Odgłosy gwaru miasta nocą.

[reklama_1]

O drugiej w nocy ulica spała. Ciemność spowijała domy, na zewnątrz paliło się tylko kilka świateł. W ciszy usłyszałem stukot kół.

Dźwięk dochodził z kół, od czasu do czasu uderzając o kamienie i powodując klekot skrzyni ładunkowej. Rozniósł się echem od początku alejki do bramy domu, po czym na chwilę ucichł.

Z okapu widać było pochyloną postać podnoszącą worek ze śmieciami. Sprzątaczka zniknęła w ciemności, pilnie pracując w blasku latarni ulicznych. Jej zmiana zawsze zaczynała się, gdy wszyscy inni spali.

Charakter naszej pracy sprawił, że ja i mój kolega byliśmy „przyjaciółmi, którzy potrafią spać”. Widzieliśmy się tylko przez bramę i tak naprawdę nigdy nie widzieliśmy swoich twarzy. Jedna twarz była ukryta za szybą, druga pod maską i kapturem, pozostawiając widoczne tylko oczy.

Od czasu do czasu wymienialiśmy kilka słów przez bramę. Luźne pogawędki. „Spóźniłeś się dzisiaj, prawda?” „Ten styropianowy karton się nie opróżni; musimy go podrzeć na mniejsze kawałki i włożyć do worków”. Mijały dni i gdy dwie osoby walczyły o przetrwanie w mieście, nagle zdaliśmy sobie sprawę, że nie jesteśmy tacy sami. Próbowaliśmy znaleźć miejsce, gdzie moglibyśmy się zakotwiczyć, kurczowo trzymając się miasta dla utrzymania, dla naszych trosk, a czasem nawet dla poczucia przynależności.

Zaczęła tę pracę w wieku 18 lat, w idealnym wieku dla dziewczyny, która wie, jak się ubierać i być stylową. Ale jej ubrania zawsze są odblaskowe, a do tego ma kaptur i maskę, która całkowicie zakrywa jej twarz. „To rodzinna tradycja; kochałam tę pracę od dziecka” – powiedziała, opowiadając o powodach, dla których ją wybrała.

Uwielbiała patrzeć na czyste ulice obsadzone zielonymi drzewami. Przepełniające ją oddanie, już niemłode, poruszyło mnie do głębi. Nagle w mojej głowie pojawił się tekst piosenki: „Każdy wybiera łatwą drogę, kto podejmie się trudów?”.

Patrząc na nią, myślę o sobie, o życiu migrantów ze wszystkich zakątków świata. Zagubionych i samotnych. Po każdym dniu zmagań tęsknimy za dźwiękiem śmieciarki każdej nocy, by poczuć rytm miasta. Rytm nie spieszący się pośród porannego zatłoczenia, ale powolny i cichy, by nikogo nie obudzić. Rytm, który świadczy o nieprzerwanym nurcie życia w mieście. Życiu, które nieustannie płynie, karmiąc inne, splecione ze sobą życia. Jak ja i ona.

W niektóre noce ulewny deszcz i grzmoty zagłuszały odgłos śmieciarki. Przemoczona w płaszczu przeciwdeszczowym, brnęła przez zalane ulice. Zamierzałem zaproponować jej filiżankę gorącej herbaty, ale tylko przelotnie dostrzegłem jej plecy za migoczącymi latarniami. Przyspieszyła kroku, pędząc prosto przez ulewę. Nawet po pierwszym otwarciu bramy, która nas rozdzielała, wciąż nie widziałem wyraźnie jej twarzy ukrytej za maską. Osoba, która żyje z cichego dawania.

Pchała mały wózek na śmieci, przedzierając się przez splątaną sieć uliczek. Dźwięk śmieciarki rozbrzmiewał w ciszy, nadając rytm ulicy nieco spokojniejszy. Miałam wrażenie, że w tym nocnym hałasie pracy słyszę nieustanne bicie serca miasta.

Komentarz (0)