Ich liebe den Geruch von Küchenrauch.

(GLO) – Als Kind schlich ich mich jedes Mal bei Einbruch der Dämmerung in den Garten, wo meine Mutter über dem Feuer stand und es anzündete. Der Geruch von Holzrauch, vermischt mit dem Duft von frisch gekochtem Reis, durchdrang jede Falte meiner Kleidung und jede Strähne meines Haares.

Wenn ich an meine Kindheit zurückdenke, kommen mir nicht der laute Fernseher oder das Hupen der Autos in den Sinn, sondern das Knistern von trockenem Brennholz, das Blubbern von Reis und der duftende Geruch von Küchenrauch, der die Luft erfüllt.

Damals war unsere Küche nur ein kleines, provisorisches Häuschen aus Bambus und Schilf, mit Lehmwänden und einem Dach aus alten Palmblättern. Der Ofen war aus Lehm, und meine Mutter schichtete trockenes Brennholz darunter. Jedes Mal, wenn sie Reis kochte, musste sie nah am Ofen sitzen und das Feuer anfachen und regulieren, damit es gleichmäßig brannte. Überall quoll Rauch auf, und die Augen meiner Mutter waren rot, aber ihr Gesicht strahlte immer hell im warmen Feuerschein. Ich rannte oft um sie herum, sammelte Brennholz auf, fing den Rauch mit den Händen auf und kicherte, als hätte ich gerade ein neues Spiel entdeckt.

Illustrationsfoto: HT

Über dem Holzfeuer gekochter Reis hat ein ganz besonderes Aroma. Er duftet nach Feuer, Rauch, frisch geerntetem Reis und sogar nach dem salzigen Schweiß meiner Mutter. Manchmal ließ sie absichtlich eine Schicht Reis am Topfboden anbrennen. Der angebrannte Reis war goldbraun, knusprig und knackte herrlich beim Kauen. An kalten Wintertagen, wenn ich am Herd saß und heißen Reis mit in Chilisauce geschmortem Trockenfisch aß, wärmte mich das sehr.

Der Rauch des Küchenherds begleitete meine Mutter und mich durch jene schweren Jahre. Mahlzeiten aus Nudeln und Kartoffeln; dünner Brei, den meine Mutter kochte, wenn die Ernte ausfiel; Teller mit Wildgemüse, hastig nach einem Nachmittagsregen gesammelt… All das trug den salzigen Geschmack von Schweiß und den süßen Geschmack der Liebe meiner Mutter in sich.

Als ich aufwuchs, verließ ich mein Dorf und ging in die Stadt, um zu studieren und zu arbeiten. Die Mahlzeiten in meinem kleinen, beengten Mietzimmer ließen mich den Duft des Küchenrauchs aus meiner Heimat schmerzlich vermissen. An Regentagen saß ich allein am Fenster, schloss die Augen und stellte mir vor, wie ich in der alten Küche saß, meine Mutter emsig den köchelnden Reistopf rührte, der Rauch in meinen Augen brannte, aber mein Herz mit Wärme erfüllte.

Als ich einmal in meine Heimatstadt zurückkehrte, fragte ich meine Mutter ganz bewusst, ob ich einen Holzofen anheizen dürfe. Sie meinte: „Heutzutage sind Gas- und Elektroherde so praktisch; wer kocht denn noch mit Holz?“ Doch angesichts meines flehenden Blicks gab sie nach. Ich versuchte unbeholfen, das Feuer zu entzünden, der Rauch brannte in meinen Augen. Meine Mutter setzte sich neben mich, fächelte die Flammen an und lachte: „Siehst du, wie schwer das ist, mein Kind?“ Doch inmitten des flackernden Rauchs und der Flammen überkam mich plötzlich ein Gefühl der Erleichterung; all meine Sorgen schienen sich in Luft aufzulösen und ließen nur die Erinnerungen an meine Kindheit zurück.

Immer wenn ich an meine Kindheit zurückdenke, erinnere ich mich an den Holzofen, den Reis, den meine Mutter kochte, und den anhaltenden Rauchduft, der meine junge Seele wie eine warme Decke umhüllte. Dieser rauchige Duft haftete nicht nur an meinen Haaren und meiner Kleidung; er drang tief in mein Fleisch und meinen Herzschlag ein. Und so genügt, egal wie weit ich reise oder wie sehr ich umherstreife, schon eine einzige Begegnung mit dem Duft von Holzrauch, um mich wieder wie ein Kind fühlen zu lassen, das nichts sehnlicher wünscht, als nach Hause zu eilen, seine Mutter zu umarmen und mit ihr eine Mahlzeit zu genießen, die vom rauchigen Aroma jener vergangenen Tage durchdrungen ist.

Quelle: https://baogialai.com.vn/thuong-mui-khoi-bep-post327757.html