Kwiaty grejpfruta, lotosu, a nawet stokrotki – wszystkie wkraczają do miasta niczym posłańcy pory roku. Podczas gdy ludzie udają się na przedmieścia, szukając wiejskiego powietrza i chłodu, kwiaty niespodziewanie powracają do miasta. Miastu nie brakuje barw ani zapachów, ale bez kwiatów byłoby poza sezonem, nie byłoby już miastem. Miasto hałaśliwe jest klaksonami, tętni zielonymi i czerwonymi światłami, ale jednocześnie w milczeniu oczekuje nadejście pory roku. Kwiaty podążają za ludźmi na wyższe piętra, do pokoi; są zawinięte w gazetę, w papier z emocjonalnym słowem „Kocham cię” pojawiającym się po dzwonku do drzwi… zarumieniona twarz, ciepłe objęcie nieprzemijającej miłości od takich kwiatów.
Z jakiegoś powodu, wędrując ulicami „zarośniętymi” stokrotkami, poczułam się, jakbym natknęła się na bajkę. Ten kwiat nie niesie w sobie wiejskiej historii ani nie jest tak elegancki jak lilie czy róże, ale stokrotka jest raczej śpiewem ptaka, od którego wzięła swoją nazwę. Śpiew słowika, niczym drobne, przejrzyste krople, przywołuje królestwo emocji. Bukiet nie jest wyszukany, zapach nie jest przytłaczający; kwiaty zdają się unosić po ulicach niczym sen, niesione mgłą.
Sen słowika zaczyna się na rustykalnym, drewnianym stole, w cichych kawiarniach przesyconych aromatem kawy. Kwiaty i wspomnienia wystarczą, by utrzymać nas przy życiu, przywołując odległe wspomnienia naszych młodzieńczych i pełnych życia dni. Kiedyś, w zimnym wietrze wczesnej zimy, natknąłem się na całe pole stokrotek. Kwiaty zdawały się skąpane w górskiej mgle na obrzeżach miasta, unosiły się po ulicach z melancholią fortepianowej muzyki, wkraczały na obrazy olejne, by żyć wiecznie w sercach każdego człowieka. Złota kropka rozpala nadzieję w bezkresnej bieli, przejmującej bieli i oszołomieniu wczesnozimowego chłodu…
Potem ulice zapełniły się kwiatami, a młode kobiety w tradycyjnych sukniach ao dai, niosące bukiety kwiatów, zamieszczały zdjęcia z odprawy, aby upewnić się, że nie przegapią sezonu. Tylko ja w milczeniu obserwowałam upływ czasu, patrząc, jak nadchodzi kolejny sezon kwiatów, porwany przez wiatr, i pamiętałam o tych, którzy musieli opuścić to miasto. Walka o przetrwanie jest jak fatalny pociąg, poganiający nas swoim donośnym gwizdem. Bukiet stokrotek wymieniony na stacji, łzy barwią kolor kwiatów pożegnania. Bukiet wciąż spoczywa przy oknie pociągu, ale ojczyzna jest już za nami. Kiedy to miasto, ta kraina kwiatów powróci? Wiem tylko, że dziś zostawię swój los przypadkowi, kwiatom i ludziom wyruszającym na przygodę w obcej krainie.
Po kilku dniach płatki więdną, a ich delikatny opad zwiastuje zmianę czasu. Pory roku, w których kwitną kwiaty, zdają się spowalniać sekundnik zegara, ale wkrótce to „tykanie” rozbrzmiewa w naszych umysłach. Listopad i grudzień – ostatnie miesiące roku – zachęcają nas do szybszego tempa życia. Ci, którzy wciąż mają siłę, by zatopić się w zadumie, są naprawdę rzadcy…
Chryzantemy są jak fałszywa nuta w melancholijnej, przygnębiającej melodii pośród suchości natury. Jutro, gdy te eleganckie kwiaty znikną, ulice będą ponure od deszczu i zimna, a serca będą puste i opuszczone. A kto wie, może w odległych zakątkach słońca i deszczu znajdziemy błysk kwiatu na obrazie, w wierszu, w urzekającym uścisku ludzkiej duszy…
Źródło: https://thanhnien.vn/nhan-dam-cuc-hoa-mi-ve-pho-18524113018203665.htm
