Nostalgi for landsbygda

I juni skinte solen intenst under den lange reisen for å besøke moren min. Da jeg passerte dikeskråningen der et gammelt flammetre flammet av livlige røde blomster, så jeg de enorme, grenseløse rismarkene som strakte seg foran meg, glitrende av den gyldne fargen til moden ris. Det var også den tiden da hjembyen min yret av aktivitet da innhøstingssesongen begynte. Den milde duften av moden ris gjennomsyret luften og fikk alle som gikk forbi til å stoppe og ta et dypt pust.

Barndommen min var sammenflettet med enorme rismarker som strakte seg så langt øyet kunne se, marker som duftet av halm. Jeg husker de tidlige morgenene, mens søsknene mine og jeg fortsatt sov tungt, sto foreldrene våre opp for å lage mat, gripe sigdene sine og dra til markene for å høste risen. Kort tid etter ble også vi vekket av de travle lydene fra innhøstingssesongen. Barna fulgte den humpete grusveien, med gresset på begge sider fortsatt fuktig av dugg, og fordypet seg lykkelig i det vidstrakte, åpne naturens vidstrakte område. Midt i de grenseløse markene blandet den raslende lyden av sigder som skar ris seg med de gledelige lydene av latter og samtale. Etter hvert som solen steg høyere, fikk de blendende strålene svetteperler til å trille nedover farens solbrune ansikt og dynke morens falmede brune skjorte. Til tross for det harde arbeidet var alle glade, for etter måneder med åkrenes stell hadde risen belønnet bøndene med en rikelig innhøsting.

I innhøstingssesongen pleide barna i landsbyen min ofte å følge besteforeldrene og foreldrene sine til markene, både for å hjelpe til med husarbeid og for å leke og ha det gøy. Vi løp og hoppet på de nyhøstede markene, ropte og jaget gresshopper og sirisser, og kjempet om å plukke opp eventuelle rester av ris. Noen ganger gikk vi til vanningsgrøftene langs markene for å fange fisk, med ansikter og hender dekket av gjørme. Andre ganger satt vi på kanten av marken, plukket ugress og hadde hanekamper. Når vi ble lei av å leke, lå vi på gresset under banyantreet midt på marken, nøt den kjølige brisen, stirret på skyene og sang. Favoritten min var da vi lagde en stor drage selv, med en ramme laget av tynne bambuspinner og vinger limt av gammelt notatblokkpapir, og vi fløy den på gresset nær marken. Vi løp over marken, den sterke vinden blåste og sendte det tørre strået virvlende rundt. Med hastige skritt og et bankende hjerte fylt av spenning, steg dragen endelig opp i luften, gled og flagret på himmelen midt i overveldende glede. Det strålende sollyset kastet en gyllen glød som honning på den vindfylte dragen, og bar med seg drømmer om å fly høyt og langt til nye land ... Ved slutten av innhøstingen jaget barna lykkelig etter vognene lastet med bunter med gyllen ris, med hendene dinglende i snorer av fisk, krabber eller lubne, glitrende grønne gresshopper. Disse barndomsminnene knyttet til rismarkene forble like rene og uskyldige som de unge risblomstene i solen.

Jeg forlot hjembyen min for å bygge en karriere i byen for lenge siden, og lukten av gjørme fra rismarkene berører ikke lenger føttene mine. Men dypt inne i hjertet mitt verner jeg alltid om minnene fra hjemlandet mitt. Hver innhøstingssesong, når jeg går gjennom åkrene, husker jeg morens hardtarbeidende, slitne utseende fra mange år siden. Og i drømmene mine synes jeg fortsatt å høre den milde raslingen av vinden som driver over innhøstingsmarkene, og bærer duften av moden ris og halm – en dyp, søt duft.

Lam Hong

Kilde: https://baonamdinh.vn/van-hoa-nghe-thuat/202506/thuong-nho-dong-que-6e425c2/