door de velden loop, denk ik terug aan de hardwerkende, vermoeide aanblik van mijn moeder van vroeger. En in mijn dromen hoor ik nog steeds het zachte ruisen van de wind die over de oogstvelden waait en de geur van rijpe rijst en stro meevoert – een diepe, zoete geur.

Lam Hong

Bron: https://baonamdinh.vn/van-hoa-nghe-thuat/202506/thuong-nho-dong-que-6e425c2/