Ich erinnere mich, dass ich jeden Sommer, wenn ich meine Großmutter besuchte, jammerte: „Oma, am liebsten hätte ich saure Pflaumensuppe mit Eiern!“ Sie kaute dann an ihrer Betelnuss und schimpfte neckisch mit mir: „Ach, du dummes Mädchen! Du hast keine Lust auf die feinsten Köstlichkeiten, aber du willst unbedingt saure Pflaumensuppe!“ Das sagte sie zwar, aber ich wusste, dass sie sie mir sofort kochen würde.
An diesem Nachmittag folgte ich meiner Großmutter zum Markt. Sie trug einen roten Plastikkorb über den ganzen Markt. Vor einem Eierstand setzte sie sich hin, nahm jedes Ei einzeln in die Hand, betrachtete es in der Luft und schüttelte es leicht. Sorgfältig suchte sie die großen, weißen, frisch gelegten Enteneier aus und legte sie in eine Ecke ihres Korbes. „Ich kaufe viele Eier“, sagte sie, „um Suppe für dich zu kochen, die du dann nach und nach essen kannst.“ Der Eierverkäufer lächelte mich an und sagte: „Du hast es gut!“
Als wir nach Hause kamen, gab sie mir eine lange Bambusstange, an deren einem Ende ein Netzbeutel befestigt war, um die Sấu-Früchte zu pflücken. Die Krone des Sấu-Baumes breitete sich weit aus, seine üppigen Äste und Blätter verflochten sich wie ein riesiger Schirm und spendeten dem ganzen Garten Schatten. Wo immer ich die Stange berührte, erschienen nach und nach die Sấu-Früchte. Ich füllte einen Korb mit grünen Sấu-Früchten und verwendete einige für eine Suppe; den Rest weichte sie in Zucker ein, um Sấu-Saft herzustellen. Sie ging in den Garten, pflückte reife rote Tomaten und schnitt Frühlingszwiebeln und Koriander für die Sấu-Suppe.






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