[Magazine électronique] : Le parfum enchanteur des fleurs de thé en saison brumeuse

J'ai appris des anciens à rechercher la tranquillité dans la chaleur d'une théière. Mais j'ai compris que la sérénité d'une personne provient de son propre cœur. Le thé est une bénédiction, un reflet de la paix intérieure. Si le cœur est agité, la température du thé importe peu.

Le soleil de l'après-midi baignait ses rayons. De minuscules bourgeons, luisants d'eau, parsemaient les jeunes branches. L'humidité persistait dans mes narines. Soudain, le parfum léger des fleurs de thé me prit aux tripes, et je me souvins d'une tasse fumante de thé aux fleurs, dégustée dans la brumeuse pénombre du crépuscule d'hiver.

Cette saison, la brume enveloppe le ciel. Elle voile la chaîne de montagnes qui se dresse devant nous. Elle s'attarde sur la cime des arbres, dissimulant des grappes de nèfles mûres, qui se transforment en de pâles taches dorées. Au petit matin, alors que la brume s'accrochait encore aux feuilles, j'accompagnais souvent mon grand-père jusqu'au sommet de la colline pour cueillir les bourgeons de thé vert. À ce moment-là, les bourgeons commençaient à peine à s'ouvrir, absorbant la brume et la fraîcheur de la terre, leur parfum pénétrant profondément dans mes poumons. C'est seulement alors que le thé révélait toute sa saveur.

Ma région natale est très propice à la culture du thé, surtout les zones vallonnées. Chaque foyer y plante donc au moins quelques rangées de théiers pour sa propre consommation. Ce thé, séché au soleil, avec ses feuilles épaisses infusées dans l'eau des puits des collines, évoque la nostalgie chez beaucoup de ceux qui vivent loin de chez eux. À chaque départ, ils emportent des ballots de thé de leur village. Mais une fois arrivé en ville, le thé perd sa saveur rustique. Est-ce dû à l'eau, ou peut-être à l'absence de l'atmosphère champêtre ? Je ne sais pas, mais je remarque que son goût légèrement amer est dépourvu de cet arôme persistant.

De son vivant, les théiers recouvraient les collines derrière la maison. Les grands théiers, plus hauts qu'une tête, servaient à la fabrication du thé, pour leurs fleurs et leurs feuilles, tandis que les plus petits étaient utilisés pour l'infusion. En saison, les plants se couvraient de fleurs blanches dont le doux parfum attirait des essaims d'abeilles, créant un bourdonnement caractéristique dans le calme de midi. La floraison était ma saison préférée. J'allais avec lui sur la colline, je l'écoutais parler de thé, je courais et sautais librement au milieu de cette vaste étendue verte, et je contemplais les champs à perte de vue. Il disait que le meilleur moment pour cueillir les bourgeons de thé était le printemps, lorsque les plants commençaient à bourgeonner. On les récoltait aussi à d'autres saisons, mais le résultat était moins bon. Pour la cueillette, il fallait choisir les bourgeons qui commençaient à peine à s'ouvrir, d'une couleur allant du vert pâle au blanc, et éviter les jours de gel pour les conserver frais et parfumés plus longtemps. Je l'écoutais, sans tout comprendre, mais je savais que j'adorais les fleurs de thé quand elles s'épanouissaient.

La nuit tombe. La pluie redouble. J'ouvre la boîte de thé aux fleurs, un léger parfum embaumant l'air. Le thé séché à froid a conservé sa couleur et sa saveur d'origine : un vert clair, un blanc pâle et un arôme intense. L'eau frémit sur un réchaud à charbon. La théière, la tasse de service et les tasses individuelles sont rincées et disposées sur un plateau en émail bleu. Une pincée de thé, dans une eau parfaitement chaude, les boutons floraux tourbillonnent, créant des traînées vert émeraude sur une toile transparente. Le parfum du thé infusé et la subtile odeur du charbon emplissent la pièce. Le thé aux fleurs absorbe l'eau plus rapidement que le thé aux boutons, il ne faut donc pas le laisser infuser longtemps, mais le jeter trop tôt en altère toute la saveur. Je porte la tasse à thé à mes narines, l'arôme me parvient. Une gorgée, l'amertume initiale persiste, suivie d'une douce finale. La cérémonie du thé se déroule lentement. La pluie continue de tambouriner sur les feuilles. Jadis, passionnée par l'arôme du thé et la sérénité contemplative des connaisseurs, je rêvais d'ouvrir un petit salon de thé dans une ruelle tranquille. Tables à thé, tasses, poêles à charbon, calligraphie et natures mortes se déployaient dans mon esprit. Mais, réalisant que ce n'était pas ma vocation, j'ai abandonné ce projet à contrecœur, avec beaucoup de regrets.

Les braises ne sont pas encore éteintes. Le doux arôme du thé persiste. Des ombres dansent sur le mur tandis que nous partageons une tasse. Les affaires du monde et de la vie humaine se reflètent dans les trois façons de préparer le thé. La dernière tasse est terminée, laissant derrière elle une légère sensation de brume. Peu importe le nombre de façons de préparer le thé que nous avons essayées, le cœur humain reste empli de tant de soucis. J'ai appris jadis des anciens à rechercher la tranquillité près d'une théière. Mais je comprends maintenant que la paix intérieure provient du cœur. Le thé est un lien, la liberté du cœur. Si le cœur est encore agité, que le thé soit chaud ou froid n'y change rien.

Autour d'une tasse de thé, je me souviens de l'animation constante de la maison de mes grands-parents maternels. Deux fois par jour, mon grand-père coupait les feuilles de thé et gardait la théière au chaud. Il racontait que leur maison se trouvait près d'un carrefour, au cœur du village, et qu'ils possédaient une colline où poussait un thé délicieux. Il préparait le thé et le laissait là, afin que quiconque passait puisse s'arrêter pour quelques tasses et bavarder, apportant ainsi de la joie à la maison. Les jours de beau temps, nombreux étaient ceux qui venaient, emplissant la maison de conversations animées et de rires. Les jours de pluie, seuls les voisins venaient, et il se confiait à eux sur les affaires, les affaires de famille, la transformation et le séchage du thé. Parfois, je les surprenais, lui et son ami d'enfance du village, perdus dans leurs pensées, contemplant en silence les champs verdoyants qui s'étendaient à perte de vue. Peut-être se remémoraient-ils leur jeunesse ou leurs rêves. Aujourd'hui, en repensant à ces temps anciens, je ressens plus profondément le sens de la vie et la force des liens humains dans la saveur du thé de mon village natal.

La saveur du thé s'estompe peu à peu, les braises du foyer s'éteignent. La pluie tombe régulièrement, comme une berceuse. En cette saison, les fleurs de thé s'épanouissent en abondance. Bourgeons ronds, fleurs blanches et étamines jaunes se prélassent sous la pluie et le soleil. De temps à autre, je cueille une poignée de fleurs fraîches, les lave et les fais infuser. Le goût est subtilement astringent et parfumé, avec une douce saveur en fin de bouche. Les fleurs de thé s'ouvrent dans la théière, dévoilant leurs couleurs éclatantes comme si elles étaient encore sur la vigne. Leurs teintes blanches et vertes scintillent dans l'eau fumante. L'arôme du thé embaume l'air. Souvent, je m'assieds sur les marches, une tasse de thé fumante à la main, et j'écoute en silence le temps qui s'écoule lentement. L'hiver touche à sa fin, la récolte du thé est presque terminée, et quelques baies de thé, teintées de noir, attendent encore le printemps. À la nouvelle année, avec le retour des beaux jours, les fleurs de thé s'épanouiront à nouveau. Dans un petit coin de la cour, la tasse de thé attend un ami, une âme sœur, son parfum persistant tout au long du printemps.

Contenu rédigé par : Tran Thi Hong Anh

Photo : Source Internet

Graphismes : Mai Huyen

Source : https://baothanhhoa.vn/e-magazine-dam-tham-huong-tra-hoa-mua-suong-273182.htm