Es la primera vez que escribo sobre mi padre.

BPO - A lo largo de mis más de 25 años como periodista, he escrito extensamente sobre mi madre, el amor, mis amigos, mi ciudad natal y mi país… Muchos de mis artículos han conmovido hasta las lágrimas a los lectores. Incluso hay frases que me han emocionado profundamente. Sin embargo, en todos esos años, jamás he escrito sobre mi padre.

No es que lo haya olvidado, sino que quizás sea el amor paternal —un amor tácito, silencioso y lleno de compasión— lo que siempre me desconcierta cuando cojo un bolígrafo.

Mi padre fue el hombre más callado que jamás conocí. A lo largo de su vida, cargó con el peso de la familia sobre sus delgados hombros y sus manos callosas por el duro trabajo.

Se suele decir que nadie puede elegir su destino. Pero para mi padre, parecía que las tormentas de la vida siempre llegaban de forma inesperada, y el destino le hacía llover constantemente una serie de días dolorosos y crueles.

Mis abuelos paternos fallecieron cuando mi padre tenía apenas 15 años, una edad en la que debería haber estado estudiando, despreocupado y sin preocupaciones. En cambio, tuvo que madurar prematuramente, luchar para ganarse la vida y ocupar el lugar de sus padres en la crianza y educación de sus tres hermanos menores, quienes quedaron solos y vulnerables en el mundo.

Luego, a medida que los niños crecían, parecía que la vida de su padre finalmente llegaría a su fin, dejando atrás años de dificultades y comenzando una nueva etapa, con una pequeña familia, una esposa e hijos reunidos a su alrededor, pero la desgracia volvió a golpear.

Mi madre, el apoyo incondicional de mi padre, falleció repentinamente en un accidente de tráfico. Todo sucedió tan rápido, tan cruelmente. En aquel entonces, yo apenas llevaba una semana en la universidad. Mi hermana menor tenía solo tres años; era demasiado pequeña para comprender que había perdido para siempre el amor maternal más sagrado y que, a partir de ese momento, ya no podría llamarme "Mamá" todos los días.

Recuerdo vívidamente aquel trágico momento; mi padre se encargó con serenidad de los preparativos del funeral, pero sus delgados hombros parecían ceder ante la inmensa carga. Sin querer, capté su mirada preocupada, llena de inquietud por el incierto futuro de sus cinco hijos pequeños.

Mi padre empezó a trabajar incansablemente día y noche, sin importar el clima, las dificultades o las largas distancias, sin dudar jamás en ganar dinero para nuestra educación. Cada mes volvía a casa un par de veces para visitar a mi padre y a mis hermanos, y cada vez que regresaba a Saigón, sostenía con lágrimas en los ojos el dinero de la matrícula que me había dado, incapaz de contener el llanto, porque más que nadie, yo entendía que esas monedas estaban empapadas del sudor y las lágrimas de mi padre. Pero mi padre jamás se quejó, siempre sacrificándose en silencio por sus hijos. Era amable y cariñoso, pero no era bueno expresando su amor con palabras; solo sabía que siempre quería soportar todas las dificultades él mismo para que sus hijos pudieran tener una vida cómoda. A lo largo de su vida, estuvo acostumbrado a la pérdida, al sacrificio y al dolor indescriptible. Pero nunca permitió que nos faltara amor ni que perdiéramos la fe en la vida.

Hay noches en las que de repente me pregunto: ¿Cómo puede una persona soportar tanto y seguir siendo tan amable? ¿Cómo puede un padre que lo ha perdido casi todo mantener la fuerza para ser un pilar de apoyo para sus hijos?

Para el mundo, mi padre puede ser un hombre común y corriente, sin fama ni gloria… Pero para nosotros, es un monumento. Un monumento no construido en piedra, sino esculpido con amor y sacrificios silenciosos.

Ahora mi padre tiene 77 años, el pelo canoso, la espalda encorvada y la salud delicada. Por mi trabajo, no puedo visitarlo tan a menudo como antes. Cada vez que le traigo regalos, me dice: «La próxima vez, no compres más, es demasiado caro». Sé que, a lo largo de su vida, la mayor felicidad de mi padre no fueron los regalos, sino ver a sus hijos crecer, bien alimentados y tener una vida digna.

Y hoy, por primera vez, escribo sobre mi padre, no solo para agradecerle por haberme dado la vida y sacrificarlo todo para que yo pudiera ser quien soy hoy, sino también para recordarme a mí misma: Ama a tu padre mientras aún puedas.

Fuente: https://baobinhphuoc.com.vn/news/19/174478/lan-dau-viet-ve-cha