Bageriet och bokstäverna

Doften av bakad deg blandad med kanel från ugnen hängde fortfarande kvar i den bleknande eftermiddagsluften. Hue stod framför den brunmålade trädörren med skylten "Bich Ngoc Mooncake Shop". Hon mindes att Nguyen själv för fyra år sedan hade målat om skylten och stolt sagt: "Titta, i år ska vi ha den vackraste midhöstfestivalen någonsin."

Fyra år. Fyra månskensnätter, och hon hade inte återvänt till den här platsen en enda gång. Under sin tid i den avlägsna staden trodde hon att tiden skulle läka smärtan, men varje midhöstfestival fick doften av månkakor från butikerna på gatan henne att värka i hjärtat. Idag, när hon klev av den sista bussen, och den välbekanta doften från den här lilla gränden strömmade tillbaka, förstod hon att vissa minnen aldrig kan glömmas.

Inifrån hördes det stadiga surret från degblandaren, varvat med mjuka, hackande hostar. Hon visste att det var faster Ngoc som förberedde eftermiddagens omgång kakor. Skulle faster Ngocs tunna, sköra händer fortfarande ha styrkan att knåda degen och kavla ut varje lager kaka? Hon mindes de tidiga morgnarna när Nguyen vaknade klockan 5 för att hjälpa sin mamma att förbereda ingredienserna, hans ögon intensivt fokuserade medan han kavlade varje mungbönsfyllning och varje väldoftande köttbit.

Den välbekanta trädörren knarrade upp. Tant Ngoc klev ut, hennes hår mycket gråare än tidigare, hennes rygg märkbart böjd. Men hennes ögon lyste fortfarande upp när hon såg Hue . Tårarna vällde upp, men hon höll dem tillbaka. "Hue, är du tillbaka?" hennes röst darrade. "Jag har väntat på dig så länge."

Utrymmet var detsamma, bara hyllorna var tommare och det fanns färre kakformar. Hörnbordet där Nguyen brukade sitta och designa kakmönster hade nu bara en liten stol mot väggen, på vilken det stod en tjock anteckningsbok. Hue kände genast igen det som receptanteckningsboken som Nguyen hade skrivit för hand rad för rad, från de tidiga dagarna då han lärde sig yrket.

”Moster bakar fortfarande kakorna efter Nguyens recept”, sa moster Ngoc med lätt darrande röst när hon räckte anteckningsboken till Hue. Nguyens tydliga handstil dök upp framför Hues ögon: ”Klibbig riskaka med mungbönsfyllning, förhållandet klibbigt rismjöl till rissocker 5:2, kom ihåg att tillsätta lite matolja för att göra kakan mjuk. Hue föredrar mjuka kakor framför sega”... Varje ord var som en viskning från det förflutna, vilket fick hennes hjärta att värka.

”Nu när jag är gammal sviktar min syn, mina händer darrar, men varje gång den här årstiden kommer minns jag dig. Jag minns alla gånger Nguyen pratade om dig.” Eftermiddagen försvann. De satt tillsammans och lyssnade på det stadiga surret från ugnen. Doften av bakade kakor steg från spisen och blandades med solljuset som strömmade in genom det lilla fönstret. Hue tittade ut mot bakgården, där osmantuskrukan som Nguyen hade planterat fortfarande stod, med sina små blommor i full blom. Tant Ngoc viskade: ”Varje midhöstfestival bakar jag inte kakor för vinst. Jag bakar dem helt enkelt för att jag saknar Nguyen.”

Den kvällen ledde faster Ngoc Hue in i det lilla rummet bakom butiken, där Nguyen vanligtvis tog sina eftermiddagslurar på hektiska dagar. Rummet var detsamma som alltid: en säng, en liten garderob och en trälåda på bordet. Ensam i rummet öppnade Hue lådan. Inuti fanns lappar, skisser på kakförpackningar och längst ner ett osänt brev. Välbekanta ord flödade framför hennes ögon i lampans ljus:

"Min älskade Hue, jag skriver dessa rader sent på kvällen, efter att just ha bakat färdigt en provomgång månkakor till årets midhöstfestival. Jag har länge velat berätta för dig att jag vill expandera det här bageriet. Inte bara sälja månkakor, utan också lära andra hur man gör dem, så att våra familjerecept inte går förlorade. Jag drömmer om ett litet utrymme där du kan visa upp dina målningar, där vi kan dela vår kärlek genom varje månkaka..."

De sista orden fick Nguyen att brast i gråt: ”Min kära, jag tror att kärlek är som att baka; det krävs tid och tålamod för att kakan ska gräddas jämnt och bli väldoftande och utsökt. Jag vill tillbringa hela mitt liv med att älska dig.” Utanför fönstret sken fullmånen starkt. Hue satt där till sent på natten och lyssnade på det avlägsna galandet av tuppar från grannens hus och då och då ljudet av motorcyklar som körde förbi den lilla gränden.

***

Tidigt på morgonen ekade ljudet av degblandaren nerifrån trappan. Hue vaknade till doften av bakade kakor, en välbekant doft som gav henne en obeskrivlig frid. Tant Ngoc stod vid spisen och rörde om i mungbönsfyllningen. Hennes hår var prydligt uppsatt och hennes händer var fortfarande skickliga trots att de darrade av ålder.

Hue stod bredvid sin moster och tittade på varje välbekant steg. Mungbönsblandningen kokade, skum steg och den väldoftande aromen av pandanblad fyllde morgonluften. ”Moster, kan jag stanna här?” Moster Ngoc vände sig helt om för att titta på Hue. ”Är du allvarlig?” ”Ja, moster. Jag vill baka kakor med dig, för att fortsätta det som Nguyen lämnade ofärdigt…”

Utanför silades milda strålar från tidig höstsol genom bananträden. Ingen sa något, bara ljudet av kokande vatten och doften av bakade kakor fyllde luften.

***

Den där midhöstfestivalen sjudade det av aktivitet i det lilla bageriet. Hue stannade kvar och vaknade tidigt varje morgon med faster Ngoc för att förbereda ingredienserna. På eftermiddagarna satt Hue vid bordet där Nguyen vanligtvis designade tårtförpackningarna. Hon öppnade sin anteckningsbok igen och läste varje rad han hade lämnat kvar. Det fanns recept han inte hade provat, idéer han bara hade skrivit ner: "Durianfyllda månkakor - experimenterande med förhållandet mellan durian- och mungbönor", "Bakkurser för barn, en gång i månaden"...

Kvällen före midhöstfestivalen satt Hue ensam i det tysta bageriet. Noggrant förpackade lådor med månkakor stod uppställda i rader på hyllorna. Det fanns inte lika många som tidigare år, men varje månkaka var gjord med kärlek. Hon tog fram Nguyens brev och placerade det på bordet under det varma gula ljuset.

Hon tog upp sin penna och fortsatte skriva: ”Nguyen, nu förstår jag. Sann kärlek tar aldrig slut, den bara ändrar form. Jag kommer att stanna här, jag kommer att fortsätta det du lämnade oavslutat. Det här lilla bageriet kommer för alltid att vara platsen som rymmer vår kärlek och alla drömmar du en gång vårdade.”

Utanför hängde fullmånen ovanför det mossbeklädda taket. Doften av nybakade bakverk hängde fortfarande kvar i den sena natten och blandades med doften av osmantusblommor på gården. Och Hue visste att även om Nguyen inte längre var här, skulle hans kärlek till henne, till det här lilla bageriet, aldrig försvinna.

Novell: MAI THI TRUC

Källa: https://baocantho.com.vn/tiem-banh-va-nhung-la-thu-a191751.html