Sopa dulce para un día lluvioso

Ilustración: DANG HONG QUAN

Era una sopa dulce de maíz, con algunos granos de maíz glutinoso medio llenos, recogidos del huerto. Solíamos llamarla "maíz sin dientes" porque los granos tenían pocas raíces y pocos dientes. Para llenar la olla de sopa dulce, mamá también tuvo que desenterrar algunas papas cerosas del huerto. La sopa dulce de maíz y papa cerosa, dulce y pegajosa, se servía con rica leche de coco.

También hay sopa dulce de plátano, si tienes la suerte de tener un montón de plátanos maduros en el huerto. Cuanto más maduros estén, más deliciosa y dulce será la sopa. Mamá también añade batatas o yuca que también hay en el huerto para cocinar juntos.

La sopa dulce de plátano tiene el dulce sabor del plátano y el rico sabor del boniato. Añádele leche de coco o unas rodajas finas de coco y cacahuetes tostados triturados; la sopa queda aromática y deliciosamente deliciosa.

También hay postre de calabaza joven y judías verdes para refrescarse, porque el jardín tiene algunas cepas de calabaza que están dando frutos.

Era una olla de sopa dulce de frijol mungo o frijol negro con arroz glutinoso. Los frijoles se cosechaban en verano y se guardaban en botellas de vidrio en la alacena de la cocina. La sopa dulce llevaba cacahuetes, frijol mungo, tapioca, fécula de patata y un poco de yuca.

En días especiales, como la luna llena, mamá remojaba arroz glutinoso y lo molía para hacer harina y hacer bolitas de arroz dulce. Las bolitas de arroz dulce son tan formales que rara vez se comen. Y con este dulce plato, a todos les encantan las bolitas de "che deo", que son simplemente bolitas de masa sin relleno.

Llovió mucho tiempo y no pudimos ir al mercado a comprar nada. No se podía secar el arroz. Pero mi madre encontró la manera de que tuviéramos un ambiente acogedor, nos reuniéramos y comiéramos sopa dulce y gachas con todos los presentes, sabiendo compartir y dejar hasta el último trozo aunque aún tuviéramos hambre.

Preparar sopa dulce en un día lluvioso también es un ajetreo. Todos aportan algo a la olla de sopa dulce. Uno pela el coco. Otro raspa el coco. Otro exprime la leche de coco. Otro pela las papas. Todos los niños tienen que hacer recados: conseguir azúcar (gracias a eso, siempre le pido a mi mamá un terroncito de azúcar para chupar, cuando todavía usábamos panela); remojar la fécula de tapioca...

La olla de sopa dulce estaba puesta al fuego. Mamá se sentó a observar el fuego para evitar que se pegara al fondo. Los niños se acurrucaban cerca, charlando, contando historias o jugando mientras esperaban a que se cocinara. La olla estaba hirviendo, y su aroma empezaba a impregnar cada hoja de la pequeña cocina. La sopa dulce estaba servida con cucharones, a la espera de que mamá ofreciera la porción a los antepasados, para que pudiéramos comerla.

Una taza de té caliente, mientras todavía llueve afuera, es cálida y dulce, deliciosa hasta el fondo.

Durante esos días lluviosos, mamá sacaba toda nuestra ropa para revisar si había hilos sueltos, dobladillos rotos o botones faltantes para poder arreglarlos. Luego, mamá me pedía que sacara el viejo cancionero folclórico de tapas negras y le leyera algunas de sus canciones favoritas. La imagen de nosotras tumbadas en capas en la vieja cama de bambú en el porche lluvioso, con mamá sentada a nuestro lado, cosiendo con diligencia, nos ha mantenido abrigadas hasta ahora.

Recordar las sopas dulces que mi madre preparaba en un día lluvioso, y pensar en su forma de "reprimir las emociones negativas", me da pena. En aquel entonces, los niños no conocíamos la tristeza de los adultos ante la lluvia persistente.

Solo oí a mi madre quejarse: "¡Qué lluvia tan terrible!", pero no presté mucha atención a sus suspiros. Estaba sentada cosiendo y cocinando en casa, pero su mente probablemente divagaba en el jardín: los árboles frutales se pudrían fácilmente, las flores que florecían se caían con facilidad, el jardín tuvo una mala cosecha ese año.

Llovió mucho tiempo y no pudimos ir al mercado a comprar nada. No se podía secar el arroz. Pero mi madre encontró la manera de que tuviéramos un ambiente acogedor, nos reuniéramos y comiéramos sopa dulce y gachas con todos los presentes, sabiendo compartir y dejar hasta el último trozo aunque aún tuviéramos hambre.

Ahora, cuando llueve mucho, imito a mi madre: llevo una cesta al mercado a buscar maíz, me detengo a comprar una bolsa de leche de coco y luego preparo sopa dulce. La olla de sopa dulce que preparé humeaba lentamente, sin aroma, o quizás echaba de menos el ambiente animado de esta persona haciendo esto, aquella persona haciendo aquello, bulliciosa y acogedora en la pequeña cocina.

Ya no hay olor a madera quemada ni humo negro en el fondo de la olla. Mi hijo jamás estaría dispuesto a hurgar en un terrón de azúcar sin refinar como yo lo hacía antes para mojarlo y sentirse abrumado de felicidad.

Pero seguramente el cálido olor de la cocina en un día lluvioso, con un plato sencillo que cualquiera puede cocinar, permanecerá en el niño a su manera, sin importar la época.

Esa quietud, privada e individual, hace que cada persona de la casa regrese. El hogar, creo, sigue siendo el último refugio para cada vida, para cada persona, sin importar quién sea.

Fuente: https://tuoitre.vn/mon-che-trong-bua-mua-dam-20240929095957036.htm