Sunetul măturilor în ploaie

Prima ploaie a sezonului a căzut brusc și zgomotos, precum uralele verii. Orezăriile uscate și sterpe au izbucnit în lacrimi pentru a primi apa răcoroasă. Șanțul din mijlocul câmpului a izbucnit în râs, dansând pe muzica zgomotoasă a ploii. Ploaia a stârnit mirosul înțepător de noroi și mirosul dulce de orez tânăr, amestecându-se, într-o aromă reconfortantă. Pe cămașa largă a peisajului rural, ploaia de vară era ca un dans pasional, plin de vitalitate.

Sursă: Internet

Ploaia tocmai se oprise și întregul câmp se trezi, scuturându-se fericit după somnul lung. Picăturile de apă care încă zăboveau pe frunzele de orez sclipeau ca niște perle mici în soarele dimineții. Vântul bătea, iar peisajul respira liber. Mirosul pământului după ploaie se transforma într-un parfum cald și umed, ca respirația recunoscătoare a pământului trimisă spre nori. În mijlocul foșnetului vântului, se auzea orăcăitul ritmic al broaștelor care își chemau stolurile și plescăitul tilapiei, țesând un cântec vioi de vară.

Ploaia era ca o veche prietenă care nu ne vizitase de mult timp și, de îndată ce a intrat în casa mea, a stârnit amintiri latente în mine. Stând liniștită pe veranda mamei mele, eram cufundată în chicotelile copilăriei mele în timpul averselor de ploaie. Deodată, am simțit nostalgie pentru după-amiezile pe câmpurile de la țară, unde piciorușele mele mici se jucau în noroi și se jucau cu prietenii mei alergând după lăcuste în ploaie.

Încă îmi amintesc de zilele de vară când eram copil, când era pe cale să plouă, toată familia se grăbea în curte nu să se spele, ci să... adune orezul. Boabele de orez aurii, proaspăt uscate, trebuiau adunate repede înainte ca ploaia să le ude. Uneori, ploaia venea brusc, toată lumea avea timp doar să adune în grabă orezul și să-l acopere cu o prelată.

Pe atunci, în fiecare după-amiază mă furișam din raza vizuală a mamei mele ca să mă joc cu prietenii mei. Uneori eram ocupat să mă joc de-a volanul, cu artificii, alteori de-a vârful sau mă invitam reciproc să mergem pe câmpuri să prindem creveți. Dar numai în timpul sezonului de recoltare, când uscam orezul, mama mă certa că nu am dormit după-amiaza. Mi s-a dat responsabilitatea de a supraveghea cerul și pământul și, ori de câte ori apăreau nori negri, îi chemam pe toți să alerge și să adune orezul.

Nerăbdătoare de această sarcină, am stat pe verandă, ochii mei privind visător spre cerul luminos și însorit, apoi holbându-mă la orezărie, inima plină de întrebări, cu atâta soare, cum ar putea ploua? Totuși, după doar câteva minute de neatenție, privind copacul de guava din colțul grădinii, am tresărit când am văzut vântul suflând. Un moment mai târziu, un tunet bubuitor a răsunat de departe, cerul s-a umplut brusc de nori negri. „Mamă, surioară, o să plouă!”.

Auzindu-mi vocea răgușită, mama și sora mea au ieșit în fugă în curte, una ținând o greblă, cealaltă o mătură, măturând repede orezul. Și eu țineam cu nerăbdare mătura mică pe care mi-o țesea bunica, fluturând-o în mod repetat împreună cu mama pentru a mătura orezul. Până acum, încă nu pot uita sunetul pașilor grăbiți, foșnetul măturii pe podeaua curții și sunetul ploii care se revărsa de fiecare dată când orezul era măturat. Acel sunet zgomotos, grăbit, nu conținea nicio oboseală, ci era ca o armonie, conținând atât anxietate, cât și fericire atunci când proteja prețioasa „perlă” a întregii familii.

Au fost și ani când ploile de vară erau persistente și nesfârșite, mama și sora mea ieșeau pe câmp să recolteze orez, alergând împotriva cerului pentru fiecare clipă. În timp ce adulții erau ocupați cu recoltarea, noi, copiii, fără nicio grijă, ieșeam în grabă să prindem lăcuste. Fiecare dintre noi ținea un băț mic, lega o pungă de plastic pentru a speria lăcustele în pungă, apoi le scutura cu susul în jos până leșinau, apoi le turnam într-o sticlă mare pe care o purtam pe lateral. Sentimentul de a striga pe câmp în timp ce alergam după lăcuste, ascultându-le sunetul săriturii în sticlă, era foarte vesel și fericit.

Când sticla s-a umplut de lăcuste, ne-am adunat pe o movilă înaltă, arătându-ne unii altora cu mândrie „prada de război”. Apoi ne-am certat zgomotos despre cine a prins mai mult. Râsul nostru era clar și răsunător sub ploaia torențială. Ținând sticla plină de lăcuste, toată lumea era entuziasmată, în seara asta urma să avem o mâncare de lăcuste prăjite cu frunze de lămâie, care aveau să fie grase și parfumate în colțul bucătăriei. Adăugați o farfurie de spanac fiert în apă cu carambola tânără și un bol de vinete, și masa avea să fie foarte delicioasă.

Zilele cu ploi abundente făceau și ca orezul fermierilor, după treierat, fără soare să se usuce, să rămână pur și simplu pe verandă și să acopere întreaga casă. Casa familiei mele pe atunci era acoperită cu orez umed, emanând un miros de mucegai. Acelea erau zilele în care o vedeam pe mama neliniștită, privind în tăcere ploaia de afară, fără oprire. Ofta, întindea mâna să pornească ventilatorul pentru a-l roti uniform în toată casa, mâinile ei aspre întorcând cu grijă fiecare strat de orez pentru a se usca. Am privit în liniște fiecare picătură din transpirația mamei mele căzând în orez, parcă infuzându-l cu gustul sărat al solului, al ploii, al unei vieți de muncă asiduă. Pe atunci, eram încă tânăr, nu înțelegeam pe deplin grijile mamei mele, dar acum, gândindu-mă la ochii mamei mele, știu că ploaia, pentru mama mea și pentru fermier, este o probă a răbdării și a iubirii.

A fost o perioadă de ploaie torențială timp de câteva zile, drumul mic de la malul râului până la casa mea era în apă până la genunchi. Fără să ne gândim la grijile adulților, de teamă că orezul va crește prea des, noi, copiii, am ieșit cu capul gol să ne scăldăm în ploaie și să mergem prin apă. Drumul inundat era plin de râsete limpezi. Vărul meu purta o undiță cu momeală pentru broaște, ca să prindă broaște. De fiecare dată când prindea o broască mare și grasă, noi aclamam veseli: „Broaștele orăcăiesc uom uom/Iazul e plin de apă”.

Acum, ploile de vară încă vin, dar copiii de altădată nu se mai scaldă în ploaie, nici nimeni nu strigă „Mamă, plouă!”. Doar eu, de fiecare dată când plouă, stau lângă veranda casei bătrâne, privind în tăcere ploaia și șoptind amintiri inocente, lipsite de griji. Îmi dau seama că cel mai zgomotos sunet al copilăriei mele nu este râsul din timpul averselor de ploaie, ci sunetul măturilor mamei și surorii mele care măturau în grabă fiecare „perlă” într-un loc uscat. Acel sunet, grăbit, grăbit, îngrijorat, dar totuși ciudat de cald. În sunetul năvalnic al ploii, aud suspinele mamei înecate în tunetul de acum ani, văd clar fiecare picătură de transpirație a ei căzând în liniște pe boabele de orez care încolțesc.

Fiecare ploaie se va opri în cele din urmă, dar sunetul mamei mele măturănd orezul în ploaie încă răsună în mine. Foșnetul măturii din trecut nu numai că stârnește amintiri, dar îmi și imprimă adânc în suflet un adevăr simplu, dar sacru: Cea mai mare recoltă din viața unui om nu este pe câmp, ci dragostea care încolțește din griji și este aurie de greutățile tăcute ale vieții mamei mele. Sunetele din acea furtună m-au învățat că există greutăți care vin nu pentru a distruge, ci pentru a proteja și hrăni cele mai prețioase lucruri pentru a rămâne verzi pentru totdeauna...

Sursă: https://baothainguyen.vn/van-nghe-thai-nguyen/202507/tieng-choi-trong-mua-4bb278c/