Stille Ablagerung von alluvialem Boden

Der gewaltige Ma-Fluss birgt unzählige Geschichten, zu viele, um sie alle zu erzählen. Jedes Mal, wenn ich an seinen Ufern stehe, fühle ich mich, als würde ich in einem Buch blättern. Jede Seite schlängelt sich durch die Jahreszeiten, durch die Schichten von Schwemmland, die sich über die Jahre abgelagert haben, vorbei an Dörfern, die ihre Traditionen standhaft bewahren. Der Fluss fließt still dahin, seine Quelle ebbt und fließt geduldig – eine Eigenschaft, die selbst uns Menschen manchmal fehlt.

Die Schwemmebenen der Gemeinde Vinh Loc sind fruchtbar und mit üppiger Vegetation bedeckt. (Kieu Huyen)

Das Wasser von der vietnamesisch-laotischen Grenze fließt flussabwärts, durchquert die Gebiete von Ba Thuoc, Cam Thuy, Vinh Loc, Yen Dinh, Thieu Hoa und der alten Stadt Thanh Hoa , bevor es ins Meer mündet und dabei den Duft von Schwemmland, Regen und Sonnenschein mit sich trägt. Diese Schichten von Schwemmland haben still und leise weite, offene Sandbänke geformt. Die Sandbänke der Gemeinde Vinh Loc sind fruchtbar wie Honigkuchen, leicht zu bepflanzen und prächtig gedeihend. Der Wind, der über die Ufer weht, trägt zur sorgsamen Sedimentation bei und schafft eine beständige, friedliche Atmosphäre. Yen Truong hingegen verströmt den verspielten Charme von Büffelhirtenkindern und frühblühenden Maisstängeln. Der Boden ist nicht zu dick, sondern locker und porös, ideal für den Anbau von Melonen. Die Sandbank von Dinh Tan ist sanft wie Rauch, ihre Form verändert sich mit den Jahreszeiten und den Gezeiten. Frühmorgens ist die Sandbank in Nebel gehüllt und wirkt aus der Ferne wie ein silbernes Seidenband. Manchmal, so sagen die Dorfbewohner, „wächst die Sandbank ein paar Zentimeter“, während die Strömung sie zu anderen Zeiten abträgt. Doch gerade diese Wandlung birgt eine zerbrechliche, lebendige Schönheit in sich.

Die Schwemmebenen entlang des Len-Flusses – einem Nebenfluss des Ma-Flusses – sind klein und sanft und bergen den rustikalen Charme der Flussdörfer. Die Hänge der gelben Senffelder erstrecken sich wie Seidentücher, und Kinder laufen dort zu jeder Jahreszeit barfuß. Die Ebenen sind klein, aber der Boden ist bemerkenswert widerstandsfähig; alles, was gepflanzt wird, wächst langsam, aber kräftig. Reist man entlang der Nebenflüsse des Ma-Flusses, vom Chu-Fluss, der in die Region Thieu Hoa mündet, bis zum Buoi-Fluss, der sich durch das alte Vinh Loc schlängelt, so fällt auf, dass die Schwemmebenen stets unterschiedliche Merkmale aufweisen: Manche sind rau wie die Schultern eines hart arbeitenden Menschen, mit Boden, der mit Kieseln und Steinen durchsetzt ist und tiefgründige Bearbeitung erfordert, um seine Festigkeit zu prüfen. Andere sind weich wie die Handfläche einer Mutter, mit lockerem, fruchtbarem Boden, der den leichten Duft von Schwemmland nach reichen Ernten verströmt.

Was die Schwemmebenen von Thanh Hoa letztendlich so einzigartig macht, ist die Art und Weise, wie sie Erinnerungen an den Fluss bewahren und sammeln. Wo viele Überschwemmungen stattgefunden haben, ist der Boden schwer und dicht. Wo das Wasser sanft fließt, ist das Land eben wie eine Bronzeplatte. Wo Menschen seit Generationen zusammenleben, scheint die Schwemmebene die Atmosphäre der Häuser, das Geräusch von Wäschewaschen und den Anblick von Büffeln, die mittags im Wasser planschen, zu atmen. Die Schwemmebene ist der Ort, wo der Schlamm mit brauner Tinte schreibt und wo Menschen mit ihren arbeitenden Händen und dem Glauben zeichnen, dass das Land, egal wie oft es vom Wasser geprüft wird, weiterhin widerstandsfähig sein und reiche Ernten hervorbringen wird. Wenn wir die Schwemmebenen als unser Erbe betrachten, dann bewahren wir sicherlich auch auf unsere Weise das Leben. Die Dong-Son-Kultur, vom Rhythmus der Bronzetrommeln bis zu den ersten Schritten der alten Vietnamesen, brauchte die tröstende Umarmung des fließenden Wassers, die kraftvolle Kraft des Flusses. Die Schwemmebenen dienten als Ankerplätze für Boote, als Bauplätze für Häuser, als Orte zum Feuermachen und als Orte, an denen sich Bräuche entwickelten und prägten. Es gibt Dörfer, die noch heute Geschichten aus längst vergangenen Zeiten erzählen, von ihren Vorfahren, die vor dem Krieg flohen, von den Schwemmebenen, die ihnen das Leben retteten, und wie sie, nachdem die Stürme vorübergezogen waren, von den Schwemmebenen umgeben wurden und so zu ihrem Wohlstand und ihrer Ausdehnung beitrugen.

Ich bin einmal im Morgengrauen über eine Sandbank in Thieu Hoa gewandert. Der Wind trug den Duft frischer Erde herüber, warm und sanft wie ein Hauch. Im Frühling beugten sich die Bauern über ihre Felder, jäteten Unkraut und kümmerten sich um ihre Maisfelder, die in sattem Grün leuchteten. Ihre schlichte, aber respektvolle Haltung gegenüber dem Fluss war deutlich spürbar, denn jeder wusste, dass der Erfolg der Ernte maßgeblich von den Ablagerungen abhing, die der Fluss über unzählige Jahre hinterlassen hatte.

Auf unserer Reise begegneten wir einer Gruppe junger Hirten, die aus einem kleinen Dorf nahe Yen Dinh kamen. Sie begrüßten uns und liefen aufgeregt umher. Voller Vorfreude erzählten sie uns von ihren Plänen, nach dem Frühling und bis in den Sommer hinein Drachen auf der neu entstandenen Schwemmebene steigen zu lassen. Ihr Lachen klang, als wäre nichts geschehen. Diese unbeschwerte Art ließ uns Erwachsenen noch deutlicher erkennen, dass Schwemmebenen nicht nur Ackerland sind, sondern auch Orte, an denen Kindheitserinnerungen Wurzeln schlagen und erblühen.

Am Ende des Jahres kehrte ich ans Flussufer meines Dorfes zurück. Das Wasser lag spiegelglatt da. Ein paar kleine Boote lagen vor Anker, ihre Bugspitzen noch immer mit dem Schlamm des Vorjahres bedeckt. Die alte Frau, die unter dem uralten Kapokbaum Getränke verkaufte, sagte zu mir, als spräche sie mit sich selbst: „Jedes Jahr zu Tet muss ich hierherkommen und nachsehen, ob der Fluss mir im vergangenen Jahr wohlgesonnen war.“ Ich fragte: „Warum ist er mir wohlgesonnen?“ Sie antwortete leise: „Wenn der Fluss mir wohlgesonnen ist, dann wird das Land gedeihen, die Bäume werden wachsen und die Menschen können in Frieden leben.“ Als ich das hörte, schnürte es mir die Kehle zu.

Mein Dorf schmiegt sich an den Fluss Len, dessen Land so weich ist wie ein Mutterkleid. Jeden Frühling, wenn der Wind vom Oberlauf die sanfte Feuchtigkeit in die Schwemmebenen trägt, herrscht im ganzen Dorf reges Treiben, wenn das traditionelle Wasserholen beginnt. Am Morgen des ersten Tages von Tet (dem vietnamesischen Neujahr), noch bevor der Himmel ganz hell ist, eilen die Männer mit irdenen Eimern zum Flussufer, während die Frauen sorgsam irdene Krüge tragen, die seit Silvester gereinigt wurden. Die Dorfbewohner rudern mit ihren Booten hinaus in die Flussmitte und schöpfen schweigend Wasser, das als das sauberste und frischeste gilt und einen erfolgreichen Start ins neue Jahr symbolisiert. Das Geräusch des Wassers, das in die Eimer und Krüge fließt, ist wie das leise Rauschen des Flusses. Das frische Wasser wird den Ahnen geopfert, zum Teekochen und zum Zubereiten der ersten Mahlzeit des Jahres verwendet – alles in der Hoffnung auf Frieden für die Familie und eine reiche Ernte.

Es gibt fleißige Bemühungen, die man nicht auf den ersten Blick sieht. Schichten von Schlamm, wie der Staub der Zeit, sinken herab und trösten das Land auf ihre Weise, Stück für Stück wie süßer Nektar. Das Wasser mag zornig sein, aber der Schlamm hat das Vertrauen der Menschen vielleicht nie missbraucht.

Beim Spaziergang durch die Schwemmebenen im Frühling wird das Herz weicher wie die Erde selbst. Mit jedem Schritt spürt man ein sanftes Aufblühen im Inneren, als ob der Schlamm nicht nur die Ebenen bereichert, sondern uns auch mit einer Schicht friedvoller, berührender Gefühle erfüllt. Die Frühlingsebenen wecken das Gefühl, als ob alle Sorgen des vergangenen Jahres vom Fluss in seine tiefsten Tiefen gespült worden wären und uns heute ein Land aus zarter Seide, einen neuen Atemzug, einen sanften Traum offenbaren, der seinen Lauf nicht ändern will. Und in diesem wehmütigen, ergreifenden Gefühl erkennen wir, dass der Frühling vielleicht nicht vom Himmel herabsteigt, sondern aus dem warmen Herzen der Erde entspringt, aus den gewundenen Kurven des Flusses, die den Schwemmebenen eine Geschichte von beständiger Wiedergeburt hinterlassen.

Schlammschichten, wie der Staub der Zeit, sinken herab und trösten das Land auf ihre Weise, Stück für Stück wie süßer Nektar. Wasser mag zornig sein, doch Schlamm hat die menschliche Güte wohl nie verraten.

Lu Mai

Quelle: https://baothanhhoa.vn/am-tham-boi-dap-phu-sa-277189.htm