Ilustración (IA)
El callejón, allá en agosto, está lleno de pétalos amarillos. El estrecho callejón atraviesa casas silenciosas con las puertas cerradas. Los campos de flores frente a un jardín parecen vestir un delicado y delicado vestido de agosto. Miles de delicados pétalos siguen el ritmo del viento y caen bajo los pasos de la gente que pasa. ¿Será porque las alas del otoño acaban de pasar por aquí que el callejón de flores amarillas se vuelve de repente tan silencioso y profundo? Los rayos de sol se inclinan a lo largo del sendero como huellas de verano, aparentemente aún presentes en el antiguo y espacioso lugar. Un aroma fresco y suave regresa, conmoviendo mi mente, llevándome a una tierra de fragancia infinita.
Todo esto parece recordarme los viejos agostos. Los agostos que he recorrido y guardado en el cajón del tiempo, conservando los aromas del apacible cielo otoñal. Así que hoy, en el momento del cambio de estación, recuerdo de repente el aroma de la guayaba madura escondida en el jardín de flores y hojas que florecen suavemente. El dosel de la guayaba cubre el exterior de la ventana, en primavera las pequeñas flores, discretamente fragantes, florecen blancas. Pero aún envían delicadamente un poco de polen al viento para llamar a las abejas a regresar en busca de miel. De los nutrientes del suelo de la tierra natal, los racimos de guayaba crecen gradualmente al llamado de la estación y se acurrucan tras las ramas y hojas entrelazadas bajo la luz del sol. Y entonces, al acercarse agosto, el aroma de la guayaba madura parece abrir suavemente la puerta del otoño, despertando los ecos de una infancia pura.
Las guayabas de los pisos inferiores a menudo llevan las huellas de nuestros hijos. Son rastros del anhelo de esperar la fruta madura, para ser sostenida con ternura en las pequeñas manos de la suave y fragante guayaba. Las guayabas están regordetas como si hubieran estado esperando durante mucho tiempo, de modo que cuando el otoño acaba de comenzar en el porche, la embriagadora fragancia de la fruta madura llena de repente el cielo familiar. Cada fruta está impregnada de la fresca y melosa luz del sol, penetrando profundamente en la pulpa rosada; cuanto más madura, más dulce se vuelve. El aroma de la infancia parece fundirse en un lejano sueño de mediodía. Más tarde, en las tardes secas bajo el sol de principios de otoño, abro la ventana para dejar que la suave brisa juegue con las páginas de un libro viejo. A veces percibo el aroma de la guayaba madura, tanto de cerca como de lejos, y tengo la fortuna de reencontrarme con la tierra clara de los recuerdos.
¿Acaso el callejón de agosto aún conserva las huellas de antaño? Las huellas vacilantes del primer día de clases en una lejana mañana de otoño. Mis pequeñas huellas trotando hacia la escuela, a lo largo del seto, las flores de hibisco florecen como faroles, llamando a las mariposas para que vengan a bailar alegremente. Agosto abre las páginas del cuaderno, cada trazo es limpio, el viento otoñal acaricia suavemente las mejillas, las mejillas están sonrojadas. La escuela de mi pueblo está junto al río, cubierta de nubes y cielo, agosto derrama la dorada luz del sol sobre la arena. Sigo imaginando las siluetas rectas de los barcos anclados en el dique como teclas de piano. La brisa hace que el barco se balancee suavemente como si tocara cada nota musical, tejiendo una canción de amor íntima para enviar a las nubes blancas.
Al pisar el callejón en agosto, oí el susurro de la escoba de mi madre barriendo las hojas otoñales. Las hojas de bambú y guayaba, empapadas de sol y secas, retorcidas por el viento con el intenso aroma de la tierra, eran cuidadosamente barridas por mi madre bajo las raíces de los árboles. Luego, mi madre las recogió en un montón en un rincón aireado del jardín, les prendió fuego y las encendió. El sonido de la escoba de mi madre resonaba por el callejón otoñal; por las tardes, el sol iluminaba la mitad del callejón al final, mientras que la otra mitad estaba cubierta de humo azul. La sombra de mi madre se fundía con la sombra del muro de al lado, con viejos ladrillos. Cada vez que regresaba, el sonido de la escoba de mi madre parecía barrer todas mis preocupaciones. Dejando solo la sencillez de mi corazón, envuelta en el rincón del campo, impregnada de aroma a jazmín y pomelo. Allí estaba la espalda de mi madre, inclinada toda su vida, para que mi sueño se cumpliera.
He ido más allá de los lugares que una vez deseé pisar. No he reconocido el callejón de la infancia, lleno de años, que aún espera mi regreso. Como mi madre, como mi hermana, cada tarde me siento a peinarme y a mirar a lo lejos. Luego, en agosto, regreso al pequeño callejón, escuchando el viento soplar a mi alrededor, llena de una profunda añoranza…/.
Tran Van Thien
Fuente: https://baolongan.vn/ngo-ve-thang-tam-a199913.html
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