Tåget mot vinden

Tåget skulle avgå från stationen klockan 19:00. Herr Congs sovkupé hade redan två personer. Den unge mannen i övervåningen kämpade för att hitta en plats att ställa sin resväska på, den gamle mannen i undervåningen hade redan lagt sig ner. Herr Cong tryckte in sin ryggsäck i ett tomt utrymme, tittade sig omkring, kröp sedan ner i sängen, satte sig och lade sig ner. Utan att veta vad han skulle göra tände han sänglampan, tog fram en bok ur fickan och läste.

Illustration: HIEN TRI

Tåget visslade, motorn mullrade och tåget hade börjat röra sig. Den unge mannen satte sig upp och tog fram sin bärbara dator för att arbeta. Den gamle mannen brydde sig inte om sin omgivning, hans ögon var sömniga, han låg fortfarande där, hans händer höll hårt om väskan som om han var rädd att den skulle gå sönder om han träffades. Ibland tittade han upp i utrymmet framför sig som om han föreställde sig något, sedan tittade han tillbaka på väskan i sina händer.

- Hitta en plats att lägga något i en väska så att det ligger bekvämt.

Herr Cong lade ner boken och tittade på den gamle mannen som inledde samtalet. Han blev förvånad ett ögonblick men svarade sedan.

- Kan inte lägga den någonstans, är rädd att den ska gå sönder!

Den unge mannen skämtade glatt.

- Antikviteter, antika vaser, herrn!

- Det är bara en keramikburk, men...

Den gamle mannen tvekade. Han satte sig upp, fortfarande med lerkrukan i handen, lutad mot skeppsväggen. Den unge mannen klev ner från sängen och satte sig bredvid den gamle mannen för att inleda en konversation.

- Det är svårt att sova på tåget. Vilken station går man av på?

sa den gamle mannen tankspritt till svar.

- Tåget var tomt, trodde jag...

Vad tycker du?

När den gamle mannen såg den unge mannen entusiastiskt delta i samtalet ville han vara tyst men kunde inte.

– Jag tyckte det var mycket knuffande, två eller tre personer inklämda i en säng.

– Det finns inget sådant i en marknadsekonomi . Om jag lyssnar på dig låter det som förr i tiden!

- Vad vet du om forntiden?

– Nej, jag hörde bara mina föräldrar säga att bidragsperioden var väldigt jobbig, det är allt!

– Åh, jag förstår!

Herr Cong lade ner boken och satte sig upp.

– Berättelser från det förflutna är alltid vackra och intressanta, även om de var svåra och mödosamma. Det är därför många människor lever med nostalgi och sedan dör med nostalgi.

– Du talar mycket väl, som en poet.

Som om han presenterade sig läste Mr. Cong omedelbart några meningar: "Ljudet av arméns jubel från floden ekade i Dai Viets himmel/ Den vise och modige kungen fick folkets hjärtan att koka och byggde vågor och citadeller/ Den begåvade och intelligente hertigen av Quocs slagfält befläckades med fiendens blod i tusen år/ Den mäktiga flottan lockade tidvattnet att stiga och falla/ Generalernas spjut och svärd vid Bach Dang-floden var fast beslutna att besegra Yuan-armén/ Den heroiska sången kommer för alltid att vara berömd i Vietnams historia, den heliga anden".

Pojken klappade händerna och berömde:

– Jättebra, så stolt! Är du poet?

Herr Cong svarade inte, utan fortsatte läsa: ”Tio gravar samlade – tio flickor/ Blygt kammande spegeln av ingentingets färg, slätt böljande hår/ Kärlekens väg, avskildhet dold från slagfältet/ Bara häromdagen dränkte ljudet av sång och skratt som kallade på varandra ljudet av fallande bomber/ Plötsligt, tyst ihågkommande ungdomens själar i eftermiddag, återvändande till de vita molnen/ Dong Loc, de jungfruliga månarna som för evigt lyser på livet”.

Den gamle mannen tittade beundrande på Cong.

- Han skrev om de tio kvinnliga ungdomsvolontärer som offrade sina liv i Dong Loc med stora känslor. De var sannerligen jungfruliga månar!

Efter att ha mottagit komplimangerna presenterade herr Cong officiellt:

- Kära bror och brorson, jag heter Cong, jag var tidigare krigsreporter, inte författare eller poet. Idag, när jag träffar människor som älskar poesi, blir jag väldigt rörd. Det här livet är inte lätt...

De sista meningarna var oavslutade, men alla förstod vad han ville säga. Efter några minuters tystnad blev den unge mannen allvarlig igen.

- Vilken station gick poeten av på?

Cong öppnade ögonen vidöppet och talade högt, men mjuknade sedan omedelbart upp rösten.

– Jag sa ju att jag inte är någon poet... ja, jag klev av på en liten station, du skulle inte veta det ens om jag berättade det!

Det verkade som att Mr. Cong kände sympati från sina nya vänner så han öppnade upp för att prata. Hans röst var lite hes, ibland förlorad i tågets mullrande, men alla förstod. Han brukade gå av vid en liten station i Quang Nam , sedan ta en buss tillbaka till Midlands, träffa sina kamrater som var krigsreportrar som en gång stred här, vid foten av Mu U-berget, och tillsammans bränna rökelse för de som hade stupat. Han hade tur som fortfarande levde för att återvända till det gamla slagfältet varje år, läsa dikter för varandra och berätta historier om den tid han arbetade trots bombregnet. Artillerigranatfragmenten fastnade någonstans i hans huvud och gjorde honom till en "galen gammal man" i andras ögon. Efter att ha berättat historien suckade han igen.

- Jag hörde att byn snart kommer att byta namn, vad synd för Mu U!

– Namnet Mu U är så coolt, men jag tror inte att det är borta, det finns fortfarande i dina och dina lagkamraters hjärtan.

Den gamle mannen tittade på den unge mannen med missnöje i ögonen.

– Den är inte förlorad längre, men vad annars!

Herr Cong tittade medlidsamt på den gamle mannen. Den gamle mannen svarade inte omedelbart utan kramade tygpåsen hårdare.

- Denna lergodskruka innehåller en näve jord, kallad min kamrats kött och ben, som offrade sig vid porten till Saigon medan han följde armén för att överlämna nyheter om Söderns befrielse och som tur var begravdes i en familjs trädgård. Trädgården bytte ägare många gånger, och den nya ägaren upptäckte en liten, nedgrävd stele med hans namn, hemstad... Nu när han har tagit tillbaka sin kamrat finns Mu U inte längre där!

Herr Cong hörde historien med tårar i ögonen.

- Du tror fel, hemstad är där du är född och uppvuxen, oavsett vad den heter, så är den fortfarande hemstad!

Pojken fortsatte:

– Det är bara ett namn…

Den gamle mannen verkade inte acceptera barnens resonemang.

– Har du ingen hemstad? Människor är som träd, de är tacksamma för den mark de växer från.

Den gamle mannens röst blandades med tågets tjug-tjug-tjug och sedan den långa, utdragna visslingen. Den unge mannen kröp ner i sängen när han sa sina sista ord.

- Ursprunget finns i hjärtat. En person som bor i hemlandet men sviker det är inte lika bra som en person som är långt hemifrån men är fäst vid det.

Det var irriterande att höra ett barn föreläsa någon, men han hade inte fel. Ingen sa något mer eftersom alla tyckte att de hade rätt och den andra personen hade också rätt. Herr Cong suckade högt och kände sig spänd och obekväm i bröstet.

Tåget saktade ner, det verkade som om det var på väg att stanna vid en station, vinden som blåste emot bar ljuden mot baksidan av tåget. I vinden hörde han mycket tydligt: ​​”Gammal och förvirrad, tror att han är smart, hittar på idéer”. Han tittade upp på den unge mannen, han arbetade på datorn. Sedan tittade han på herr Cong, han läste en bok. Så han pratade med sig själv!?

Tåget stannade för att hämta och släppa av passagerare. Den unge mannen passade på att gå till dörren. En ljusstrimma, en ljuskupol, ett ljust område, ett vidsträckt ljusfält dök upp utanför fönstret. Alla lämnade rummet för att titta på ljusfältet och beundra det. Det visade sig att drakfruktsfältet sträckte sig ut oändligt, prydt med ljus som såg ut som blinkande stjärnor, ett magiskt och romantiskt ljus, en skönhet som inte kunde beskrivas, bara kännas med kärleken till landet, marken och folket.

Tåget började röra sig igen och ljusfältet försvann och återkom, så vackert!

– Min hemstad är så vacker!

Den unge mannen återvände till sängen. Den gamle mannen höll fortfarande hårt i lerkärlet som innehöll resterna av hans kamraters kött och ben. Herr Cong muttrade, men alla hörde tydligt. ”Varje människas hjärtslag är landets längtan/ Landet av begåvade, vänliga och toleranta människor/ Mänsklighetens blod ger näring åt nationens själ och heroiska anda/ Nguyen Du skrev Kieu som en vaggvisa bredvid vaggan/ Nguyen Trai skrev Segerförklaringen över Wu, som har förts vidare i generationer/ Poetiska verser har blivit mönster som har skapat bilden av fäderneslandet i fyra tusen år.”

Tåget rusar fortfarande mot vinden i natten och bär med sig så många känslor... tjug... tjug... tjug...

Källa: https://baoquangnam.vn/chuyen-tau-nguoc-gio-3157196.html