Gwar ulicy nocą

Była druga w nocy, a ulica spała jak zabita. Ciemność spowiła domy, pozostawiając na zewnątrz tylko światła. W ciszy usłyszałem stukot kół wozów.

Dźwięk kół, uderzających od czasu do czasu o skałę, wprawiał w drżenie nadwozie wozu. Dźwięk rozniósł się echem od końca alejki do bramy, a potem na chwilę ustał.

Spoglądając z ganku, zobaczyłem sylwetkę schyloną, by podnieść worek ze śmieciami. Sprzątaczka kryła się w ciemności, pracując z zapałem w blasku światła latarni ulicznej. Jej zmiana zawsze zaczynała się, gdy wszyscy spali.

Charakter naszej pracy sprawił, że ja i moja siostra staliśmy się „towarzyszami snu”. Przyjaciółmi, którzy widzą się tylko przez bramkę i nigdy nie widzieli swoich twarzy wyraźnie. Jedna twarz jest ukryta za szybą, druga pod maską i kapturem, pozostawiając widoczne tylko oczy.

Od czasu do czasu przechodziliśmy obok bramy i rozmawialiśmy chwilę. Ot, takie niewinne rzeczy. „Dlaczego się dziś spóźniłeś?”. „Tego styropianowego pudła nie da się wyrzucić, trzeba je podrzeć na kawałki i włożyć do worka”. Z upływem dni i miesięcy dwoje ludzi walczących o przetrwanie w mieście nagle zdało sobie sprawę, że nie są aż tak samotni. Próbowaliśmy znaleźć miejsce, gdzie moglibyśmy się zakotwiczyć, kurczowo trzymając się miasta po jedzenie i ubranie, po troski, a czasem nawet po oddanie.

Karierę rozpoczęła w wieku 18 lat, w idealnym wieku dla dziewczyny, która chce się stroić i być stylowa. Ale jej ubrania zawsze są odblaskowe, z kapturem i szczelną maską. „Odziedziczyłam to po mamie, kocham ten zawód od dziecka” – powiedziała, opowiadając o powodach swojego wyboru.

Uwielbiała patrzeć na czyste ulice obsadzone zielonymi drzewami. Poświęcenie w jej głosie, który nie był już młodzieńczy, poruszyło mnie. Nagle wpadła mi do głowy piosenka: „Każdy wybiera łatwą pracę, kto wykona ciężką?”.

Patrząc na nią, pomyślałem o sobie, o życiu migrantów z całego świata. Zagubionych i samotnych. Po każdym dniu ciężkiej pracy, czekających na odgłos śmieciarki każdej nocy, by poczuć rytm ulicy. Rytm ten nie jest przyspieszony w środku korku jak rano, ale powolny i cichy, by nikogo nie obudzić. Rytm ten dowodzi nieprzerwanego życia ulicy. Życia, które zawsze płynie wytrwale, by pielęgnować inne, splecione ze sobą życia. Jak ja i ona.

Noce były ulewne, grzmoty przerywane odgłosem śmieciarek. Przemoczona w płaszczu przeciwdeszczowym, brnęła przez zalane ulice. Zamierzałem zaproponować jej filiżankę gorącej herbaty, ale tylko przelotnie dostrzegłem jej plecy za migoczącymi światłami. Szła szybko, prosto przez deszcz. Kiedy pierwszy raz otworzyłem bramę, wciąż nie widziałem wyraźnie jej twarzy za maską. Osoba, która żyła z cichego dawania.

Pchała mały wózek na śmieci, chowając się głęboko w każdym zakamarku. Dźwięk wózka rozbrzmiewał w ciszy, sprawiając, że ulica nagle wydawała się nieco bardziej przestronna. Wydawało mi się, że słyszę niekończący się rytm ulicy w środku nocnego trudu.

Według Truc Nguyen (Gazeta Quang Nam )

Źródło: https://baophutho.vn/lao-xao-tieng-pho-ve-dem-225164.htm