Stokrotki na ulicy

Kwiaty grejpfruta, kwiaty lotosu i stokrotki wkraczają na ulice niczym posłańcy pory roku. Kiedy ludzie udają się na przedmieścia, na wieś, by cieszyć się świeżym powietrzem, kwiaty nagle wracają na ulice. Ulicom nie brakuje kolorów, ulicom nie brakuje zapachów, ale jeśli kwiaty nie przybędą, ulice będą poza sezonem, przestaną być ulicami. Ulice hałaśliwe są klaksonami, rozbłyskają zielonymi i czerwonymi światłami, ale ulice w milczeniu czekają, aż pory roku przemówią. Kwiaty podążają za ludźmi na wyższe piętra, do pokoi, kwiaty owinięte są w gazety, w papier do pakowania z emocjonalnym słowem „Kocham cię” pojawiającym się po dzwonku do drzwi… rumieniec na twarzy, ciepłe uściski nieprzemijającej miłości od takich kwiatów.

Z jakiegoś powodu, wędrując ulicami, gdzie „wkroczyły” stokrotki, poczułem się, jakbym zagubił się w legendzie. Ten kwiat nie niesie w sobie wiejskiej historii, nie jest też tak elegancki, by stworzyć wokół siebie aureolę jak lilie czy róże, ale stokrotki są śpiewem ptaka, którego imię noszą. Śpiew słowika zrzuca czyste krople w krainę emocji. Bukiet nie jest wyszukany, zapach kwiatu nie jest namiętny, kwiat zdaje się wędrować we śnie wraz z mgłą unoszącą się nad ulicą.

Sen nazwany na cześć słowika zaczyna się na prostym drewnianym stole, w opustoszałej kawiarni wypełnionej zapachem kawy. Kwiaty i wspomnienia wystarczą, by utrzymać nas przy życiu na zawsze, z odległymi wspomnieniami naszych młodzieńczych i pełnych życia dni. Kiedyś widziałem całe pole stokrotek na zimnym wietrze początku sezonu. Kwiaty zdawały się skąpane w mgle podmiejskich gór, kwiaty powróciły do ​​miasta z melancholijnym dźwiękiem fortepianu, kwiaty wniknęły w obraz olejny, by zamieszkać w sercach każdego człowieka na zawsze. Żółte kropki rozświetlały nadzieję w bezkresnej bieli, biel i dezorientację w chłodzie wczesnej zimy…

Potem kwiaty były wszędzie na ulicach, a młode dziewczyny z Ao Dais trzymające kwiaty wrzucały zdjęcia z odprawy, żeby nie przegapić sezonu. Tylko ja w milczeniu patrzyłam na czas, patrzyłam, jak kolejna pora kwiatów powraca na wiatr i wspominałam tych, którzy musieli opuścić to miasto. Zarabianie na życie jest jak fatalny pociąg, który pogania nas gwizdem. Bukiety stokrotek były wręczane sobie na peronie, łzy wsiąkały w kolor kwiatów rozstania. Bukiet wciąż wisiał przy oknie pociągu, ale ojczyzna była daleko w tyle. Kiedy to miasto, ta kraina kwiatów powróci? Wiem tylko, że dziś zostawię swój los przypadkowi, kwiaty i ludzi, by wyruszyli w podróż do obcych krain.

Po kilku dniach płatki więdną, a ich łagodny opad sygnalizuje zmianę czasu. Pory roku sprawiają, że sekundnik zegara zdaje się zwalniać, ale wkrótce w umyśle rozbrzmiewa dźwięk „tykania”. Listopad, grudzień, ostatnie cyfry roku, zdają się przywoływać pośpieszny rytm życia. Ci, którzy wciąż mają odwagę wędrować, są naprawdę rzadcy…

Daisy jest jak zagubiona nuta w smutnej i przygnębiającej melodii, gdy wszystko wyschnie. Jutro, gdy ten elegancki kwiat zniknie, ulice znów będą zimne i deszczowe, serca ludzi znów będą samotne i puste. A kto wie, w głębi słońca i deszczu ujrzymy kwiat na obrazie, w wierszu, w upojeniu ludzkich dusz…

Źródło: https://thanhnien.vn/nhan-dam-cuc-hoa-mi-ve-pho-18524113018203665.htm