Savner landsbygda

I juni skinte solen stekende varm hele veien tilbake for å besøke moren min. Etter å ha passert diket, sto det et gammelt kongelig poinciana-tre med knallrøde blomster der, og markene strakte seg ut mot horisonten og glitret av den gylne fargen til moden ris. Det var også på den tiden hjembyen min var travel og travel idet innhøstingssesongen startet. Den søte duften av moden ris spredte seg over hele området, noe som fikk alle som gikk forbi til å stoppe opp og ta et dypt pust.

Barndommen min var knyttet til åkrene som strakte seg så langt øyet kunne se, åkrene fylt med duften av halm. Jeg husker de tidlige morgenene, da søstrene mine og jeg fortsatt sov tungt, sto foreldrene mine opp én etter én for å lage mat og gå ut for å høste ris med sigd. En stund senere ble vi vekket av de travle lydene fra innhøstingssesongen. Barna fulgte den humpete grusveien, med gresset på begge sider fortsatt vått av nattedugg, og fordypet seg lykkelig i det store, åpne naturens område. Midt på de store åkrene blandet lyden av sigder som skar ris seg med de muntre, ekkoende stemmene og latteren. Solen steg gradvis høyere, det sterke sollyset fikk svettedråper til å trille nedover farens mørke ansikt og fukte morens falmede brune skjorte. Det var så vanskelig, men alle var glade, for etter måneder med omsorg hadde åkrene belønnet bøndene med en rikelig innhøsting.

I innhøstingssesongen fulgte ofte barn i landsbyen min besteforeldrene og foreldrene sine til markene, både for å hjelpe til med husarbeid og for å leke og ha det gøy. Vi løp og hoppet på markene som nettopp var høstet, ropte og jaget gresshopper og gresshopper, og konkurrerte om å plukke opp de gjenværende riskornene. Noen ganger inviterte vi hverandre til grøftene langs kanten av markene for å fange fisk, ansiktene og lemmene våre var dekket av gjørme. Noen ganger satt vi på kanten av markene, plukket gress og sloss med kyllinger. Når vi kjedet oss, lå vi på gresset under banyantreet midt på marken, nøt den kjølige brisen, så på skyene og sang. Det beste var den gangen vi lagde en stor drage med våre egne hender, rammen var laget av tynne bambusstrimler, vingene var limt med gammelt notatblokkpapir, og tok den med til gressplenen nær marken for å fly. Vi løp over marken, vinden blåste i vindkast, noe som fikk det tørre strået til å blafre. Med hastige skritt og et bankende hjerte fløy dragen endelig opp, og svevde på himmelen i en eksplosjon av glede. Det strålende sollyset spredte seg gyllent som honning på dragen fylt med vind, og bar drømmen om å fly høyt og langt til nye land ... Ved slutten av innhøstingen løp barna lykkelig etter den modifiserte vognen fylt med bunter med gyllen ris, som dinglet i hendene med fiskestrenger, krabbestrenger eller lubne grønne skjestorker. Barndomsminnene knyttet til åkrene var like rene og uskyldige som ung ris som blomstrer i solen.

Jeg forlot hjembyen min for å jobbe i byen for lenge siden, og føttene mine lukter ikke lenger av de gjørmete åkrene. Men hjertet mitt er alltid fylt med kjærlighet og nostalgi for landsbygda. Hver innhøstingssesong, når jeg går gjennom åkrene, husker jeg morens hardtarbeidende utseende. Og i drømmene mine synes jeg fortsatt å høre den raslende vinden drive gjennom innhøstingsåkrene, og bære med seg den dype, søte duften av moden ris og halm.

Lam Hong

Kilde: https://baonamdinh.vn/van-hoa-nghe-thuat/202506/thuong-nho-dong-que-6e425c2/