La cocina de mi madre ha sido renovada con electrodomésticos modernos, pero, como es costumbre, aún conserva la vieja estufa de leña como recuerdo familiar. Un espacio humilde, pero que durante mucho tiempo ha sido el corazón de la familia, especialmente durante el Tet (Año Nuevo Vietnamita). Es donde se conservan los antiguos valores de la cultura vietnamita, donde incluso el turbulento flujo de la economía de mercado exterior debe detenerse ante la puerta de madera manchada de hollín.
Al entrar en la cocina un día de primavera, el primer aroma que percibí fue el de la nostalgia. Era una mezcla del fragante aroma del arroz glutinoso, el fresco aroma verde de las hojas de plátano blanqueadas en agua hirviendo, el penetrante aroma de la mermelada de jengibre, el fragante aroma de la pimienta y la cebolla en la carne gelatinizada... todo ello mezclado con el aroma de la suave capa de ceniza del hogar que cubría las patatas asadas.
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| La cocina de mi madre en primavera. Foto: AI |
Mi madre, una mujer que ha vivido más de sesenta temporadas agrícolas, considera la cocina su propio "santuario". En el contexto de la sociedad moderna, donde se puede pedir todo con solo tocar el teléfono, ella todavía remoja meticulosamente el arroz, lava los frijoles y marina la carne a mano. Dice: "Un Tet comprado es un Tet prestado, pero un Tet en mi propia cocina es mi verdadero Tet". En la cocina, durante la primavera, hay innumerables cosas: en un rincón hay una cesta de arroz glutinoso blanco inmaculado, símbolo de abundancia; en otro, un frasco de cebollas encurtidas fermentando, un toque de equilibrio que representa el yin y el yang en la fiesta del Tet... Para mi madre , la cocina no se trata solo de nutrición, sino de una fusión de reverencia por los ancestros y amor infinito por sus hijos y nietos.
Recuerdo el Año Nuevo Lunar después de la pandemia de COVID-19, cuando las finanzas familiares estaban bajo mucha presión. Mi madre administraba hábilmente nuestros gastos ante la fluctuación de los precios del mercado. Pase lo que pase, la cocina tenía que estar bien abastecida para las festividades de primavera. Este "bien abastecido" no se refería a exquisiteces caras, sino al cuidado meticuloso que ponía en cada trozo de salchicha de cerdo y cada plato de sopa de brotes de bambú. Mi madre me enseñó que, por difícil que fuera la situación económica, el Año Nuevo Lunar debe estar bien preparado, porque es una forma de apreciar los frutos del trabajo de un año y desear un próspero nuevo comienzo.
Durante el festival de primavera, la cocina también es el lugar donde se celebran cálidas reuniones familiares. Junto al fuego titilante de la olla de pasteles de arroz glutinoso, en la trigésima noche del año lunar, las madres cuentan historias de antaño, de la época de los subsidios, cuando la gente hacía cola para comprar cada gramo de carne para el relleno. Estas historias son como un hilo invisible que conecta generaciones, ayudando a los niños que viven lejos de casa a comprender el valor de la resiliencia y la gratitud.
Mientras el sol de la tarde proyectaba sus sombras sobre el patio el 30 de Tet, la cena de Nochevieja estaba lista. La cocina de mi madre se llenó aún más de vida, irradiando una energía extrañamente cálida. Al ver a mi madre con su delantal desgastado y su cabello canoso, de repente me di cuenta: la cocina no es solo un lugar para cocinar; es donde mi madre enciende la llama de la fe, la esperanza y la unidad familiar.
En un día de primavera, tras viajar miles de kilómetros, lo único que anhelamos es volver a casa, sentarnos en la cocina humeante de nuestra madre, escuchar el crepitar del fuego y sentir el rico aroma del Tet (Año Nuevo Vietnamita) impregnando nuestro ser y nuestra alma. Porque allí, podemos ser nosotros mismos, recibiendo amor incondicional en el abrazo de nuestra madre y nuestra patria.
Thuy An
Fuente: https://baodaklak.vn/van-hoa-xa-hoi/van-hoa/202602/gian-bepngay-xuan-cua-me-6bc31ea/
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