Novell: Floden med två grenar

Han låg där, fridfull, fridfull. Hans son, hans enda barn. Död. Hur dog han? Drunkning.

En pojke i nionde klass gick ut med vänner efter sommarlovet, simmade i floden och drunknade. Det är en vanlig historia som hörs på nyheterna varje sommar. Det är mindre allvarligt i staden, men på landsbygden, som den avlägsna bergsbyn där vårdcentralen jag är chef för, är det mycket vanligt.

Varje år inträffar minst ett par drunkningsolyckor. Den stora floden rinner nedströms, passerar genom byn och delar sig sedan plötsligt i två grenar. Båda grenarna är djupblå, kristallklara och uppfriskande svala. Barnen och boskapen verkar vara fascinerade av floden under varma sommardagar. Djuren älskar också floden, men till skillnad från boskapen, som är födda att simma, är inte barnen det.

Endast ett fåtal utvalda, som har turen att vara "duktiga simmare", vågar sig långt ut. De som inte är skickliga håller sig nära stranden. Ändå döljer flodbädden alltid dödliga hemligheter, bedrägligt maskerade av det svala, klara vattnet. Det finns sandgropar som av misstag grävts av bufflar och kor; djupa håligheter som lämnats efter av människor som grävt efter musslor; eller en naturlig bassäng som bildats efter en översvämning som kan få ett tragiskt slut när ett barn, uppslukat av det svala vattnet, tappar sin vaksamhet och glider ner i den.

Om personen upptäcks snabbt, dras upp ur vattnet och får korrekt återupplivning kommer hen att överleva. Om det är för sent finns det ingenting vi kan göra! Ändå har han under alla sina år som stationschef aldrig drabbats av en enda drunkningsdöd. Korrekt första hjälpen är avgörande, men det viktigaste är engagemang: när han hör talas om en drunkningsolycka släpper han allt, lägger all brådska åt sidan och rusar direkt till platsen.

De tog tillvara varje sekund och kämpade desperat för att återta sina bräckliga liv från dödens kalla händer. De bleka offren, som drogs i land, såg nio av tio ut som lik; ibland tog det timmar av återupplivning innan de kunde hitta ens en svag livsanda igen...

Folk kallar honom "Herr Drunkning"!

***

Hon skrek: ”Din grymma man! Du är inte en pappa, du förtjänar inte att vara en pappa, rör henne inte!” Med ena handen knuffade hon honom, med den andra slog hon honom i låret och ryggen. ”Gå, gå din väg, kom inte nära mitt barn…” Alla försökte ingripa, försökte bända henne loss från hans axel. Hon kämpade och klamrade sig fast vid honom. Det spelade ingen roll; han längtade efter att hon skulle fortsätta slå honom. Han ville höra de dunkande ljuden, låren som dunkade och gjorde hans rygg och axlar domnade. Hon var rasande och slog honom hårt. Bra. Fortsätt slå honom. Ju hårdare, ju mer smärtsamt, desto bättre. Smärtan skulle minska skulden.

En erfaren läkare med lång erfarenhet av drunkningsfall sa till honom: "Det är helt ditt fel. Drunkningen och andningsstoppet inträffade inte länge sedan. Bara 10 minuter tidigare... nej, 5 minuter tidigare, och ditt barn skulle ha överlevt. Men du, den nyutexaminerade läkaren, är fortfarande oerfaren och klumpig i din hantering av situationen."

Felet ligger hos honom för att han kom sent, alldeles för sent. Ingreppet att klämma av halspulsådern tog längre tid än han förväntade sig. På en dryckesfest är fem minuter helt enkelt den tid det tar att röka en cigarett eller ett glas öl; men i hans hårda yrke innebär det ibland ett människoliv…

Kallblodig jävel. En skurk. Du är upptagen med att rädda andra människors liv, men vem ska rädda ditt eget barn? Vad är poängen med att ta emot priser och utmärkelser om du inte ens kan rädda ditt eget barn? Mitt enda barn, som jag bar, ammade och uppfostrade i femton år utan att våga lägga en hand på honom eller yttra ett hårt ord. Och med rätta, du bar honom inte, så hur skulle du kunna känna bördan, smärtan av förlossningen?

Varför dog jag inte bara, dog i mitt barns ställe, åh Gud? Varför är jag i den här situationen, gråter över mitt barn, åh Gud? Hallå, din jävel, lev på dina certifikat och titlar. Ge mig tillbaka mitt barn. Ge mig tillbaka mitt stackars, oskyldiga och lydiga barn. Barnet som alla sa "ser ut som sin pappa". Du dödade honom. Du dödade dig själv, är du nöjd nu...?

Smärtan drev honom till vansinne. Och med rätta, han var på väg att bli galen. Hans son. Hans enda, dyrbara barn. Hon hade en tumör och var tvungen att få sin livmoder bortopererad. Hon kunde inte få fler barn. Du tog livet av dig. Grymt, men sant. Hans blod, hans kött och ben, hade återvänt till jorden. Han räddade andra, men han kunde inte rädda sig själv…

Den lilla flickans halspulsåder var avskuren och blod forsade ut i en bäck. En bit korrugerad plåt från en byggarbetsplats hade flugit förbi. Om blödningen inte stoppades omedelbart skulle hon säkert dö. Modern, en "landsbygdskvinna", med blekt ansikte och rufsigt hår, böjde huvudet vid dörren och bad honom upprepade gånger. "Mästare... snälla rädda mitt barn. Snälla rädda henne..." Han knuffade kvinnan åt sidan och ryckte upp barnet.

Blod sprutade fram och färgade den vita blusen karmosinröd. Till och med någon så erfaren som han blev skräckslagen av den mängden blod. ”Fort, fort!” skrek han till Tan, som fumlade frenetiskt. Flickans liv mättes i sekunder. Endast chefsläkaren på stationen var kapabel att utföra ingreppet att klämma åt artären för att stoppa blodförlusten. En skena. En vridning. Ett bandage.

Blodsprutan försvagades och upphörde sedan; men den flödade fortfarande långsamt och blötlade ner bandaget som var hårt virat runt det. Telefonen ringde. Jäklar, varför ringa nu? Hallå? ”Toan drunknar, kom ner till K-flodens strand direkt”, darrade hennes röst. Han släppte kombinationsladdaren på bordet och rusade ut genom dörren, glömde att ta av sig handskarna.

”Nej, Doktor, mitt barn…” modern, en landsman, knäböjde igen och klamrade sig fast vid hans ben. Tans ansikte blev också blekt. ”Nej, det kan ni inte göra, sir…” ”Det stämmer, artäravklämningen är bara halvvägs; om vi inte avslutar den kommer blodet att forsa ut igen!”

Den lilla flickan, som satt hopsjunken på bordet, öppnade plötsligt ögonen. Hennes stora, mörka ögon i det runda ansiktet och de bleka läpparna kunde fortfarande inte dölja hennes gullighet. Alla barn är bedårande. Han mindes att han längtade efter ett barn till. En dotter. Precis som henne. Men Toan höll på att drunkna.

En människokropp kan inte slitas itu. Bara avsluta det här skiftet, jag går ner och ser till barnet först. Nej, Tan tog just examen, hans färdigheter är för svaga. Modern vid hans fötter grät fortfarande okontrollerat. Den lilla flickans ögon var slutna, hennes ansikte askgrått. Åh nej, en ven har spruckit, blod forsar ut igen…

***

Är min son verkligen död? Nej, nej, det är han inte. Han bara sover. Fridfull, lugn i sin sömn. Min son av kött och blod. Min son, som bär min avbild och personlighet. Han bara sover. Snart kommer han att öppna ögonen, sträcka på sig, sätta sig upp och le milt som vanligt och säga: "Pappa, gråt inte; jag mår bra..."

Just det, jag mår bra. Jag sover bara. Eller kanske pappa sover. På sistone har pappa haft mardrömmar. Det beror på arbetsstress. Byn är mitt uppe i en malariaepidemi. Varje dag är hälsostationen full av malariapatienter från byarna. De kommer och går. Åker hem. Flyttas till högre anläggningar. Det är inte uteslutet att de till och med kan hamna på kyrkogården.

Att kämpa för livet på patienter med akut feber är alltid en kamp på liv eller död för "läkarna" i bergsområdena. Segern kommer till priset av att glömma att äta och sova. Ibland utmattar de sig till den grad att det, utan sina labbrockar, är omöjligt att skilja mellan läkaren och patienten. Men det är okej, pappa är van vid det.

Från den dagen min far lämnade läkarutbildningen för att börja sitt jobb i denna öde bergsby, där allting fortfarande var i sitt "halvt primitiva" stadium, hade han redan bestämt sig. Han älskade detta vilda land med dess tvåarmiga flod. En ödesbestämd kärlek. Precis som ödet förenade honom och min mor – en lärare i höglandet – när min mor kämpade med en elakartad feber mitt i natten och hennes kollegor bar henne genom skogen till kliniken. Min far var uppe hela natten och kämpade för att rädda hennes liv. Ödet förvandlade handlingen att rädda hennes liv till kärlek, band min mor till detta land med min far, och den söta frukten av den kärleken är jag…

Väck pappa, mitt barn. Ruskaka honom och säg att han bara drömmer. Nej, du behöver inte berätta det för honom. Bara att se ditt glada ansikte, mammas leende, kommer att få hans mardröm att försvinna omedelbart.

Detta kommer att sudda ut det negativa intrycket jag hade av halspulsåderns avklämningsproceduren jag utförde på Ede-flickan i morse. Märkligt nog, för första gången, var en erfaren läkare som jag darrande och klumpig som en nyutexaminerad praktikant...

***

Jag har återvänt till floden, floden med två grenar; där mina föräldrars kärleksträd vattnades sött i så många år för att bära frukt och frambringa mig. Mor, förbanna inte floden, skyll inte på far. Floden är inte skyldig, och inte heller far. I den här frågan, om det är någon som är skyldig, så är det jag, och bara jag…

Pappa gjorde allt han kunde, det vet jag. Och jag vet också att den enorma sorgen har rubbat mamma, vilket gjort det omöjligt för henne att förbli objektiv och erkänna att pappa gjorde rätt, att om hon vore i pappas situation skulle hon troligtvis agera på samma sätt. Nej, det var inte ett val; jag tror att detta är en naturlig, rent samvetsgrann reaktion från en läkare med samvete – det kunde inte vara annorlunda!

Mamma, om jag minns rätt har din lärare, ända sedan jag började skolan, gång på gång lärt mig om vikten av jämlikhet. Varje liv är värdefullt. Varje förlust är beklaglig. Det är likadant. Älska andra som du älskar dig själv. Jag tror innerst inne att du och pappa definitivt är i samma båt vad gäller den moraliska principen.

Ditt val, far, är smärtsamt (om du har chansen att göra det). Men jag tror att det skulle vara tusen gånger mer smärtsamt om du valde det motsatta. Mitt liv kanske hindrade smärtan från att bryta ut omedelbart; men det skulle vara som en parasit som tyst gnager bort och förstör resten av ditt liv, förstör den läkarekaraktär du har byggt upp och vårdat hela ditt liv. Det var just denna karaktär som räddade mors liv, och det är därför hon älskade dig…

Pappa, klandra inte er själva. Mamma, klandra inte pappa. I livet har varje val ett pris. Ibland är det ett verkligt smärtsamt pris. Men när du väl har gjort ett val, ångra det inte. Precis som pappa valde landet där floden förgrenar sig i två delar. Precis som mamma valde pappa…

Och nu är det min tur, mamma och pappa, jag har också ett val att göra!

Källa: https://giaoducthoidai.vn/truyen-ngan-song-hai-nhanh-re-post778608.html