Na wierzchołkach drzew i na podwórku migotały smugi świec. To były blaski tradycyjnych lampionów Środka Jesieni, które zrobiłam poprzedniego dnia. Wspomnienia nagle powróciły do mojego serca.
Pamiętam czasy, gdy do wioski nie dotarł jeszcze prąd, księżyc był jasny i czysty. Światło, które nie było jeszcze wystawione na miejski kurz, nie migotało w blasku niezliczonych latarni ulicznych i strzelistych budynków. Księżyc stał się jedynym światłem wiszącym wysoko, oświetlającym drogę do domu po nocach spędzonych na wylewaniu wody przez rodziców. Księżyc zachęcał dzieci do zabawy w berka, barwiąc śmiech we wspomnieniach z dzieciństwa.
W moich wspomnieniach księżyc spotkania był okrągły jak ciasteczko księżycowe polane miodem. Takie ciasteczko księżycowe, które wciąż parowało prosto z pieca, postawione na ołtarzu w dzień pełni księżyca ósmego miesiąca księżycowego przez moją matkę wraz z dzbankiem gorącej herbaty o zapachu lotosu. W blasku księżyca mój ojciec strugał z bambusowych patyczków lampion w kształcie pięcioramiennej gwiazdy. Siedzieliśmy obok siebie, jedno przyklejało klej, drugie bawiło się czerwonym celofanem.
Czasami, w chwili roztargnienia – roztargnienia dzieci, które nigdy nie potrafią się skoncentrować dłużej niż pięć minut – spoglądam w górę na księżyc. Bajkowym wzrokiem rysuję Księżyc, Cuoi i figowiec bengalski. Rysunek jest kolorowany światłem księżyca, a następnie zatrzymywany wysoko na niebie i nigdy nie mogę go odzyskać, by spojrzeć na niego ponownie. Czas płynie jak jednokierunkowy strumień, coraz dalej i dalej.
Porę patrzenia w księżyc często przerywały przelotne deszcze. Zimne deszcze uderzały o okna, spieszne i hałaśliwe. Świece, które my, dzieci, nazywaliśmy świecami, migotały, jakby miały zgasnąć, w lampie, którą nasz ojciec zrobił poprzedniego dnia. Wszyscy pobiegliśmy schować się pod szeroką werandę domu sąsiada, patrząc w księżyc, a deszcz chlapał nam na małe główki.
Wtedy rozległ się dźwięk bębnów do tańca lwa. Mała wiejska trupa tańca lwa przypominała procesję z lampionami, zaledwie kilkoro dzieci bawiło się, by cieszyć się księżycem. Dorośli podtrzymywali ducha, wieszając paczki ze słodyczami w zasięgu ręki. Procesje z lampionami, takie jak ja, podtrzymywały oklaski i wiwaty. Deszcz ustał, księżyc wspiął się na sam szczyt. W oddali rozległ się dźwięk bębnów do tańca lwa, a za nim długi sznur domowej roboty lampionów.
Księżyc nie jest już jedynym światłem, Święto Środka Jesieni stopniowo traci swoje małe oblicza. Mogę je rozpoznać tylko po straganach z ciasteczkami księżycowymi wzdłuż ulicy. Zatrzymałem się przy jednym ze straganów, kupiłem pudełko ciastek księżycowych i położyłem je na ołtarzu mojego ojca. Moja matka nie piekła ciastek księżycowych od dziesięciu lat, a ojciec nie usiadł, żeby ostrzyć bambus na lampiony.
Niektórzy ludzie są teraz starzy i słabi, inni uśmiechają się za kadzielnicą, z której bucha dym. Scena zniknęła, ludzie zniknęli, nawet księżyc zniknął za chmurami. Czy to prawda, że kiedy coś ginie, ludzie malują jaśniejsze rzeczy, kiedy o tym pamiętają? Czy księżyc jest wciąż ten sam, tylko ludzie już nie patrzą na niego jak za dawnych czasów?
W noce tęsknoty nagle pragnę spojrzeć w górę na księżyc. Ludzkie twarze, księżyc, twarze wspomnień. Chcę powrócić do nocy Święta Środka Jesieni z odległej przeszłości, kiedy siedziałem obok ojca, robiąc lampiony, trzymając koszulę matki i marudząc o ciasteczka księżycowe posmarowane miodem.
Nadchodzi sierpień, nadchodzi jesień, powoli nadchodzi pora, w której możemy patrzeć na księżyc...
Źródło: https://www.sggp.org.vn/mua-ngua-mat-trong-trang-post816399.html
Komentarz (0)