Tiden går så fort! Det är redan april.
Från april 1975 fram till idag – tillräckligt med tid för mig att kalla det "det var en gång" – den där "det var en gång" var den lilla flickan bredvid bara ett barn som klamrade sig fast vid sin mamma och stirrade tomt på kriget, medan även jag släpades och misshandlades av kriget från en region till en annan. Och i april är den lilla flickan som "stirrade tomt på kriget" då nu en framgångsrik ung mamma, medan jag, en gammal kvinna, betraktar livet med en tom blick!
Den april sa jag adjö till henne utan att lova att träffas igen. Åratal senare, saknad efter min hemstad, återvände jag och träffade henne. Det kändes som igår, men nu har hon vuxit upp och har turen att leva ett bekymmersfritt liv i fred. Hon sa till mig: "Det är så synd att jag bara vet om krig genom böcker, tidningar och filmer... Jag önskar att jag hade kunnat uppleva det på nära håll, dela smärtan med dem som har lidit och förlorat på grund av krig." Var hon för idealistisk och romantisk?
Ännu en april har anlänt!
I eftermiddag, en aprileftermiddag, återvände jag till min gamla hemstad. Min flickvän och jag, en gammal och en ung, gick tillsammans längs byvägen. Byn har förändrats så mycket. Till skillnad från förr i tiden, då mitt och hennes hus var åtskilda av en rad hibiskusbuskar. Hibiskusbuskarna symboliserade bara landgränsen, inte hjärtats delning. Hus har nu höga murar och grindar; det verkar som att det finns en osynlig tråd som skiljer gemenskapens band åt. Många människor idag äter diskret, blir rika diskret, och deras hjärtan är stängda. Endast marken förblir öppen eftersom den inte kan döljas, även om den innehåller… guld.
Det var länge sedan vi senast hörde dånet av flygplan som slog genom luften, mulleret av kanoner som ekade genom natten, eller bevittnade scenen där en ung mor svimmade när hon hörde nyheten om sin mans död i strid... de scenerna är borta. Det är glädjen i frid.
I april fick min flickvän och jag äntligen chansen att tillbringa en stekande eftermiddag tillsammans i vår hemstad. Solen sken som eld, gjorde gräset och träden gråa, brände löven gula och flammade ner på den lilla staden La Gi, som lät så västerländsk. Även i vår hemstad verkade allting konstigt – konstiga vägar, konstigt land, konstiga hus, konstiga människor. Jag frågade henne: "I vår hemstad, vem lever fortfarande och vem är borta?" "Få är kvar, många är förlorade." Aprileftermiddagen försvann, solen blev mindre intensiv, och vi stannade till vid ett kafé vid vägkanten för en kaffe och lyssnade på "Stolthetens melodi": "...Vi lovar att marschera framåt för att befria södern..." Hon lyssnade uppmärksamt och sa att det var så länge sedan hon hade hört den här sången – en oförglömlig sång från båda sidor – den här sidan och den andra sidan. Och hon fortsatte: "Broder, döende i krig, döende av ålderdom, döende i olyckor, döende av sjukdom... vad vet människor efter att de dör?" Min kära, Konfucius lärjungar ställde honom en gång denna fråga, och han svarade: "Om du vill veta om du fortfarande vet något efter döden, vänta då tills du dör, så får du reda på det!" Konfucius svar när han tittade på mig var så klokt, eller hur?
Det förflutna finns i varje människa, varje nation, varje land. Det förflutna är en blandning av glädje och sorg, ära och skam, blod och tårar, separation och lidande, död och klagan. Denna eftermiddag, i april, återvänder jag till min födelseplats efter år av vandring i staden sedan krigets slut. I den tysta skymningen är min älskade och jag tysta och lyssnar till ekon från det förflutna…
”...Efter trettio år ifrån varandra möts vi igen, och glädjetårar väller fram…” (Xuan Hong).
Källa
Kommentar (0)