Silvester

(NB&CL) Als ich jung war, war die größte Freude ganz klar Tet. Jeder Augenblick war freudig, wenn man vom Nachmittag des 30. Tet an zählte. Aber der glücklichste und emotionalste Moment für mich war immer noch Silvester!

Ich weiß nicht, warum ich das so empfinde. Meine zweite Schwester gab vor, Bescheid zu wissen, und erklärte: Weil Silvester auch Tet bedeutet! Zuerst schien der Grund klar. Doch diese vermeintliche Klarheit barg ein gewisses Etwas … Unklares. Warum muss es Silvester sein, um Tet zu feiern? Am Nachmittag des 30. Dezembers feierten wir unser Jahresabschlussfest; überall in den Straßen und Gassen des Dorfes hingen Fahnen und Blumen; aus jedem Haus erklang Frühlingsmusik: Tet, Tet, Tet ist gekommen, Tet ist in jedermanns Herzen angekommen … In diesem Moment war klar, dass Tet kein Ende hat, warum also bis Silvester warten? Kurz gesagt, ich kenne den wahren Grund nicht; aber tief in unserem Inneren gingen wir immer davon aus, dass Silvester etwas ganz Besonderes, etwas Heiliges ist; und wenn wir Tet richtig feiern wollten, mussten wir unbedingt Silvester feiern!

Deshalb sagte ich jedes Jahr am dreißigsten Abend, bevor ich ins Bett ging, immer wieder zu meiner Mutter: „Denk daran, mich an Silvester zu wecken!“ Ich war eine Langschläferin und gewohnt, früh ins Bett zu gehen. Aber das war ein ganz normaler Tag, nicht der dreißigste Tag von Tet. Silvester war ja nur einmal im Jahr, wie sollte ich da früh schlafen gehen? Ich erinnere mich, als ich das erste Mal von Silvester wusste, versuchte ich einfach, Silvester zu bitten, mich zu wecken, aber meine Mutter schimpfte mit mir: „Kind, schlaf früh, damit du schnell groß wirst, wozu ist Silvester denn da! “ Ich schmollte: „Nein, ich will Silvester begrüßen! Mama hat mir nicht gesagt, dass ich von selbst aufwachen soll …“

Um ehrlich zu sein, versuchte ich in der dreißigsten Nacht, mir die Zeit bis Silvester zu vertreiben. Mir war langweilig, und als ich auf die Uhr schaute, war Silvester noch... weit weg! Als meine Mutter den Jungen da sitzen und einnicken sah, tat er ihr leid, und sie gab nach: „Na gut, schlaf jetzt, Silvester ruft!“ Ich war so glücklich, dass ich laut „Ja!“ rief und direkt ins Bett sprang, wo ich sofort einschlief. Ich schlief tief und fest; als ich die Augen öffnete, war es... hell! Ich weinte und suchte meine Mutter, um sie um Verzeihung zu bitten. Meine Mutter weinte: „Ich habe dich mehrmals gerufen, aber du hast tief und fest geschlafen, warum bist du nicht aufgewacht?“ Ich war verärgert, musste aber aufgeben, weil ich wusste, dass meine Mutter die Wahrheit sagte. Aus Erfahrung lernend, sagte ich ihr in den folgenden Jahren: „Wenn Silvester ruft und du nicht aufwachst, dann... kneife ich dich einfach ganz fest!“ Meine Mutter hörte zu; Sie nickte und lächelte, brachte es aber nicht übers Herz, mich zu kneifen. Meine Mutter weckte mich stattdessen, indem sie mich an den Hüften kitzelte. Die Wirkung trat sofort ein, denn ich war sehr kitzelig!

Damals gab es im Dorf noch keinen Strom. An Silvester brannte nur eine Lampe, eine riesige, geerbte Familienlampe, die sonst sorgsam im Schrank aufbewahrt wurde. Am Nachmittag des 30. holte mein Vater die Lampe vorsichtig hervor, reinigte sie sorgfältig von innen und außen und füllte Öl hinein. Er stellte die riesige Lampe mitten auf den Hauptaltar, und als es dunkel wurde, erhellte sie das ganze Haus, das nachts noch im Halbdunkel lag. Meine Schwestern saßen auf Stühlen und beobachteten, wie meine Mutter die Kuchen arrangierte, wie mein Vater mühsam den Altar herrichtete, die Kuchen platzierte und den Weihrauch anzündete, und wie die Schatten der ganzen Familie an die Wand fielen und sich wie in einem Film hin und her bewegten.

Draußen war es dunkel und kalt, ganz anders als die warme, helle Lampe im Haus. Der Rauch der drei Räucherstäbchen stieg auf, umspielte jedes schimmernde Detail auf dem Altar und zog dann sanft zur Tür hinaus. Er wirkte wie ein zarter Faden, der zwei Welten verband, das gemütliche Haus mit Himmel und Erde (ebenfalls still und andächtig) im Moment des Silvesterabends. Die Schwestern saßen geduldig da und warteten. Ab und zu, ungeduldig, stupste die eine die andere an und flüsterte, ohne sich zu trauen, laut zu sprechen. Endlich war es soweit, der Weihrauch war abgebrannt, und Papa konnte sich dankend verbeugen und den Teller mit den Kuchen vom Altar nehmen. Seltsam; es waren immer noch dieselben Kuchen und Süßigkeiten, aber warum schmeckten sie an Silvester immer besser als sonst? Sie stürzten hinein und wetteiferten darum, sie zu ergattern, als hätten sie Angst, ihnen weggenommen zu werden, und im Nu waren sie alle verschwunden. Die jüngste Schwester biss mit halb geschlossenen Augen in ein Stück scharfe Ingwermarmelade, ihr Gesicht rötete sich. Aber sie schniefte nur, weinte nicht...

Wir wurden erwachsen, verließen das Nest und flogen aus, ohne Silvester mehr gemeinsam zu verbringen wie in unserer Jugend. Als ich selbst Vater wurde, musste ich mich auch um die Silvesteropfer kümmern. Alles anders; meine Kinder sagen jetzt „Willkommen Silvester“, und keines von ihnen freut sich mehr. Plötzlich wurde mir bewusst – und das schon lange –, dass ich an Silvester ganz allein war, still und leise Weihrauch auf dem Ahnenaltar verbrannte und allein das neue Jahr begrüßte…

Y Nguyen

Quelle: https://www.congluan.vn/thuc-don-giao-thua-post331240.html