Время летит так быстро! Уже апрель.
С апреля 1975 года и до сегодняшнего дня — достаточно времени, чтобы я назвала это «давным-давно» — та «давным-давно» была всего лишь девочкой по соседству, цепляющейся за мать и безучастно смотрящей на войну, в то время как меня, тоже, войной таскали и терзали, перенося из одного региона в другой. И в этом апреле девочка, которая тогда «безучастно смотрела на войну», теперь успешная молодая мать, а я, пожилая женщина, смотрю на жизнь пустым взглядом!
В тот апрель я попрощался с ней, не пообещав встретиться снова. Спустя годы, скучая по родному городу, я вернулся и встретился с ней. Казалось, это было совсем недавно, но теперь она выросла и, к счастью, живет беззаботной жизнью в мире. Она сказала мне: «Как жаль, что я знаю о войне только из книг, газет и фильмов… Хотела бы я столкнуться с ней лицом к лицу, разделить боль тех, кто пострадал и потерял из-за войны». Не была ли она слишком идеалистична и романтична?
Наступил очередной апрель!
Сегодня днем, апрельским днем, я вернулся в свой родной город. Мы с моей девушкой, один старый, другой молодой, шли вместе по деревенской дороге. Деревня так сильно изменилась. В отличие от прежних времен, когда мой дом и ее дом были разделены рядом кустов гибискуса. Кусты гибискуса символизировали лишь границу земель, а не разделение сердец. Теперь дома окружены высокими стенами и воротами; кажется, невидимая нить разделяет узы общины. Многие люди сегодня едят незаметно, богатеют незаметно, и их сердца закрыты. Только земля остается открытой, потому что ее нельзя скрыть, даже если в ней есть… золото.
Давно уже мы не слышали рев самолетов, рассекающих воздух, не слышали грохот пушек, эхом разносившийся по ночам, и не видели, как молодая мать падает в обморок, узнав о гибели мужа в бою… эти сцены ушли в прошлое. В этом и заключается радость мира.
В апреле этого года нам с моей девушкой наконец-то выпала возможность провести вместе знойный день в нашем родном городе. Солнце горело, словно огонь, окрашивая траву и деревья в серый цвет, выжигая листья в желтый, обжигая крошечный городок Ла-Ги, название которого звучало так по-западному. Даже в нашем родном городе все казалось странным — странные дороги, странная земля, странные дома, странные люди. Я спросил ее: «В нашем родном городе кто еще жив, а кто умер?» «Немногие остались, многие потеряны». Апрельская ночь стемнела, солнце стало менее ярким, и мы остановились в придорожном кафе выпить кофе и послушали «Мелодию гордости»: «…Мы клянемся идти вперед, чтобы освободить Юг…» Она внимательно слушала и сказала, что так давно не слышала этой песни — незабываемой песни с обеих сторон — с этой стороны и с той. И она продолжила: «Брат, умирающий на войне, умирающий от старости, умирающий в несчастных случаях, умирающий от болезни… что люди знают после смерти?» Дорогая моя, однажды ученики Конфуция задали ему этот вопрос, и он ответил: «Если хочешь узнать, знаешь ли ты что-нибудь после смерти, подожди, пока умрешь, и ты это узнаешь!» Глядя на меня, ответ Конфуция показался мне таким мудрым, не правда ли?
Прошлое присутствует в каждом человеке, каждой нации, каждой стране. Прошлое — это смесь радости и печали, славы и позора, крови и слез, разлуки и страданий, смерти и скорби. Сегодня днем, в апреле, я возвращаюсь на родину после долгих лет скитаний по городу с момента окончания войны. В тихих сумерках мы с моей любимой молчим, прислушиваясь к эху прошлого…
«…После тридцати лет разлуки мы снова встречаемся, и на глаза наворачиваются слезы радости…» (Сюань Хун).
Источник
Комментарий (0)