El molino de arroz zumba

Leí en algún lugar de un libro la canción popular “Enero es el mes de la fiesta”, pero parece que el dicho que suele decir mi madre “Enero es el mes de comer arroz hasta el borde” está impreso más profundamente en mi mente.

En aquella época, la agricultura era fácil, pero los agricultores no estaban tranquilos. Cuando los arrozales estaban en plena floración, todas las familias que tenían suficiente arroz para comer estaban muy felices, esperando la llegada de la cosecha. No habría nada de felicidad cuando el arroz en casa se redujera un poco cada día y gradualmente llegara a su mínimo. La cosecha aún estaba lejos, lo que significaba que la preocupación continuaría mientras los niños competíamos por comer como "gusanos de seda comiendo sobras", con nuestros estómagos como barriles sin fondo, sin saber lo que significaba estar llenos.

Archivo fotográfico.

No es casualidad que esta mañana recuerde las privaciones de aquellos años lejanos. Mi vecina se queja de que come tan poco ahora que aún no puede terminarse una bolsa de arroz comprada en el supermercado. Parece estar aburrida del arroz blanco bien pulido, así que espera que se acabe pronto para poder cambiar al arroz integral, con la cáscara intacta.

He oído que ese tipo aún conserva muchos nutrientes beneficiosos para la salud. El arroz blanco ya no es la única opción; el arroz integral, solo con la cáscara, también es el que eligen muchas personas. De repente, me siento muy afortunado de que la vida haya cambiado hoy; la comida y la ropa ya no son una preocupación constante para muchas personas.

La historia que me contó mi vecino esta mañana me recordó el pesado molino de arroz de mi cocina llena de humo. Moler arroz es una tarea difícil; requiere mucho esfuerzo y paciencia para conseguir un tazón de arroz blanco y tierno.

La idea de que a la gente de entonces le gustaba comer arroz machacado falso me cruzó la mente como un rayo. Si eso hubiera sucedido, la camisa que usaba mi hermana no habría estado constantemente mojada cada vez que machacaba arroz, y probablemente no habría sabido del "ventilador de techo" hecho con una gran estera de junco que colgaba de la viga transversal de la cocina llena de humo. Cada vez que mis padres o hermanos machacaban arroz, yo usaba una cuerda atada a la estera para jalarla de un lado a otro. El movimiento de la estera creaba un viento que arrastraba partículas negras de hollín.

Ese "abanico" gigante me hizo pensar: ojalá mi familia tuviera un molino de viento como el que usaba Don Quijote en el cuento que leía a menudo. Así, la cocina siempre tendría una brisa fresca y mis padres y hermanos ya no tendrían que ser los que "molieran el arroz para convertirlo en salvado", pero seguirían teniendo suficiente arroz blanco para comer toda la familia.

Un tazón de arroz blanco como el algodón ha sido durante años el sueño de muchas familias, incluida la mía. Aquellos viejos tiempos regresan a mí con el lento, laborioso y paciente zumbido del molino de arroz en la pequeña cocina. Si el sonido del arroz al moler se oye a lo lejos, en la casa del vecino, el sonido del molino solo se oye al llegar.

Normalmente prefiero machacar arroz en lugar de molerlo porque machacar arroz no requiere la misma flexibilidad y destreza rítmica que un molinero. Sinceramente, mi cuerpo delgado no me da la fuerza suficiente para mover el molino como quiero.

Ayudando a una madre a moler arroz. Archivo fotográfico.

En aquella época, mi aldea era tan pobre como muchas otras, y aún faltaba mucho para que aparecieran los molinos de arroz alimentados con petróleo. Cada vez que se ponía en marcha, expulsaban un denso humo negro. Solo las familias adineradas podían poseer un molino de arroz o un mortero. Estos objetos representaban la prosperidad de un hogar. Quizás porque requerían una cantidad considerable de ahorros, mientras que los agricultores vivían al día y no se conseguían en un día o dos.

En aquel entonces estábamos muy orgullosos de que nuestra familia no tuviera que ir a los vecinos para ayudarles a moler arroz. Si no recuerdo mal, desde niño hasta que crecí, es decir, cuando el pueblo vecino tenía un molino de arroz, nuestra familia solo usó uno. Cada vez que se desgastaba o se rompía, mis padres solo se atrevían a contratar a un técnico para que lo arreglara. No había dinero para comprar uno nuevo.

En aquellos tiempos, fuera de temporada, en mi pueblo a menudo resonaba en los callejones el grito de "¿Quién quiere un mortero?". Siempre se buscaban "morteros auxiliares" cualificados; a veces, antes de terminar una casa, otra les pedía que vinieran a trabajar.

Las herramientas que trajo consigo eran dos ollas enormes llenas de virutas de madera, tan grandes como varios dedos juntos. Recuerdo que había un mazo de tierra muy grande, que se usaba para romper terrones de arcilla y amasarlos hasta formar una masa suave y maleable. El mazo, un poco más pequeño, lo usaba el ayudante para encajar las virutas en el mortero de arcilla. Estas virutas se encajaban en una hilera específica, lo que ayudaba hábilmente a convertir el arroz en granos.

Disfrutamos viendo trabajar al ayudante del mortero, pero teníamos mucho cuidado con las dos grandes ollas que siempre llevaba consigo.

Mi amiga me contó que una vez la canasta llevaba a un niño que siempre lloraba y se enfadaba. Parecía que el niño se portaba mal, así que la cargaron y la vendieron por dinero. Al pensar en esa canasta aterradora, de repente dejé de ser tan terca y mi hermana también dejó de acosarme.

En mi barrio, por aquel entonces, si alguien construía un mortero nuevo, todo el vecindario lo sabía. El día de la construcción debía ser un buen día, con un clima despejado y soleado, especialmente el octavo día del tercer mes, cuando se suspendían las labores agrícolas y se dejaban de lado las intensas labores agrícolas. Era una gran suerte encontrar trabajadores hábiles y cuidadosos; el mortero terminado se movía con suavidad, ligereza y suavidad, y los granos de arroz no quedaban crudos ni duros, que era lo que tanto el dueño como el trabajador deseaban. El día de la construcción del mortero era igualmente importante: muchas familias mataban pollos, preparaban arroz glutinoso, lo compartían con sus vecinos y luego pagaban respetuosamente al ayudante del mortero. El mortero se consideraba un miembro oficial de la familia, y cada vez que se terminaba, se limpiaba cuidadosamente para evitar que ratas y cucarachas entraran y lo ensuciaran.

Sin embargo, después de mucho tiempo de uso, el molino presentaba algunos problemas. Su eje podía desgastarse, la tabla de cortar romperse, la cuña soltarse o la tapa del molino desprenderse. En ese entonces, toda la familia esperaba al molinero más que a que mamá volviera del mercado. Si lo veíamos en la calle, lo llevábamos rápidamente a casa para que nuestros padres le pidieran que lo arreglara.

Hasta que crecí, nunca pude mover el molino de arroz sin ayuda, simplemente porque era demasiado pesado. Más tarde, cuando en mi pueblo había familias que molían arroz a máquina, los molinos y las trituradoras de arroz cumplieron su misión y descansaron en la cocina humeante.

La anécdota de esta mañana me hizo buscar en mi memoria el grito, ahora perdido: "¿Quién anda aquí...?", del viejo ayudante de molinero. El rugido del pesado molino, cargado de penurias durante las noches o las tardes calurosas, se ha hundido en el olvido.

Fuente: https://daidoanket.vn/ru-ri-coi-xay-lua-10280858.html