Melodyjne dźwięki instrumentów strunowych i fletów wypełniały powietrze przez cały dzień, idealnie wtapiając się w elegancką i wyrafinowaną atmosferę stworzoną przez znanych artystów.
Było tu wielu moich rówieśników, takich jak Nhật, Hải, Hùng i Tình, ale Hải był moim najlepszym przyjacielem. Matka Hải również była śpiewaczką, bliską przyjaciółką mojej matki. Te dwie piękne i utalentowane kobiety często siadały razem po każdym występie, rozmawiając o swoich zawodach i życiu. Hải miał ojczyma – wujka Đìnha, znanego i surowego nauczyciela gry na fortepianie.
Wciąż żywo pamiętam to upalne letnie popołudnie. Słońce złociście prażyło trawnik, a ja pobiegłam do pokoju Haia z zamiarem zaproszenia go do gry, ale moje kroki zachwiały się na parapecie. W środku panowała uroczysta atmosfera. Hai siedział tam ze skrzypcami pod brodą, a jego drobne ramiona drżały z każdym oddechem. Wujek Dinh siedział majestatycznie na swoim drewnianym krześle, jego bystre oczy obserwowały każdy ruch dłoni syna, a drewniana linijka na stole była symbolem surowej dyscypliny artystycznej.
Właśnie wtedy do pokoju wleciała maleńka, mieniąca się zielenią ważka i wylądowała na krawędzi drewnianego stołu tuż przed Hai. Na chwilę dziecięca dusza Hai została urzeczona tymi delikatnymi skrzydełkami. Muzyka zaczęła fałszować.
„Klaps!” – Linijka uderzyła w drewniany stół z ostrym, wyraźnym dźwiękiem. Ważka spłoszyła się i odleciała.
"Uważajcie!" - zabrzmiał surowy głos wujka Dinha.
Hai gwałtownie uniósł skrzypce, ale jego drżące ręce sprawiły, że muzyka brzmiała fałszywie. Wujek Dinh podszedł i linijką stuknął Haia w dłoń, żeby poprawić jego postawę. Hai mocno zagryzł wargę, a łzy napłynęły mu do oczu i poplamiły cenne drewno skrzypiec. Stałem na zewnątrz, obserwując mojego przyjaciela, czując jednocześnie strach przed surowością wujka Dinha i złamane serce z powodu Haia.
Dopiero gdy słońce całkowicie zaszło, Hai bezszelestnie wyłonił się zza starej sceny, by mnie powitać. Wyciągnął rękę, wciąż pokrytą czerwonymi śladami, a jego głos zadrżał z emocji:
- Słyszałem, jak moja babcia mówiła, że on nie jest moim biologicznym ojcem.
„Kim jest twój ojciec?” – zapytałem, szeroko otwierając oczy ze zdziwienia.
Hai nerwowo rozejrzał się dookoła, jakby obawiał się, że ktoś może go usłyszeć, po czym szepnął do mnie:
- Mój tata pochodzi z Południa... Chciałbym do niego wrócić, wtedy nie musiałbym tak ciężko ćwiczyć na pianinie.
Historia Haia poruszyła we mnie ciche miejsce. Mam też ojczyma, który jest żołnierzem. Chociaż wujek Khanh Can jest bardzo miły i nigdy nie mówi ostro, wciąż czuję się trochę samotny. Zwłaszcza w niedzielne wieczory zabiera moją mamę i młodszą siostrę Ngoc na spacer, zostawiając mnie samego w ciemnym, opustoszałym miejscu, gdzie cykanie świerszczy budzi smutek. Stoję i patrzę, jak samochód znika w oddali, po czym biegnę do domu Haia, gdzie zastaję go wciąż pilnie grającego na gitarze pod oddanym, lecz surowym okiem wujka Dinha.
My dwoje, dzieci, splataliśmy marzenie: Południe – gdzie czekali nasi ojcowie. Hai opracował zdumiewająco szczegółową „kampanię” mającą na celu odnalezienie ojca. Niestety, ten plan wkrótce wyszedł na jaw. Otrzymałem od dziadka jedyny policzek w życiu – policzek, który zniweczył naiwne marzenie o „ucieczce” dwójki dzieci.
***
Dziesięć lat później, w środku lasu
Truong Son.
Podczas występu Zespołu Artystycznego Regionu Wojskowego, który odbył się w jasno oświetlonej jaskini, oświetlonej lampami naftowymi, osłupiałem, widząc młodego mężczyznę grającego na skrzypcach na scenie. Przechylił głowę, a oczy przymknął przy każdej nucie… To było „Hai!”. Wbiegłem na scenę, gdy występ się skończył, mocno ściskając mu dłoń:
- Cześć! To ja, Hoai...
Tej nocy dwaj młodzi żołnierze, synowie byłego zespołu artystycznego Cau Giay, siedzieli razem w głębokim lesie. Hai opowiedział mi o chorobie swojej matki. Wtedy w pełni zrozumiał dobroć wujka Dinha. Opiekował się matką Haia z bezgraniczną miłością.
Hai trzymał mnie za rękę, a jego głos był zdławiony emocjami:
- Jestem ci winien przeprosiny, Hoai. Wtedy wymyśliłem historię o twoim ojcu na Południu, żebyś się ze mną spotkał i żebyś się tak nie bał... Wujek Khanh Can jest twoim prawdziwym ojcem. Co do wujka Dinha, to jego surowość ukształtowała we mnie charakter żołnierza i dała mi gitarę, dzięki której dziś mogę dzielnie stawić czoła Górom Truong Son.
Spojrzałem na Hai, a łzy spływały mi po twarzy. Chciałem powiedzieć: „Hai, nie zmyślasz. Właściwie to dokładnie taka jest moja sytuacja…”. Ale milczałem. W górach Trường Sơn poczucie koleżeństwa i wdzięczności, jakie czuliśmy do ojców, którzy nas wychowali, stało się świętsze niż kiedykolwiek.
Potem wojna się skończyła, a kraj został zjednoczony. Pojechałem na studia na Uniwersytet Pedagogiczny w Hanoi . Pewnego letniego popołudnia mama dała mi złoty pierścień o nominale jednego taela i powiedziała:
- Jedź do Sajgonu, żeby znaleźć ojca. Ojciec Khanh Can powiedział matce: „Liście opadają z powrotem do korzeni, pozwól dziecku znaleźć biologicznego ojca”.
Byłem przytłoczony współczuciem mojego ojczyma. Odszedłem, by zamknąć krąg przeznaczenia. A w Sajgonie – Ho Chi Minh City – znalazłem pamiątkę po moim ojcu. Po raz pierwszy w moim 45-letnim życiu mężczyzna objął mnie mocno i płakał razem ze mną.
***
Ale moje serce wciąż skrywa głęboki smutek. Hai zginął w lesie Truong Son po serii bombardowań B52, niedługo po nocy, kiedy się poznaliśmy. Hai zmarł, zanim zdążył wyrazić wdzięczność wujkowi Dinhowi i zanim doczekał dnia, w którym kraj radował się ze swojego zwycięstwa.
W blasku księżyca Truong Son wciąż słyszę dźwięk skrzypiec Hai, wznoszących się wysoko, lecących nad rozległym lasem, w poszukiwaniu wspomnień dawnego centrum sztuk widowiskowych Cau Giay...
Źródło: https://www.sggp.org.vn/nhung-phim-dan-duoi-trang-post851879.html
Komentarz (0)