Der Duft von Mamas vietnamesischen Pfannkuchen

Der Mai bringt unaufhörlichen Regen. In langen, trüben Regennächten liege ich mit der Hand an der Stirn und höre unzählige Erinnerungen zurückströmen.

Früher, als meine Mutter noch lebte, besonders am Drachenbootfest im Mai, versammelte sich die ganze Familie um das sanft brennende Feuer und wartete gespannt auf die Pfannkuchen, die meine Mutter backte. Diese Pfannkuchen wurden aus Reismehl zubereitet, das sie die ganze Nacht eingeweicht und selbst gemahlen hatte. Die Füllung bestand aus gehacktem Waranfleisch, das meine Geschwister und ich auf den Feldern ausgegraben, gewürzt und unter den Teig gemischt hatten. Der Regen hatte das Feuer warm gemacht, und die Pfannkuchen waren heiß und duftend. Sobald meine Mutter einen gebacken hatte, verschlangen wir ihn alle. Während sie ihren Kindern beim Essen zusah, wischte sie sich den Schweiß ab und lächelte: „Pfannkuchen schmecken am besten heiß; kalt sind sie scheußlich.“ Aber sie selbst aß keinen; sie saß nur da, schöpfte Teig ab und backte Pfannkuchen für uns. Erst nach langem Bitten hob sie ein kleines, angebranntes Stück vom Pfannkuchen auf, schmatzte mit den Lippen und nickte: „Ja! Er ist köstlich, iss dich satt, ich esse später auch etwas.“ In diesem Moment sah ich meine Mutter unglaublich glücklich, ihr Gesicht strahlte im Feuerschein, und sie trug stets ein zufriedenes Lächeln auf den Lippen.

In meiner Heimatstadt hat fast jedes Haus eine Pfanne für vietnamesische Pfannkuchen (Bánh Xèo), und wer es sich leisten kann, besitzt auch eine Steinmühle zum Mahlen von Mehl. Während der Regenzeit, besonders um das Drachenbootfest herum, wetteifert die ganze Nachbarschaft darum, Reis einzuweichen, Mehl zu mahlen, Eidechsen auszugraben und Garnelen zu fangen, um Bánh Xèo zuzubereiten. Kinder und Enkelkinder versammeln sich in jedem Haus. Das Knistern des Feuers, das Zischen der Pfannkuchen in der Pfanne, das fröhliche Lachen und das angeregte Geplauder tragen zur fröhlichen Atmosphäre im Dorf bei.

Nach so vielen Regenzeiten im Mai und Juli und so vielen vergangenen Drachenbootfesten steht das alte Haus noch, die alte Küche auch noch. Aber Mutter ist fort! Der Pfannkuchen, auf den ich immer gewartet habe, bis sie sagte: „Den esse ich später“, ist kalt geworden. Mutter! Wie sehr vermisse ich den Duft deiner Pfannkuchen von früher!

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