Wach bleiben, um das neue Jahr zu begrüßen

(NB&CL) Als Kind war Tet (das Mondneujahr) zweifellos die größte Freude. Jeder Augenblick war voller Freude, beginnend mit dem Nachmittag des dreißigsten Tages des Mondmonats. Der freudigste und emotional erfüllendste Moment war für mich jedoch immer noch Silvester!

Ich weiß nicht, warum ich das so empfunden habe. Meine ältere Schwester, die sich so klug gab, erklärte: Weil Silvester auch Tet (das Mondneujahr) bedeutet! Der Grund klang zunächst einleuchtend. Doch gerade diese Eindeutigkeit barg ein... unklares Element. Warum muss Tet bis Silvester warten? Am Nachmittag des dreißigsten Tages des zwölften Mondmonats hatten wir bereits das Jahresendfestmahl genossen; die Dorfstraßen und Gassen waren mit Fahnen und Blumen geschmückt; aus jedem Haus erklangen fröhliche Frühlingslieder: Tet, Tet, Tet kommt, Tet ist in aller Herzen... Diese Atmosphäre machte deutlich, dass Tet vorbei war, warum also bis Silvester warten? Kurz gesagt, ich kenne den wahren Grund nicht; aber – tief in unserem Inneren – gingen wir immer davon aus, dass Silvester etwas ganz Besonderes, etwas Heiliges war; und um ein richtiges Tet zu feiern, mussten wir unbedingt wach bleiben, um es zu begrüßen!

Jedes Jahr an Silvester, kurz bevor ich ins Bett ging, sagte ich immer wieder zu meiner Mutter: „Denk daran, mich zu wecken!“ Ich bin ein richtiges Langschläferkind und gehe normalerweise früh ins Bett. Aber das gilt nur für normale Tage; Silvester ist anders. Es ist ja nur einmal im Jahr, wie soll ich da bloß früh ins Bett gehen! Ich erinnere mich noch gut an das erste Jahr, als ich von Silvester wusste. Ich bat meine Mutter zaghaft, mich zu wecken, aber sie schimpfte mit mir: „Du bist doch nur ein Kind, geh früh ins Bett, damit du schnell groß wirst. Was soll der ganze Wirbel um Silvester! “ Ich schmollte: „Nein, ich will Silvester feiern! Wenn du mich nicht weckst, wache ich eben von selbst auf …“

Ehrlich gesagt, habe ich an Silvester mein Bestes gegeben, um mich bis Mitternacht zu beschäftigen. Nachdem ich eine Weile gespielt hatte, schaute ich auf die Uhr und sah, dass es noch... meilenweit entfernt war! Als meine Mutter sah, dass ich fast eingenickt war, hatte sie Mitleid mit mir und gab nach: „Okay, schlaf jetzt, ich wecke dich um Mitternacht!“ Überglücklich rief ich laut „Ja!“ und rannte direkt ins Bett, wo ich sofort tief und fest schlief. Ich schlief tief und fest; als ich die Augen öffnete, war es bereits... heller Tag! Weinend und jammernd suchte ich meine Mutter, um mich zu beschweren. Sie sagte: „Ich habe dich mehrmals gerufen, aber du hast immer noch tief und fest geschlafen, du wolltest einfach nicht aufwachen!“ Ich war verärgert, musste aber nachgeben, da ich wusste, dass sie die Wahrheit sagte. Aus Erfahrung lernend, sagte ich ihr in den folgenden Jahren: „Wenn ich um Mitternacht nicht aufwache, Mama, dann... kneif mich einfach ganz fest!“ Meine Mutter hörte zu; Sie nickte und lächelte, brachte es aber nicht übers Herz, mich zu kneifen. Stattdessen weckte sie mich, indem sie mich an der Seite kitzelte. Es wirkte sofort, denn ich bin sehr kitzelig!

Damals gab es in unserem Dorf keinen Strom. An Silvester zündeten wir nur Lampen an, aber es waren riesige, geerbte Familienlampen, die sorgsam in einem Schrank aufbewahrt wurden. Am dreißigsten Tag des Mondmonats trug mein Vater die Lampe vorsichtig hinaus, reinigte sie sorgfältig vom Korpus bis zum Schirm und füllte das Ölreservoir. Er stellte die gewaltige Lampe in die Mitte des Hauptaltars, und als die Dunkelheit hereinbrach, erhellte sie das Haus, das sonst in Dunkelheit gehüllt war. Meine Schwestern und ich saßen da und sahen zu, wie Mama die Kuchen arrangierte, Papa emsig den Altar herrichtete, die Kuchen und Früchte platzierte und den Weihrauch anzündete, und beobachteten die Schatten der ganzen Familie an der Wand, die sich hin und her bewegten, als sähen wir einen Film.

Draußen herrschte stockfinstere Dunkelheit und bittere Kälte, ein krasser Gegensatz zum warmen, hellen Schein der Lampen im Inneren. Der duftende Rauch dreier brennender Räucherstäbchen stieg auf, umspielte die schimmernden Verzierungen des Altars und zog dann sanft zur Tür hinaus. Wie ein zarter Faden verband der Rauch zwei Welten und verknüpfte das gemütliche Zuhause mit dem (ebenfalls stillen und feierlichen) Himmel und der Erde im Augenblick des Silvesterabends. Die Schwestern warteten geduldig. Ab und zu stupste eine ungeduldig die andere an und flüsterte, ohne sich zu trauen, laut zu sprechen. Schließlich war der Weihrauch verraucht, und nachdem sich ihr Vater dankbar verbeugt hatte, nahmen sie den Teller mit den Kuchen vom Altar. Seltsam; es waren dieselben Kuchen und Süßigkeiten, aber warum schmeckten sie an Silvester immer besser? Sie stürzten sich darauf, griffen eilig danach, als hätten sie Angst, ihnen weggenommen zu werden, und im Nu waren alle verschwunden. Die jüngste Schwester, halb im Schlaf, stieß auf ein Stück scharfes Ingwerbonbon, ihr Gesicht lief knallrot an. Doch sie schnupperte nur daran, weinte nicht…

Wir wurden erwachsen, zogen aus und verbrachten Silvester nicht mehr gemeinsam wie in unserer Kindheit. Als ich Vater wurde, musste ich mich auch auf die Silvesterrituale vorbereiten. Der Unterschied ist, dass meine Kinder sich jetzt nicht mehr für Silvester begeistern. Plötzlich wird mir bewusst – und das schon seit Langem –, dass ich der Einzige war, der an Silvester still und allein den Weihrauch auf dem Ahnenaltar anzündete…

Y Nguyen

Quelle: https://www.congluan.vn/thuc-don-giao-thua-post331240.html