Förkastningar från skogssluttningen
Vägen som ledde upp till bergen väster om staden badade en morgon i mitten av april i mjukt solljus, tillräckligt för att tydligt se sluttningarna förändras dag för dag. De en gång täta, djupgröna urskogarna hade fått ge vika för rader av raka, regelbundna akaciaträd, som om de vore markerade med linjer. Vinden som blåste ner från bergssluttningarna bar en svag doft av vedrök, men den var inte längre lika tjock eller stark som i minnena hos många av de äldre människorna här.
Vid middagstid anlände jag till en liten by belägen på bergssluttningen i kommunen A Vuong. På verandan satt byns äldste, Alăng Chrôt (Arec-byn), vid spisen. Hans åldrade händer, om än sköra, var fortfarande smidiga när han vände på varje ångande tub med klibbigt ris. Eldskenet lyste upp hans djupt rynkiga ansikte och framhävde hans varma men fundersamma ögon.
”Härden är hemmets själ. När barnen och barnbarnen kommer tillbaka från fälten samlas alla runt den. Maten är inte bara till för att stilla hungern, utan också för att minnas skogen och landet”, sa gamle Chrot långsamt, hans röst blandades med eldens sprakande.
Detta till synes enkla påstående öppnar upp en hel värld som en gång existerade här. En plats där varje måltid var resultatet av en cykel nära sammanflätad med naturen.
I minnena hos den gamle Chrot och hans generation var Co Tu-folkets försörjning förr i tiden nära knuten till ett liv i absolut självförsörjning. Varje familj hade sin egen åker. De odlade höglandsris, majs, kassava etc. De förlitade sig på Moder Natur för att samla bambuskott, jaga djur och fånga fisk i bäckarna. Varje måltid var resultatet av en cykel som var intimt kopplad till den biologiska rytmen i den gamla skogen. Virvelvinden av "moderna livsstilar" och " marknadsekonomi " har dock förändrat allt.
”Nu minskar svedjebruket. Folk planterar akaciaträd, träd för att sälja till handlare. Det här går snabbare, och de får pengar direkt. Men på grund av det ändras deras kost beroende på deras budget”, tittade gamle Chrot ut mot sluttningen framför sig, där bara rader av raka akaciaträd återstod, och suckade.
Priset för den "omedelbara rikedom" som gamle Chrot nämnde är det gradvisa försvinnandet av de ingredienser som en gång definierade höglandets kulinariska identitet. Färre människor har tålamodet att ge sig djupt in i skogen för att samla bambuskott, plocka vilda grönsaker eller vada genom bäckar för att hitta fisk att grilla i bamburör. När man inte längre är helt beroende av skogen och fälten, försvinner de ingredienser som en gång utgjorde själen i det lokala köket gradvis.
Nu blir lastbilar från låglandet som transporterar vitt ris, snabbnudlar, konserver, fryst kött etc. allt vanligare, och översvämmar även de mest avlägsna livsmedelsbutikerna i byarna. Marknadens bekvämlighet har infiltrerat varje kök.
Medan Alang Thi Ty tvättade en bunt kål som hon köpt på marknaden, mindes hon vemodigt: "Förut, om man ville laga en skål soppa, behövde man bara gå till trädgården eller skogsbrynet. Nu, om man vill äta något, måste man gå till en restaurang. Det går snabbt att köpa det, men det har inte längre den där jordiga, skogsdoftande lukten som förr."
Den "smak" hon syftade på var inte bara smaken av maten, utan också smaken av en livsstil, där människor är intimt kopplade till sin omgivande naturliga miljö.
Skogsutarmning, i kombination med förändrad markanvändning, har lett till brist på många traditionella ingredienser. Löv och rötter som en gång gav rätter deras distinkta smaker försvinner gradvis från vardagliga måltider. Försvinnandet av ingredienser leder till att rätter försvinner. Och när en rätt inte längre finns i vardagen bleknar minnet av den gradvis.
Symbolen finns kvar, men dess betydelse har ändrats.
På kvällen är husen på pålar nu starkt upplysta med elektriska lampor, och den traditionella härden känns som ett kallt, mörkt hörn. En grupp ungdomar samlas för att titta på TikTok- och YouTube-videor om trendig snabbmat i staden, vilket de tycker är fascinerande. Men när de frågas om sin etniska grupps traditionella rätter skakar många på huvudet. "Jag har ätit dem, men jag vet inte hur man lagar dem. De där rätterna är svåra och tidskrävande", sa en ung flicka oskyldigt.
Trots många förändringar finns härden fortfarande kvar i varje hem. Men dess roll har förändrats. Många familjer har bytt till gas- eller elektriska spisar. Den traditionella härden tänds bara vid speciella tillfällen: högtider, religiösa ceremonier eller när gäster anländer.
Denna förändring handlar inte bara om matlagningsmetoder, utan också om hur människor får kontakt med varandra. Härden är inte längre en plats där människor samlas varje dag, delar berättelser och förmedlar livserfarenheter. Den fysiska elden finns kvar, men gemenskapens låga försvagas gradvis.
Men allt försvinner inte. I byn finns det fortfarande människor som i tysthet bevarar gamla värderingar. Några kvinnor har öppnat traditionella matlagningskurser för små barn. De lär tålmodigt ut varje steg: hur man väljer löv, hur man slår in, hur man bakar. Dessa kurser handlar inte bara om matlagning, utan också om att berätta historier om skogen, om förfäder, om den gamla tiden då människor levde i harmoni med naturen.
Vissa familjer har också börjat inse värdet av traditionell mat för att utveckla samhällets turism. De återupplivar gamla rätter och bjuder in turister att uppleva dem. Tack vare detta väcks en del av minnet, inte bara i lokalbefolkningens hjärtan utan även i ögonen på besökare från andra platser. ”Så länge det finns människor som minns och människor som gör det, finns det hopp. Det viktiga är att lära barnen att det inte bara handlar om att äta för att stilla hungern, utan också om att bevara våra rötter”, delade byäldste Alăng Lấp.
När kvällen föll steg röken återigen upp från hustaken. Även om den var tunnare och svagare, stannade den kvar som ett tecken på att elden inte hade slocknat. Jag satt bredvid gamle Alăng Lấp och tittade på den lilla elden som brann. Han lade långsamt på mer ved, som om han försökte hindra den från att slockna.
”Förändring är världens gång; vi kan inte undvika den. Men vi måste veta hur vi bevarar det som är vårt. Härden är inte bara till för matlagning. Det är där själen bor”, tycktes den gamle mannens ord blekna bort i den disiga köksröken.
I det fladdrande eldskenet förstod jag plötsligt att berättelsen här inte bara handlade om mat. Det var en berättelse om identitet, om minne, om kontinuiteten mellan generationer. När kökets ansikten förändras är det viktiga inte att motstå förändringen, utan att hitta ett sätt att förhindra att kärnvärden sopas bort.
Och det hoppet börjar med de minsta sakerna: från en familjemåltid med en traditionell vildlök-soppa, från en berättelse berättad vid eldstaden. Så länge det finns människor som flitigt "håller lågan vid liv", kommer den vidsträckta skogens själ fortfarande att ha möjlighet att föras vidare i generationer framöver...
Källa: https://baodanang.vn/khi-bep-lua-doi-mat-voi-doi-thay-3333160.html
Kommentar (0)