Tåget mot vinden

Tåget skulle avgå klockan 19.00. Herr Congs sovkupé hade redan två personer. Den unge mannen i övervåningen famlade runt och försökte hitta en plats att ställa sin resväska, medan den gamle mannen i undervåningen redan hade lagt sig ner. Herr Cong sköt in sin ryggsäck i ett tomt utrymme, tittade sig omkring en kort stund och klättrade sedan upp på sin säng, växlande mellan att sitta och ligga ner. Utan att veta vad han skulle göra tände han sänglampan och drog fram en bok stoppad i jackfickan för att läsa.

Illustration: HIEN TRI

Tågets visselpipa ljöd, motorn mullrade och tåget började röra sig. Den unge mannen satte sig upp och tog fram sin bärbara dator för att arbeta. Den gamle mannen brydde sig inte om sin omgivning; hans ögon var sömniga och han låg kvar och höll hårt i väskan som om han var rädd att den skulle gå sönder om den stöttes till. Ibland tittade han upp i fjärran som om han begrundade något, för att sedan titta tillbaka på väskan i sina händer.

Han letade efter en plats att stoppa in något i så att han kunde ligga ner bekvämt.

Herr Cong lade ner sin bok och tittade på den gamle mannen som hade börjat prata. Han blev förvånad ett ögonblick, men svarade sedan.

- Det är omöjligt att få plats med den någonstans; jag är rädd att den kan gå sönder, och det vore en katastrof!

Sa den unge mannen skämtsamt med en glad ton.

- Antikviteter, antika vaser, herrn!

- Det är bara en keramikburk, men...

Den gamle mannen tvekade. Han satte sig upp, fortfarande med lerkrukan i handen, lutad mot skeppssidan. Den unge mannen klev ner från sängen och satte sig bredvid den gamle mannen och försökte få igång en konversation.

- Det är verkligen svårt att sova på tåget, vilken station går man av på?

Den gamle mannen talade vagt istället för att ge ett svar.

- Skeppet var tomt, trodde jag...

Vad tänkte du på?

När den gamle mannen såg den unge mannen entusiastiskt delta i samtalet kunde han inte längre vara tyst.

– Jag trodde att det skulle bli väldigt trångt, jag trodde att två eller tre personer skulle trängas i en säng.

- Det är omöjligt i en marknadsekonomi ; det du säger låter som något från förr i tiden!

Vad vet du om de gamla dagarna?

– Nej, jag hörde bara mina föräldrar säga hur hårt livet var under subventionsperioden, det är allt!

– Åh, jag förstår!

Herr Cong lade ner sin bok och satte sig upp.

– Berättelser från det förflutna är alltid vackra och intressanta, även om de var fyllda med umbäranden och svårigheter. Det är därför många människor lever med nostalgi och dör med den.

– Du talar så väl, som en poet.

Som om han presenterade sig reciterade Mr. Cong omedelbart dessa rader: ”Arméns rop från floden ekar över den stora Vietnams himmel / Den tappra och modiga härskaren inspirerar folket och bygger murar med svallande vågor / Den vise och begåvade hertigen, slagfältet befläckat med fiendens blod i tusen år / De heroiska sjöstyrkorna lockar tidvattnet att stiga och strömmen att falla / På Bach Dang-floden, med spjut och svärd, är generalerna och soldaterna fast beslutna att uppnå en stor seger mot Yuan-armén / Ett heroiskt epos som för alltid kommer att bli ihågkommet i vietnamesisk historia, med helig och heroisk anda.”

Den unge mannen klappade händerna i beröm:

– Det är underbart, jag är så stolt! Är du en poet?

Herr Cong svarade inte, utan fortsatte läsa: ”Tio gravar samlade tillsammans – tio flickor / Blygt kammade sitt hår, deras fina lockar skimrade i eteriska färger / En kärlekens stig, privata hemligheter gömda från slagfältet / Just igår dränkte deras sång och skratt ljudet av fallande bomber / Plötsligt, ett ögonblick av tystnad för deras ungdomliga själar, som återvände till de vita molnens land i eftermiddag / Dong Loc, de rena och heroiska månarna som för alltid lyser över livet.”

Den gamle mannen tittade beundrande på Cong.

- Han skrev om de tio unga kvinnliga volontärer som offrade sina liv i Dong Loc med stora känslor; de var verkligen som rena, heroiska månar!

Efter att ha mottagit komplimangerna presenterade sig Mr. Cong officiellt:

- Herr och brorson, mitt namn är Cong, jag var tidigare krigskorrespondent, inte författare eller poet alls. Att träffa er alla som älskar poesi idag, jag är mycket rörd. Det är sällsynt i det här livet...

Cong lämnade de sista meningarna oavslutade, men alla förstod vad han menade. Efter några minuters tystnad talade den unge mannen högtidligt igen.

Vilken station gick poeten av på?

Mannen vidgade ögonen och höjde rösten, men mjuknade sedan omedelbart upp den.

– Jag sa ju att jag inte är någon poet... ja, gå av vid en liten station, även om jag berättade det skulle du inte veta!

Det verkade som om Mr. Cong kände en koppling till sina nya följeslagare, så han öppnade sig och började prata. Hans röst var mjuk och något hes, ibland förlorad i tågets rytmiska slammer, men alla förstod. Han brukade gå av vid en liten station i Quang Nam och sedan ta en buss upp till Midland-regionen för att träffa sina tidigare kamrater, krigskorrespondenter som hade kämpat där, vid foten av berget i Mu U-kommunen, för att tända rökelse för de som hade stupat. Han hade turen att leva och återvända till det gamla slagfältet varje år, där han reciterade dikter och berättade om sina erfarenheter av att arbeta outtröttligt mitt bland bomber och regn. Ett splitterfragment, fastnat någonstans i hans huvud, hade fått honom att framstå som en "excentrisk gammal man" i andras ögon. Efter att ha avslutat sin berättelse suckade han.

- Jag hörde att byn snart ska få ett nytt namn, vilken skam för Mu U!

– Namnet Mù U är underbart, eller hur, herrn? Men jag tror inte att det är förlorat; det finns fortfarande i ert hjärta och era kamraters hjärtan.

Den gamle mannen tittade missnöjd på den unge mannen.

– Det är inte längre en förlust, så vad är poängen med att säga ”men” längre!

Herr Cong tittade medlidsamt på den gamle mannen. Den gamle mannen svarade inte omedelbart, utan kramade tygbyltet ännu hårdare.

- Denna lergodskruka innehåller en näve jord, förmodligen benen och köttet från min kamrat, som dog vid Saigons portar medan han följde med armén och överlämnade nyheten om Sydvietnams befrielse. Han hade turen att bli begravd i en familjs trädgård. Trädgården bytte ägare många gånger, och den nya ägaren upptäckte en liten, nedgrävd gravsten med hans namn och hemstad... Nu tar jag med mig min kamrat tillbaka, men Mu U är inte längre!

Herr Cong lyssnade på berättelsen med tårar i ögonen.

- Du har fel, broder. Hemma är där du föddes och växte upp; oavsett vad det kallas, är det fortfarande hemma!

Den unge mannen fortsatte:

- Det är bara ett namn, det är allt...

Den gamle mannen verkade inte acceptera barnens resonemang.

- Du har ingen hemstad, eller hur? Människor är som träd; de växer och frodas i en viss jordmån, och de är tacksamma för den jorden.

Den gamle mannens röst blandades med tågets rytmiska slammer och försvann sedan in i den långa, sorgsna visslingen. Den unge mannen, när han klev ner i sin säng, yttrade sina sista ord.

– Våra rötter finns i våra hjärtan. En person som bor i sitt hemland men sviker det är inte lika bra som någon som bor långt hemifrån men ändå vårdar sitt hemland.

Barn som beter sig som om de läxar upp andra, det är irriterande, men det de säger är inte fel. Ingen sa ett ord till eftersom alla trodde att de hade rätt och trodde att den andra personen också hade rätt. Herr Cong suckade, hans röst som vinden, en trånghet i bröstet och en känsla av obehag.

Tåget saktade ner, till synes på väg att stanna vid en station, vinden blåste emot det och bar ljud mot tågets bakre del. I vinden hörde han tydligt: ​​"En gammal dåre som tror sig vara smart, som sprutar ut alla möjliga idéer." Han tittade upp på den unge mannen som arbetade på sin dator. Sedan tittade han på herr Cong, som läste en bok. Så han hade pratat med sig själv, eller hur?

Tåget stannade för att hämta och släppa av passagerare. Den unge mannen passade på att promenera ut genom fönstret. En ljusstrimma, en ljuskupol, en vidsträckt ljusvidd, ett gränslöst ljusfält dök upp utanför fönstret. Alla kom ut ur sina rum för att beundra ljusfältet, förundrade och utropade. Det visade sig att det oändliga fältet av drakfruktträd var prydt med ljus som såg ut som blinkande stjärnor, ett magiskt och romantiskt ljus, vackert bortom beskrivning, som bara kan kännas genom kärleken till hemlandet, landet och folket.

Tåget började röra sig igen, och ljusfältet försvann och dök upp igen – så vackert!

Min hemstad är så vacker, allihopa!

Den unge mannen återvände till sin säng. Den gamle mannen höll fortfarande fast vid lerkärlet som innehöll en näve jord och kvarlevorna av sin fallne kamrat. Herr Cong mumlade, men alla kunde höra honom tydligt: ​​”Varje persons hjärtslag är nationens sorg / En nation av intelligenta, vänliga och toleranta människor / Rättfärdighetens blod ger näring åt nationens själ, dess heroiska anda / Nguyen Du skrev Sagan om Kieu som en vaggvisa bredvid vaggan / Nguyen Trai skrev den stora kungörelsen om att lugna Ngo, som förts vidare genom generationer / Dessa verser förvandlas till mönster och skapar bilden av det fyra tusen år gamla hemlandet.”

Tåget, i motvind, susade genom natten och bar med sig en mängd känslor... tjug... tjug... tjug...

Källa: https://baoquangnam.vn/chuyen-tau-nguoc-gio-3157196.html