Sunetul unei mături în ploaie

Primele ploi ale sezonului au căzut cu revărsări, răsunând brusc precum strigătele de bucurie ale verii. Orezăriile uscate, uscate, au izbucnit în hohote, primind apa răcoroasă. Șanțurile de irigații din câmpuri au izbucnit în râsete, dansând pe muzica vioaie a ploii. Ploaia aducea un miros pământiu, noroios, amestecat cu parfumul dulce al orezului tânăr, un miros îmbătător. Pe vasta întindere a peisajului rural, ploaia de vară, ca un dans pasional, era plină de viață.

Sursă: Internet

Ploaia tocmai se oprise și întregul câmp se trezise, ​​scuturându-se bucuros după lunga somnolență. Picăturile de apă încă se agățau de frunzele de orez, sclipind ca niște perle mici în soarele dimineții. O briză ușoară a măturat peisajul, iar peisajul a răsuflat ușurat. Mirosul pământului după ploaie s-a transformat într-un parfum umed și cald, ca respirația recunoscătoare a pământului trimisă spre nori. În mijlocul foșnetului vântului, orăcăitul ritmic al broaștelor și plescăitul peștilor au țesut împreună un cântec vibrant de vară.

Ploaia, ca un vechi prieten plecat de mult timp, tocmai a sosit, invitând amintiri adormite să se trezească în mine. Stând liniștită pe veranda mamei mele, mă cufund în râsul chicotit al copilăriei mele, în sunetele averselor de ploaie din anii trecuți. Deodată, simt o înțepătură de nostalgie pentru acele după-amieze petrecute la țară, unde piciorușele mele se jucau odinioară în noroi, alergând după lăcuste cu prietenii mei în ploaie.

Amintirile mele despre verile din copilărie sunt încă vii. Când era pe cale să plouă, întreaga familie se grăbea în curte, nu să se spele, ci să... salveze orezul. Boabele aurii de orez, proaspăt uscate, trebuiau adunate repede înainte ca ploaia să le ude. Uneori, ploaia venea brusc și toată lumea avea timp doar să adune frenetic grămada de orez și să o acopere cu o prelată.

Pe atunci, în fiecare zi la prânz mă furișam pe furiș de lângă mama ca să mă joc cu prietenii mei. Uneori ne jucam de-a bile sau de-a petarde, alteori ne jucam de-a titirezele sau ieșeam pe câmp să prindem creveți. Dar numai în timpul recoltei, când familia usca orezul, nu eram certat de mama pentru că nu am luat somnul de la prânz. Mi s-a dat responsabilitatea de a supraveghea cerul și vremea; ori de câte ori vedeam nori negri adunându-se, strigam la toată lumea să alerge și să salveze orezul.

Nerăbdător să termin sarcina, am stat pe verandă, ochii mei privind visător soarele strălucitor, apoi insistent orezăria, întrebându-mă cum ar putea ploua pe un asemenea soare. Dar apoi, după o scurtă clipă de distragere, aruncând o privire spre arborele de guava din colțul grădinii, am fost speriat de o rafală bruscă de vânt. Un moment mai târziu, un bubuit de tunet a răsunat de departe, iar cerul s-a întunecat instantaneu cu nori. „Mamă, surioară, o să plouă!”

Auzindu-mi strigătul frenetic, mama și sora mea au năvălit în curte, una cu o greblă, cealaltă cu o mătură, adunând repede și repede boabele de orez. Am apucat cu nerăbdare mătura mică pe care mi-o împletise bunica și am măturat orezul împreună cu mama. Nici acum nu pot uita pașii grăbiți și zgomotoși, scârțâitul ritmic al măturilor pe curte și sunetul ploii în timp ce ne grăbeam să adunăm orezul. Acel sunet zgomotos și rapid nu conținea nicio oboseală, ci mai degrabă o simfonie armonioasă, plină atât de anxietate, cât și de fericirea de a proteja prețiosul „bob” al familiei noastre.

Au fost și ani în care ploile de vară se prelungeau la nesfârșit, iar mama și sora mea trudeau pe câmpuri, recoltând orez, într-o cursă contra cronometru. În timp ce adulții se grăbeau să recolteze, noi, copiii, nepăsători și nepăsători, ne adunam entuziasmați să prindem lăcuste. Fiecare dintre noi ținea un băț mic, lega o pungă de plastic de el pentru a prinde lăcustele în pungă, apoi o scuturam înainte și înapoi până când erau amețite și, în final, le turnam într-o sticlă mare pe care o purtam la șolduri. Sentimentul de a striga pe câmp în timp ce alergam după lăcuste, auzindu-le sunetele de stropire în sticlă, era atât de vesel și fericit.

Când sticlele s-au umplut de lăcuste, ne-am adunat pe o movilă înaltă, etalându-ne cu entuziasm „prada” cu mândrie. Apoi ne-am certat cu entuziasm despre cine a prins mai mult. Râsul nostru clar și melodios a răsunat prin ploaia torențială. Ținând sticlele pline de lăcuste, toată lumea era încântată, așteptând o mâncare delicioasă și parfumată de lăcuste sotate cu frunze de tei pentru cină. Adăugați o farfurie de spanac fiert în apă cu carambola tânără și un bol de vinete murate, iar masa noastră de recoltă ar fi cu adevărat satisfăcătoare.

Zilele de ploaie neîncetată însemnau că, după treierat, orezul fermierilor nu avea soare să se usuce, așa că trebuiau să-l lase afară, pe verandă, și să acopere interiorul casei. Mica noastră casă cu un singur etaj era apoi acoperită de orez umed, emanând un miros de mucegai. Acelea erau zilele în care o vedeam pe mama nedormită, privind în tăcere ploaia nesfârșită de afară. A oftat, a întins mâna și a pornit ventilatorul, mâinile ei aspre întorcând cu grijă fiecare strat de orez pentru a-l usca. Am privit în tăcere cum fiecare picătură de transpirație a mamei mele se îmbiba în orez, ca și cum l-ar fi impregnat cu gustul sărat al pământului, al ploii și al unei vieți de muncă asiduă. Pe atunci, eram tânăr și nu înțelegeam pe deplin grijile mamei mele, dar acum, gândindu-mă la ochii ei, știu că pentru mama și fermieri, ploaia era un test al răbdării și al iubirii.

A fost o ploaie torențială care a durat câteva zile, inundând drumul mic de la malul râului până la casa mea până la genunchi. Ignorând grijile adulților cu privire la boabele de orez care încolțeau, noi, copiii, cu capul gol, ne jucam fericiți în ploaie și ne bălăceam prin apă. Drumul inundat era plin de râsete clare și vesele. Vărul meu purta o undiță cu broaște înfipte în momeală pentru a le prinde. De fiecare dată când prindea o broască mare și dolofană, noi aclamam entuziasmați: „Broaștele orăcăiesc 'uom uom' / Iazul e plin de apă!”

Acum, ploile de vară încă vin, dar niciunul dintre copiii de altădată nu se mai scaldă în ploaie și nici nu strigă: „Mamă, vine ploaia!”. Doar eu rămân, stând lângă vechea verandă ori de câte ori plouă, privind în tăcere ploaia și șoptind amintiri inocente, lipsite de griji. Îmi dau seama că cele mai vibrante sunete ale copilăriei nu erau râsul din timpul averselor de ploaie, ci măturatul grăbit al măturilor mamei și surorii mele, care ghidau fiecare „perlă” de ploaie spre locuri uscate. Acel sunet, grăbit, urgent și plin de îngrijorare, era ciudat de cald. În vuietul ploii, puteam auzi suspinele mamei mele stingându-se în tunetul de altădată și vedeam clar fiecare picătură de sudoare căzând în tăcere pe boabele de orez care încolțeau.

Fiecare ploaie se oprește în cele din urmă, dar sunetul mamei mele măturănd orezul în ploaie încă îmi răsună în minte. Foșnetul măturii de acum ani nu numai că îmi trezește amintiri, dar îmi și imprimă adânc în suflet un adevăr simplu, dar sacru: cea mai mare recoltă din viață nu este pe câmpuri, ci în dragostea care încolțește din griji și strălucește auriu din greutățile tăcute ale mamei mele de-a lungul vieții ei. Tocmai acele sunete din mijlocul furtunii m-au învățat că unele greutăți nu sunt menite să distrugă, ci să protejeze și să hrănească ceea ce este mai prețios, menținându-l mereu verde...

Sursă: https://baothainguyen.vn/van-nghe-thai-nguyen/202507/tieng-choi-trong-mua-4bb278c/