In jener Nacht war der Himmel voller Sterne.

Mit Einbruch der Dunkelheit spielen die Dorfbewohner oft traditionelle vietnamesische Volksmusik. Nicht zum Vergnügen, nicht um Kummer zu lindern. Es ist einfach eine Gewohnheit. Als wäre die Nacht ohne die Klänge der Instrumente und den Gesang nicht vollständig. Die Melodien der Volksmusik dringen von den Dächern auf die Dorfstraßen und schimmern im Laternenlicht. Manche spielen laut, damit ihre Nachbarn sie hören können. Andere spielen leise, gerade so, dass es für sie und die Nacht angenehm ist.

Hạnhs Leben war so traurig wie ein traditionelles vietnamesisches Volkslied. Hạnh hatte es oft gehört, viele Menschen in ihrem Umfeld hatten es ihr bestätigt. Doch fragte man sie, warum Traurigkeit mit einem Volkslied verglichen wurde, wussten nur wenige eine Antwort. Vielleicht lag es daran, dass Volkslieder langsam sind, dass die Melodien so lange nachklingen, als wollten sie nicht enden, dass jedes gesprochene Wort einen anhaltenden, unbeschreiblichen Kummer in sich zu tragen schien.

Hanh lebte in einem Ort mit einem ungewöhnlichen Namen: Süßes Dorf. Früher wurde dort Zuckerrohr angebaut. Es gab so viel Zuckerrohr, dass sich jede Familie mit etwas Kapital einen Zuckerofen bauen konnte. Der Zucker musste süß sein, daher der Name. Das Süße Dorf schmiegte sich an einen Berg. Der Berg lieferte Pilze, Heilkräuter, Brennholz und andere Heilpflanzen. Er war auch ein beliebter Treffpunkt für junge Männer und Frauen.

Hạnh weiß nicht, wann das Dorf Ngọt gegründet wurde. Als sie aufwuchs, existierte es bereits und war Teil ihres Lebens. In ihrer Kindheit führte der Schulweg an einem Bewässerungskanal entlang. Auf der anderen Seite erstreckten sich Zuckerrohr- und Reisfelder. Die kleine, gelb gestrichene Schule mit ihrem alten Flammenbaum, der jeden Sommer rot leuchtete, war Hạnhs schönste Erinnerung. Nach dem Unterricht erfüllten Lachen und das Rascheln weißer Schuluniformen die Luft. Damals hätte sich Hạnh nie vorstellen können, dass ihr Leben später von Traurigkeit überschattet sein würde.

Schöne Erinnerungen verblassen oft schnell. Als Hanh in der zehnten Klasse war, starb ihr Vater bei einem Bauunfall. Am Tag der Beerdigung regnete es. Hanhs Mutter brach zusammen und weinte bitterlich. Von da an brach Hanh die Schule ab, um ihrer Mutter mit allen möglichen Arbeiten zu helfen und so ihre jüngeren Geschwister zu unterstützen. Sie trug Reis, schnitt Zuckerrohr, jätete Unkraut gegen Bezahlung – alles, um Reis für den Topf zu besorgen. Mit achtzehn heiratete Hanh. Ihr Mann war Phong, ihr Freund aus Kindertagen. Sie sprachen einander informell mit „du“ und „ich“ an, und auch nach der Hochzeit behielten sie diese Anrede bei.

Eigentlich hatte Hanh ganz andere Träume. Sie dachte, sie würde die Hochschulaufnahmeprüfung bestehen und in die Stadt gehen, um zu studieren und Karriere zu machen. Doch familiäre Umstände zwangen sie, in die Stadt zu ziehen. Nicht nur wegen der Entfernung von ein paar Dutzend oder ein paar Hundert Kilometern, sondern weil das Schicksal sie fernhielt. So heiratet ein Junge vom Land ein Mädchen vom Land. Sie bekommen Kinder und leben wie alle anderen.

Phong arbeitete als Waldarbeiter und sammelte Heilkräuter. Es war eine gefährliche Arbeit, aber Phong wählte sie, weil er damit schneller Geld verdienen konnte als mit der Fischzucht seiner Familie. Manchmal kehrte er eine ganze Woche lang nicht zurück und brachte Geld mit – manchmal nicht viel, oft aber recht viel. Doch eines Tages ging Phong in den Wald und kam nicht wieder nach Hause. Es war ein stürmischer Tag. Der Regen prasselte herab, und der Wind heulte, als wolle er die Berge auseinanderreißen. Man fand Phong am Grund einer tiefen Schlucht. Wahrscheinlich war er ausgerutscht und in die Tiefe gestürzt, als der Weg einbrach. Damals war Hạnh zweiundzwanzig Jahre alt.

Nach Phongs Tod bat Hanhs Schwiegervater, Herr Phan, sie, auf der Fischfarm der Familie mitzuarbeiten. Er renovierte das Haus außerhalb der Farm für sie und sagte ihr, sie solle dort in Ruhe leben. Der Fischteich lag am Dorfrand, umgeben von Tamarindenbäumen, und bot ein kühles, schattiges Plätzchen. Hanh fühlte sich von der Liebe ihrer Familie geborgen, als ob diese den Verlust ihres Vaters kompensieren würde.

Herr Phan behandelte Hanh wie seine eigene Tochter, da er keine anderen Verwandten hatte und Hanh nach dem Tod seines einzigen Sohnes die letzte verbliebene Familienverbindung war. Doch Hanh war noch jung, und er hoffte, dass sie Glück finden und ihre vergangenen Sorgen überwinden könnte.

Dann tauchte Linh auf. Sie kam aus Zentralvietnam, um Herrn Phan bei der Pflege der Koi-Karpfen zu helfen. Linh war jung, schlagfertig und immer gut gelaunt. Seit Linh da war, wirkte die Fischzucht gleich viel lebendiger. Seit Linh da war, hatte Hanh gelernt, länger in den Spiegel zu schauen und sich die Haare ordentlicher zu kämmen. Sie verliebten sich.

Herr Phan beobachtete schweigend. Er hoffte, dass Hanh ein glücklicheres Leben führen würde, fürchtete aber auch, einen weiteren geliebten Menschen zu verlieren. Er brauchte zudem Zeit, um herauszufinden, ob Linh wirklich diejenige war, die Hanh glücklich machen konnte.

Und dann ging Hanh. In jener Nacht war der Himmel voller Sterne. Hanh öffnete die Tür ganz leise. Linh wartete am Dorfrand. Herr Phan stand im Schatten und sah ihr nach. Es war, als würde er sich nach seiner Frau und seinem Sohn von einem weiteren geliebten Menschen verabschieden. Er ging zum Teich und streute Futter für die Fische aus. Dann ging er zurück ins Haus und fand den Brief. Er hob ihn auf und seufzte leise.

***

Herr Phan saß viele Nächte lang apathisch da und starrte auf die schwach beleuchtete Straße. Irgendwo im Dorf hallten noch immer die Klänge traditioneller Volkslieder wider. Herr Phan wartete auf den Morgengrauen, doch die Nacht zog sich endlos hin. In dieser Dunkelheit tauchten ungebeten alte Erinnerungen nacheinander wieder auf. Er erinnerte sich an Phong als Kind, einen dünnen, sonnengebräunten Jungen, der ihm schon mit zehn Jahren zum Fischteich gefolgt war. Der Junge war tollpatschig, verschüttete oft sein Essen, und trotz wiederholten Schimpfens lächelte er immer noch.

Draußen begannen die Hähne früh zu krähen. Der Nachtnebel hüllte den Fischteich ein. Herr Phan stand entschlossen auf, zog seinen Mantel an und schloss die Tür ab. Die Straße, die aus dem Dorf Ngọt hinausführte, zeichnete sich im Dämmerlicht ab. Tagsüber war sie unscheinbar gewesen, immer noch von gewundenen Bäumen gesäumt, und jedes Haus hatte noch seinen eigenen Bambuszaun. Doch für ihn war es die Straße, die seine nächsten Verwandten weit von ihm weggeführt hatte.

Am Busbahnhof angekommen, fragte er nach dem Weg. Man wies ihm den Weg. Ein Bus fuhr in Richtung Stadt. Er stieg ein und setzte sich in die letzte Reihe. Durch das Fenster sah er die Landschaft vorbeiziehen, Zuckerrohr- und Reisfelder. Der Bus hielt in einer kleinen Straße. Herr Phan sah Hanh, die an ihrem Nudelstand am frühen Morgen beschäftigt war. Sie war dünn, aber ihre Augen wirkten nicht mehr so ​​traurig wie zuvor. Linh stand neben ihr und half Hanh unentwegt; sie wirkte verlegen, als sie ihn sah.

Hạnh erstarrte.

- Papa…

Nur ein Wort, und seine Kehle schnürte sich zu. Er nickte, als ob das allein genügen würde, um zu bestätigen, dass die Familienbande niemals zerbrochen waren.

Herr Phan ergriff als Erster das Wort. Seine Stimme war heiser, aber langsam:

Ich bin nicht gekommen, um dich auszuschimpfen. Ich hatte nur Sorge, dass du mit einem schlechten Gewissen gehen könntest, weshalb du mir nichts erzählt hast. Deshalb bin ich hierher gekommen, um dir und Linh alles zu erklären…

Hanh senkte den Kopf. Tränen flossen.

Es tut mir Leid...

Er schüttelte den Kopf.

Es gibt keinen Grund, sich zu entschuldigen. Ich wollte nur sagen, dass die Fischfarm und das Haus noch da sind, falls du und Linh Arbeit braucht. Aber wenn ihr nicht zurückkommt, mache ich euch keine Vorwürfe.

Linh senkte den Kopf sehr tief.

Danke, Sir.

Herr Phan betrachtete den jungen Mann. Er erkannte in Linh die Besonnenheit, einen den Umständen entsprechenden Beruf zu wählen. Er atmete erleichtert auf, als wäre ihm eine schwere Last von der Brust genommen worden. Hanh brach in Tränen aus.

Auf der Busfahrt nach Hause saß er da und sah der vorbeiziehenden Landschaft zu. Sein Herz fühlte sich leer an, aber nicht mehr so ​​schwer. Er wusste, dass er gerade einen weiteren geliebten Menschen verloren hatte. Doch er wusste auch, dass dieser Verlust dazu diente, etwas Wichtigeres zu bewahren: das Glück einer jungen Frau, die so viel Unglück erfahren hatte.

Der Abend bricht über dem Dorf Ngọt herein. Er kehrt zur Fischzucht zurück und streut Futter in den Teich. Die Fische spritzen Wasser auf. Aus der Ferne erklingt wieder der Klang traditioneller vietnamesischer Volkslieder…

Kurzgeschichte: Khue Viet Truong

Quelle: https://baocantho.com.vn/dem-ay-troi-day-sao-a200407.html