Ländlicher Markt während der Überschwemmungssaison

(KI)

Wenn die Hochwasserzeit kommt, steigt das Wasser flussaufwärts lautlos an, überschwemmt die Felder und ergießt sich in die Dorfgassen. Der vertraute Weg, der täglich zum Markt führt, ist nur noch als die Spitzen von Bambus- und Bananenstauden im trüben, gelben Wasser zu erkennen. Doch meine Dorfbewohner haben die Tradition des Marktes nicht aufgegeben. Während der Hochwasserzeit wird der Dorfmarkt auf die Straße verlegt, und manchmal müssen die Händler sogar auf das Brückenfundament klettern, den höchsten Punkt der Gegend.

Der Markt während der Überschwemmungszeit ist sehr einfach! Nur ein paar Fischstände, eine Handvoll Trockenwaren, einige Gemüsehändler, ein paar Bananenstauden und etwas Wasserspinat, der noch vom Gartenschlamm bedeckt ist. Es gibt wenige Verkäufer, aber viele Käufer. Jeder weiß, dass in diesen Tagen der Überschwemmung alles, was man verkaufen oder kaufen kann, kostbar ist. Viele Menschen rudern ihre Boote, ziehen ihre kleinen Kinder mit und tragen ein paar Bündel Gemüse, einige Kürbisse und ein paar Hühnereier in Körben zum Markt. Käufer mit ungleichmäßig hochgekrempelten Hosenbeinen waten entweder aus dem Dorf oder steigen aus den Booten und schwingen ihre Plastikkörbe im Nieselregen.

Doch der Markt blieb lebendig. Die Rufe und Stimmen der Menschen, das geschäftige Treiben übertönten das sanfte Rauschen des Wassers unter der Brücke. Wann immer sie sich begegneten, erkundigten sie sich nach den Häusern der anderen: „Steigt das Wasser bei dir schon?“, „Geht es deinen Hühnern gut?“, „Ist das Wasser letzte Nacht so schnell gestiegen?“. Ihre Fragen waren von Sorge geprägt, ihre Antworten von der Freude darüber, dass man sich um sie kümmerte. Und so blieb der Markt erfüllt von Geplauder und Lachen, obwohl er vom Wasser umgeben war.

Die Händler beobachten unentwegt das Wasser hinter sich, aus Angst, bei weiter steigendem Wasser ihre Waren weiter flussaufwärts zur Brücke bringen zu müssen. Manchmal stützen sie ihre Waren mit Holzbrettern ab, um sie vor Nässe zu schützen. Es nieselt, ihre Nylonregenmäntel kleben an ihren Körpern, ihre Hände schützend vor Gemüse und Fischkörben, doch niemand beklagt sich. Die Dorfbewohner sind an Überschwemmungen gewöhnt; sie hoffen nur, dass das Wasser nach ein paar Tagen zurückgeht, die Felder wieder grün sind und die Flussufer golden vom reifen Reis leuchten.

Ich liebe den Landmarkt während der Überschwemmungszeit genau wegen dieser besonderen Sache – der menschlichen Verbundenheit inmitten der Not. Dort scheint Kaufen und Verkaufen nur ein Vorwand zu sein, um sich zu treffen und zu teilen. Wer etwas übrig hat, gibt, wer etwas braucht, nimmt; niemand feilscht. Manchmal sagt ein Verkäufer: „Nehmen Sie es einfach, Sie haben doch ein kleines Kind zu Hause“, und der Käufer gibt vielleicht noch ein paar Münzen dazu, „damit Sie heute Abend Lampenöl kaufen können.“ Regen, Wind und Überschwemmungen – und doch ist das alles so warm und tröstlich.

Wenn ich an den überfluteten Dorfmarkt denke, erinnere ich mich oft an die Tage, als ich als Kind mit meiner Mutter dort einkaufen war. Es regnete tagelang in Strömen, das Wasser stand uns bis über die Knie, alle Häuser waren nach oben verkrochen, die Mahlzeiten mit getrocknetem Reis wurden eingelagert, und tagelang mussten wir uns von Instantnudeln ernähren. Wenn der Regen nachließ und das Wasser etwas zurückging, ruderte mein Vater mit dem Boot und brachte meine Mutter und mich zum Markt. Er sagte: „Ich habe gehört, der Markt auf der Brücke ist jetzt geöffnet.“

Im Boot sitzend, blickte ich mich oft um und sah nur einen tristen, gelblichen Schimmer überall. Lediglich die Spitzen der Strohdächer ragten hervor, Enten schwammen verstreut umher, und Bambusbüschel neigten sich über die Ufer und spiegelten sich im rauschenden Wasser. Die Landschaft war karg und doch auf ihre Weise schön – die Schönheit der Widerstandsfähigkeit und des unerschütterlichen Lebens auf dem Land während jeder Regenzeit. Als wir uns der Brücke näherten, hörte ich das geschäftige Treiben auf dem Markt. Das Boot legte an, und meine Mutter, mit einem Plastikkorb und einem Kegelhut auf dem Kopf, ging voran. Der Markt drängte sich dicht an dicht am Brückenhang, die Menschen schubsten einander, die Stände waren auf Planen oder Brettern aufgebaut. Ich stand dicht neben meiner Mutter und beobachtete die Frauen, die Fisch und Gemüse verkauften, und empfand Mitleid. Alle Gesichter waren gebräunt und vom Regen durchnässt, doch ihre Lächeln strahlten noch immer. Meine Mutter kaufte ein paar Süßwasserfische, etwas Wasserspinat und ein Bündel trockenes Brennholz, das jemand zum Verkauf anbot. Das Abendessen schmeckte ungewöhnlich gut, eine willkommene Abwechslung nach Tagen mit Instantnudeln und Trockenfisch.

Als wir ablegten, glitt das Boot an dem kleinen Dorf vorbei, und mein Vater rief Bekannten zu: „Ist das Haus von Herrn Tư in Ordnung?“, „Der Kuhstall ist bestimmt überflutet, oder?“ Die Fragen und Antworten hallten in den gewaltigen Fluten wider und klangen so herzerwärmend. Überschwemmungen mögen vieles fortspülen, aber sie können die Menschlichkeit meiner Heimat nicht auslöschen.

Immer wenn ich heute von Überschwemmungen in Zentralvietnam höre, überkommt mich die Sehnsucht nach den Märkten vergangener Zeiten während der Flutsaison. Ich erinnere mich an die Stimmen der Menschen, die sich auf der Brücke zuriefen, an die Wärme, die selbst in den kleinsten Gesprächen inmitten der Wassermassen spürbar war. Der ländliche Markt während der Überschwemmung – ein Ort, an dem die Menschen trotz aller Not Freude fanden, die Flamme der Liebe am Leben hielten, im Wissen, dass die Herzen der Landbevölkerung, egal wie hoch das Wasser steigt, so standhaft bleiben wie der Bambushain am Dorfrand.

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