Après la pluie, l'espace était frais et agréable, la douce brise apportait un parfum familier. L'odeur de la goyave mûre m'a touchée de douceur. C'était mon enfance dans le jardin verdoyant, avec ses arbres et son chant d'oiseaux clair.
Mon jardin est parsemé de toutes sortes d'arbres, petits et grands, qui poussent côte à côte, leurs cimes s'étendant comme entrelacées pour créer une voûte verte que j'adore. Je contemple souvent le ciel bleu et les nuages blancs à travers une petite ouverture, la plus large n'étant que la largeur d'un plateau ou d'un tapis, si bien que mes yeux ne voient que la couleur de la paix. Le goyavier se dresse près de la clôture, sa cime s'étendant jusqu'au jardin du voisin. Il a probablement été planté il y a longtemps, ma grand-mère ignore donc son âge ; elle sait seulement que c'est une délicieuse variété de goyavier pêche.
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En saison, mon jardin embaume d'un parfum parfumé. Le parfum de la goyave mûre flotte dans le vent, appelant les étourneaux. Les goyaves jaunes mûres sur les feuilles vertes ont une douceur unique. Cette douceur est comme l'accumulation de soleil, de pluie et de vent sur l'arbre, qui pénètre dans la chair couleur pêche de la goyave, une douceur intense, imprégnée du parfum de la campagne.
Elle utilisait souvent une perche pour cueillir les goyaves. Les goyaves jaunes et parfumées qui tombaient au sol me rendaient heureuse et me faisaient rire aux éclats. Plus jeune, j'aimais grimper au goyavier pour les cueillir. Je portais souvent un sac de pêche sur l'épaule et grimpais rapidement à l'arbre. J'aimais m'asseoir sur une branche de goyavier aux fruits les plus mûrs, tendre la main pour cueillir le fruit jaune foncé et le manger sur place. Oh là là, comme la goyave sentait bon, comme elle était douce ! On aurait dit que sa saveur était encore à son apogée, pas encore emportée par le vent, pas encore diluée par la rosée.
Ensuite, je descendais les goyaves et les mettais dans un panier en bambou. Les goyaves étaient grandes et petites, de différentes nuances de jaune, mais toutes dégageaient un arôme agréable. Maman utilisait souvent un couteau pour ouvrir les grosses goyaves, et toute la famille se réunissait sur la véranda pour savourer le goût des goyaves mûres.
Il ne reste plus beaucoup de vieux arbres dans le jardin. Le goyavier près de la clôture est trop vieux et cassé ; il n'est plus là. Un goyavier que j'avais planté devant la cour porte des fruits depuis plusieurs années, mais ils ne sont pas aussi délicieux que le goyavier pêcher d'autrefois. Ma grand-mère a plus de quatre-vingt-dix ans ; elle ne peut plus utiliser une perche pour cueillir les goyaves comme avant. J'ai grandi, je ne suis plus le garçon espiègle qui grimpait à l'arbre pour cueillir les goyaves. Soudain, le goyavier pêcher, doux et parfumé près de la clôture, me manque.
Le temps changera tout, mais pourquoi me manque-t-il le bon vieux temps des goyaves mûres, les jours innocents et paisibles de l'enfance...
LE MINH HAI
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