Die Straßen sind mit goldenem, trockenem Stroh bedeckt.

Ich bin in einer ländlichen Gegend geboren und aufgewachsen, wo sich namenlose Dorfstraßen durch weite Reisfelder schlängelten, so weit das Auge reichte. Meine Kindheit war frei vom Trubel der Stadt und dem grellen Licht der Straßenlaternen. Stattdessen gab es einen klaren blauen Himmel, an dem Drachen in allen Größen flatterten, das fröhliche Krähen der Hähne und goldene Wege, die nach jeder Ernte glänzten und mit trockenem Stroh bedeckt waren – einzigartige Pfade, die jede meiner Erinnerungen umfassten.

Illustration: NGOC DUY

Die Erntezeit ist immer eine arbeitsreiche, aber auch eine Zeit voller Lachen. Sobald der Reis goldgelb ist, herrscht im ganzen Dorf reges Treiben, als wäre ein Fest. Die Erwachsenen eilen im Morgengrauen mit ihren Sicheln und Mähdreschern auf die Felder. Auch wenn wir Kinder nicht viel helfen konnten, folgten wir unseren Müttern und Großmüttern in diesen frühen Morgenstunden, wenn der Nebel noch in der Luft lag, voller Eifer auf die Felder.

Damals wurde der Reis nach der Ernte gesammelt, zu Bündeln zusammengebunden, das Stroh zum Trocknen umgedreht und anschließend mit einer handbetriebenen Dreschmaschine gedroschen. Das gedroschene Stroh wurde dann direkt am Wegesrand getrocknet. Die gesamte Dorfstraße, die sich vom Anfang des Weilers bis zum Rand der Felder erstreckte, verwandelte sich in einen weichen, warmen Teppich aus goldenem Sonnenlicht.

Das Stroh, noch feucht vom Duft des Nachttaus, wurde von meiner Mutter geschickt ausgebreitet und wartete auf den Sonnenaufgang zum Trocknen. Als die Sonne hell schien, wurde das Stroh trocken, knusprig und leicht und glänzte golden wie Honig. Nachdem es drei- oder viermal unter der strahlenden Sonne getrocknet war, wurde es schließlich auf einen Karren oder Ochsenkarren geladen und nach Hause gebracht, um dort zu Haufen aufgeschichtet zu werden.

Diese Straßen waren für uns Kinder eine Zauberwelt . Wir rannten, sprangen und spielten auf dem Strohteppich, als wären wir in einem Märchen gefangen. Einmal sammelten meine Freunde und ich Stroh, um Häuser daraus zu bauen, die wir wie Stadtkinder mit Bauklötzen aufeinanderstapelten.

Manche der wagemutigeren Kinder nahmen Stroh, wickelten es um den Stamm eines alten Bananenbaums oder trockneten Kokosnussblätter, um daraus Reitpferde zu basteln, und hielten Bambusstöcke als Schwerter. Sie stellten sich vor, sie wären antike Generäle, die gegen Eindringlinge kämpften. Lachen hallte durch das kleine Dorf, lauter als das Dreschen von Reis oder das Motorengeräusch auf den Feldern in der Abenddämmerung.

Der Duft von trockenem Stroh ist tief mit meiner Heimat verbunden. Es ist der erdige Geruch von Reisstängeln, vermischt mit Sonnenschein und Wind über die Felder. Es ist auch der Duft der Ernte, der Schweiß meines Vaters auf den Feldern, die rauen, von Jahren gezeichneten Hände meiner Mutter. Wann immer ich fern bin, schmerzt mein Herz, wenn ich irgendwo einen Hauch von Stroh wahrnehme, als ob eine lange verdrängte Erinnerung erwacht wäre.

Doch die strohbedeckten Wege sind längst Geschichte. Mein Dorf hat sich gewandelt. Die Dorfstraßen sind jetzt mit glattem, sauberem Beton gepflastert. Mähdrescher haben die Handarbeit ersetzt; der geerntete Reis wird direkt nach Hause gebracht. Kein Stroh mehr zum Trocknen auf der Straße sammeln, kein leuchtend gelber Teppich mehr unter den Füßen der Kinder. Heutzutage spielen kaum noch Kinder mit Stroh, denn sie sind an Handys, Fernsehen und die magische Welt des Internets gewöhnt.

Ich kehrte in meinen Heimatort zurück und stand an der Kreuzung, die ins Dorf führte, doch ich sah keine Spur der Vergangenheit. Es war dieselbe Straße, derselbe Pfad, der abends zu den Feldern führte, aber man sah nicht mehr die Menschen, die fleißig Reis ernteten, deren Gesichter schweißüberströmt waren, aber vor unbeschreiblicher Freude über die reiche Ernte der schwer beladenen Reisstängel strahlten.

Der weite, offene Himmel erstreckte sich vor mir, nur mein einsamer Schatten lag unter der Laterne und dem neu errichteten Eisenzaun. Ich sehne mich danach, goldenes Stroh auf dem Weg zu sehen, den Duft von trockenem Stroh in der Mittagssonne tief einzuatmen, das klare, unschuldige Lachen meiner Kindheit zu hören, als ich barfuß über den glühend heißen, goldenen Strohteppich lief.

Obwohl ein Hauch von Nostalgie nachklingt, erfüllt mich der Blick zurück auf die Wandlung meiner Heimat, insbesondere durch die Zusammenlegung von Provinzen und Städten hin zu einer neuen Ära des nationalen Fortschritts, mit Stolz. Ich sage mir innerlich, dass der Weg nicht verloren ist, sondern nur vorübergehend von der Zeit verschluckt wurde.

Denn es gab eine Zeit, da waren Landstraßen nicht nur Wege, sondern auch Orte, an denen die unschuldigen Träume von Kindern genährt wurden und die Hoffnungen der hart arbeitenden, schlammbedeckten Dorfbewohner erfüllt wurden.

Die Erinnerungen an die goldgelben Dorfstraßen lassend, öffnet sich mein Herz mit der Hoffnung, dass meine Heimat sich weiterhin entwickeln und gedeihen wird. Mögen diese strohbedeckten Straßen, selbst wenn sie verblassen, in den Erinnerungen unzähliger Generationen, die in diesen schönen, friedlichen Dörfern geboren und aufgewachsen sind, so golden, duftend und warm wie eine unruhige Sonne bleiben.

Song Ninh

Quelle: https://baoquangtri.vn/nhung-con-duong-trai-vang-rom-kho-195634.htm