مهنة والدي

باك جيانج - انتهت الحرب عندما كنت في السادسة من عمري. في ذلك الوقت، كان العديد من الجنود قد عادوا. كان منزلي قريبًا من محطة القطار. كنت أراهم كل صباح ينزلون من القطار، يحملون حقائب الظهر، ويبدو عليهم التعب. بعد بضعة أيام، انتقلوا للعمل في وكالة أخرى في المنطقة، أو عملوا كعمال أو بستانيين، لكنهم ظلوا يرتدون الزي الأخضر للجنود. كان والدي لا يزال مفقودًا. لم يُرسل نعي الوفاة بعد، لذلك كان لديّ أنا وأمي بعض الأمل، رغم قلقنا اليومي. كنا نأمل ألا يتوقف ساعي البريد أمام منزلنا.

في صباح خريفي باكر، بينما كنت أسير في محطة القطار متوجهًا إلى المدرسة، حاملًا حقيبة جلدية على وركي وقبعة من الخيزران على رأسي، وأسير بخطى سريعة، رأيت جنديًا يخرج من المحطة. عندما رأيته، حيّيته بصوت عالٍ قائلًا: "أهلًا أيها الجندي". فجأةً، ظل يحدق بي وسألني:

- لماذا لديك هذا الهيكل العظمي؟

فأجبت بهدوء:

قال جدي إنه نسيها عندما عاد لزيارتي. لكنني لا أعرف متى سيعود!

صورة توضيحية.

عندما سمع ذلك، لم ينطق بكلمة، بل اندفع نحوي ليعانقني، وشمّ أنفاسي، مما جعلني أصرخ من الخوف. في تلك اللحظة، توقفت أمي، التي كانت تسير خلفي، لتشتري خبزًا من محطة القطار، واندفعت نحوي، لكن الكيس الذي كانت تحمله سقط على الأرض، وارتخت ركبتاها كالنودلز، ولم ينهمر من عينيها السوداوين سوى دموع السهر طوال الليل... لقد عاد أبي فجأةً.

بدت تلك اللحظة كأنها أمس، عائلة شابة اجتمعت بعد الحرب، يملؤها الحرمان والدفء. منذ ذلك الحين، دللني والدي. في الصباح، كان والدي يستيقظ باكرًا لبري قلمي الرصاص الذي لم يكن مكتوبًا جيدًا لأتمكن من أخذه إلى المدرسة. سهرت أمي حتى وقت متأخر لتُصلح قميص ابن عمي الأبيض ليناسب جسمي النحيل. كانت طفولتي مليئة بالضحك، لكنها خلّفت في نفسي شيئًا من الندم لعدم اصطحابي إلى المدرسة مع والدي.

"أبي لا يزال مشغولاً في العمل. أبي عليه أن يذهب طوال الوقت." سمعت هذا التفسير من أمي مرات لا تُحصى خلال طفولتي. لماذا لم يذهب أبي إلى العمل في الساعة 7:50 ويغادر في الساعة 5:00 مثل آباء زملائي الآخرين، أم أن أبي لم يكن يحبني أو أمي؟ كانت لدي آلاف الأسئلة من هذا القبيل. في إحدى المرات، عندما أوشك فصلي على الانتهاء، تدفقت السحب الداكنة، وكانت السماء مظلمة وكئيبة، وهدير الرعد، وهطل المطر بغزارة. طلب ​​جميع زملائي من آبائهم إحضار المظلات ليأخذوهم، لكنني جلست متجمعًا في زاوية الفصل. كنت خائفًا وحزينًا في نفس الوقت، لمعرفتي أن أمي ستذهب إلى الكومونة، في تلك اللحظة دعوت فقط أن يأتي أبي ليأخذني. كان أبي يحمل مظلة ليحميني من الرياح والمطر.

لكن أبي لم يأتِ، فقط عدتُ إلى المنزل وحدي تحت المطر، غارقًا في الماء. في تلك الليلة، كنتُ مصابًا بالحمى، وبكيتُ غضبًا على أبي. عادت أمي إلى المنزل متأخرةً، ولمست جبهتي، ثم أعدت وعاءً من العصيدة الساخنة على عجل، ووضعته أمامي وقالت: "أبي وزملاؤه يعملون في منطقة الفيضان المعزولة، لا نعرف إن كانوا أحياءً أم أمواتًا؟". منذ ذلك الحين، أينما ذهبت، اعتنيت بنفسي، ولم أعد ألوم أبي...

* * *

في نهاية الصف الثاني عشر، كان صفي كله مشغولًا باختيار التخصص والجامعة. من كان ذكيًا بما يكفي للتقدم في تخصصاته، وجد وظائف بسهولة، بينما احتفظ ذوو الأداء الأكاديمي الضعيف بتخصصات ذات درجات منخفضة "لتجنب الرسوب". أما أنا، فقد كنت الأكثر سذاجة، فرغم أن أدائي الأكاديمي لم يكن سيئًا للغاية، إلا أن أحدًا لم يقدم لي نصيحة أو توجيهًا بشأن أي اتجاه.

سألتني مديرة المدرسة بهدوء: "ماذا يعمل والدك؟ أنا آسفة، أنا جديدة هنا". أتذكر اليوم الذي جاءت فيه لتتولى إدارة الصف. أخبرني أحدهم أنها أُصيبت عندما كانت متطوعة شبابية، وكان لديها ندبة طويلة على ذراعها، فلم تجرؤ على ارتداء قمصان قصيرة الأكمام. شظية سلبتها سعادة امرأة بسيطة. ربما لهذا السبب كانت دائمًا تُعطي الحب للفتيات الصغيرات مثلنا.

نظرت إليها:

- آنستي، والدي صحفي في المحافظة.

- إذن هل ترغب في متابعة هذه المهنة؟

- آنسة، والدي في حالة تنقل طوال الوقت، إنه متعب للغاية!

أرى الناس جالسين يقولون إنهم متعبون. متعبون من ملل الحياة. يجب النظر إلى هذه الحياة من حيث جوهرها، يا عزيزتي...

فجأةً، غيّرت كلماتٌ قيلت في عصر ذلك اليوم من شهر مارس حياتي. قررتُ التقدم لامتحان الصحافة لأتابع مسيرة والدي المهنية. مرّ الوقت سريعًا، وعندما حصلتُ على شهادتي، تقاعد والدي من العمل. في اليوم الذي جئتُ فيه للعمل بعد اجتياز الامتحان، اصطحبني رئيس التحرير إلى غرفة صغيرة في نهاية المنزل وقال: "هذا مكتب والدك، إن شئتَ، سأُكلّفك بمواصلة عمله...".

منذ ذلك اليوم، واصلتُ العملَ الذي لم يُنجزه والدي. كانت الأريافُ التي زرتُها تُشرقُ بالشمسِ والريح. واتضحَ أنَّ الناسَ لكسبِ لقمةِ عيشِهم يضطرونَ إلى التعرقِ للتشبثِ بالأرضِ، وجمعِ كلِّ حبةِ أرزٍّ وبطاطس. كانت أقدامُهم كجذورِ الأشجارِ المُتشبثةِ بالمنحدراتِ، لكنَّ الابتساماتِ كانت لا تُفارقُ شفاههم. لم يكونوا يُبالونَ إن كانت سياراتُهم قبيحةً أم جميلةً، أو إن كانت منازلهم طويلةً أم قصيرةً، لكنَّ أبوابَهم كانت مفتوحةً دائمًا، وبواباتُهم مفتوحةً، وأواني الشايِ الأخضرِ وعلبَ التبغِ تُرحِّبُ بجيرانِهم داخلَهم وخارجَهم، مُفعَمةً بالضحكِ ومودةِ الجيرةِ...

ذات مرة، ذهبتُ إلى القاعدة لكتابة مقال عن الوضع الراهن لشق طريق بين البلديات، وأخبرني الإخوة هنا أن هناك منزلًا للسيد جان، الذي كان مصممًا على عدم نقل منزل صغير قائم على ركائز لتوسيع الطريق. علاوة على ذلك، كان هذا الموقع منعطفًا. عندما ذهبتُ مع الكوادر للتواصل معه، كان صاحب المنزل مصممًا على عدم التعاون. عندما هممنا بالمغادرة، رأيتُ فجأةً سطرًا من الكلمات محفورًا على العارضة. أخرجتُ كاميرتي لالتقاط صورة من باب العادة. عند رؤية ذلك، بدا على السيد كان التأثر وقال: "في ذلك العام، توفيت زوجتي قبل الذكرى السنوية الأولى لوفاتها. هبت العاصفة ودمرت المنزل، فشعرتُ باكتئاب شديد. اختبأتُ بين الشجيرات أدخن السجائر، رغم إزعاج الأطفال لي، وصراخ الخنازير من الجوع في الحظيرة. ساعدني صحفي على النهوض، ومنحني القوة للتغلب على الصعاب. تبعته لألتقط كل عمود وقطعة خشب. عمل حافي القدمين، يحفر وينقش، بغض النظر عن الشمس أو المطر. وضع قلمه، والتقط إزميله، ونظر كحرفي، ومنحني منزلًا دافئًا...".

وبعد أن قال ذلك، فتح الخزانة وأخرج حقيبة ظهر قديمة، لم يكن بداخلها سوى قبعة دلو بها ثقب رصاصة على الحافة:

- هل ترى شيئًا؟ هذا جرح حرب، لا أتذكر شيئًا بسببه...

رأيتُ وشعرتُ بجرح الرصاصة الذي ظلّ يخترق عقول الجنود. عندما عدتُ إلى المنزل، أثناء طهي العشاء، تحدثتُ أنا وأمي عن مسيرة والدي الصحفية. وضعت أمي الخضراوات جانبًا، ومسحت العرق عن جبينها، وقالت بهدوء:

بسبب شعورٍ مُستمر، قرر الأب والابن متابعة هذه المهنة. سمعتُ أن الفرقة فشلت في حماية مراسل حربي عند انسحابها.

في تلك الليلة، عندما أخرجت الصورة المكبرة لألقي نظرة عليها مرة أخرى، استيقظ أبي، وقام ليصنع الشاي، وحدق في شاشة الكمبيوتر وقال:

- هل أنت هنا بالفعل؟

- نعم يا أبي.

حدسي قال لي: هل من الممكن أن يكون والدي هو الصحفي الذي بنى منزل السيد كان؟ وضع والدي فنجانه جانبًا وسرد القصة بغير وعي:

في ذلك العام، وفي الظلام، لم يرَ والدي ورفاقه وجه ذلك الجندي. تذكروا فقط الدماء تسيل من مؤخرة رقبته، ولم يروا حركته. حينها، اضطروا للانسحاب، ولم يتسنَّ لهم سوى أخذ دفتر الصحفي معهم. لاحقًا، عندما رأى والدي تلك الندبة، ظنّ دائمًا أنها ذلك الجندي. لقد أفقده الجرح جزءًا من ذاكرته، لذا كان العم جان دائمًا يعتزّ بما ينتمي إلى الماضي.

بعد لقاء والدي مجددًا، وافق العم كان بسعادة على نقل منزله الصغير ذي الركائز. في أعماق قلبي، أؤمن أنه سواءً نجا مراسل ذلك العام أم لا، فإن الطريق الذي اخترناه أنا ووالدي لا يزال سعيدًا جدًا ويستحق الفخر.

قصة قصيرة بقلم بوي فيت فونج

المصدر: https://baobacgiang.vn/nghe-cua-cha-toi-postid420379.bbg