El tambor de la escuela se quedó dormido en un rincón de la Lagerstroemia, unos racimos de floración tardía, de color púrpura claro y rosa, repletos de frutos jóvenes. De repente, al ver el viejo Poinciana Real aún con las marcas de los nombres, probablemente grabadas por algún estudiante el día de la despedida del verano pasado, los recuerdos volvieron a inundar, las líneas verdes del querido anuario, julio lleno de recuerdos. La temporada de exámenes de julio acababa de terminar, tantas alegrías y tristezas, preocupaciones y planes para el futuro, los niños dejaban a sus madres y sus pueblos natales por primera vez, para entrar en el aula universitaria.
Julio vuelve a mi memoria con la temporada de cosecha recién terminada. En el camino del pueblo, el arroz se secaba por todas partes. Crecían montículos de paja amarilla, los niños jugaban al escondite toda la tarde, llamándose. Entonces, la temporada de siembra volvió a bullir en el pueblo. Siguiendo a papá, siguiendo a mamá al campo a sembrar, almuerzo con pescado y cangrejo, sencillo pero delicioso, lleno de amor.
Los aldeanos tienen barro en las manos y los pies, pero se aman y se cuidan. Hoy plantan en casa del tío Tam, mañana en casa de la tía Hai, y unos días después en la mía. Así, pasamos juntos por muchas temporadas de lluvia y sol. El olor a barro se mezcla con el olor a sudor, creando el típico aroma del trabajo duro de los agricultores, rústico y cercano. Después de plantar, la luna nueva acaba de salir, bajamos al arroyo a lavarnos los pies y las manos; la brisa fresca se lleva todas las dificultades. Entonces las lluvias regaron los campos, el arroz reverdeció rápidamente, prometiendo una cosecha abundante.
Padres amorosos que han dedicado toda su vida a trabajar bajo el sol y la lluvia, trabajando duro, y cuando sus hijos crecen, son demasiado jóvenes para corresponder a su generosidad, y sus padres están cerca de la muerte o han fallecido prematuramente. Cada vez que pienso en ello, me duele el corazón y siento lástima por esos difíciles meses de julio.
En julio, el Cementerio de los Mártires también floreció, lleno de emoción, ante el día de conmemoración de los héroes que se sacrificaron por la gran causa. Cuánta sangre de los antiguos se derramó para teñir de rojo la patria. Cuántas lágrimas de madres y esposas esperaron en silencio el día de la victoria. Algunos regresaron con fragmentos de huesos envueltos en la bandera nacional. Otros dejaron parte de su cuerpo en el campo de batalla, regresando con muletas de madera o en sillas de ruedas.
Hay gente que aún sufre cada vez que cambia el tiempo. Viejas heridas y fragmentos de bala aún arden, aunque su patria lleva mucho tiempo libre de la presencia enemiga. Hay personas que nunca regresarán; sus cuerpos pueden yacer en las trincheras o en la espesura de los bosques, o pueden estar en miles de tumbas sin identificar por todo el país. Por favor, enciendan una varilla de incienso en este día de julio para expresar nuestra profunda gratitud y conmemorar las grandes contribuciones de aquellos a quienes la Patria se enorgullece de llamar "Héroes".
Julio no es ni apresurado ni ruidoso, fluye suavemente como el antiguo barquito de papel que se desliza tranquilamente sobre el agua. Julio es como una nota grave en la sinfonía del tiempo. Julio se extiende y el otoño ha llegado; en el jardín, los girasoles son de un amarillo brillante, revoloteando bajo el sol. ¡Escuchando la llegada de julio, melancólico, melancólico...!
Fuente: https://www.sggp.org.vn/not-tram-thang-bay-post804547.html
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