Les collines sont couvertes de rhododendrons violets…

J'adore les fleurs de myrte, et j'aime aussi le poème de Huu Loan intitulé « La couleur pourpre des fleurs de myrte ». Cet amour puise ses racines dans des souvenirs d'enfance, dans les vastes collines de myrte à perte de vue de ma ville natale où je courais et jouais chaque fois que je suivais ma mère de l'autre côté de la rivière pour aller ramasser du bois de chauffage pendant l'été.

L'appellation « colline aux myrtes » est probablement inexacte : la colline entière est recouverte d'autres arbres ; seule une zone plate sur le versant nord est entièrement couverte de myrtes. Ces myrtes atteignent la hauteur d'une tête humaine et leurs feuilles ovales sont opposées. Les nervures, orientées vers le bas, divisent les feuilles en de nombreux segments charnus et bien délimités.

La fleur de sim est d'un violet pâle teinté de rose, moins profond que la fleur de mua. Pourtant, au plus fort de sa floraison, vue de loin, la palette de fleurs de sim à flanc de colline offre un violet envoûtant, un souvenir captivant de mon enfance. C'est magnifique, mais cette beauté délicate ne me hante vraiment que maintenant que je suis plus âgée ; enfant, ma principale motivation pour escalader et patauger dans ces champs de fleurs de sim était… de les manger.

Le fruit du sim est petit, de la taille d'un doigt, de forme ovoïde, avec un « capuchon » à une extrémité – vestige du calice – comme les oreilles d'un mangoustan. Mûr, le sim est rose violacé ; à pleine maturité, il devient noir, recouvert d'un fin duvet et renferme d'innombrables minuscules graines. Son goût est sucré, sans être excessivement sucré. Pourtant, il est délicieux – la saveur d'un « cadeau de la nature » ​​offert par les montagnes et les forêts, sans rien débourser…

Image illustrative

Chaque jour où j'allais ramasser du bois, je suppliais ma mère de m'emmener à la colline aux myrtes. Comme elle m'aimait, elle cédait à mes envies, mais ramasser du bois là-haut était difficile : il n'y en avait pas beaucoup, la marche était longue et elle devait me surveiller constamment – ​​c'était vraiment pénible ! Ce jour-là, j'étais tellement absorbée par la cueillette des baies de myrte mûres que j'ai rempli mon chapeau sans entendre ma mère m'appeler. Elle s'est mise à courir après moi, abandonnant sa torche et son bois, et a trébuché sur une pierre pointue, se coupant le pied et saignant abondamment ! J'étais désolée pour elle, mais je ne pouvais pas renoncer à mon amour pour les baies de myrte. Cependant, les fois suivantes, j'étais un peu plus « maligne », me faufilant à travers les buissons et les haies en appelant de temps en temps : « Maman, maman ! » Ce n'est que lorsque j'entendais sa réponse « Oui ? » que je me sentais suffisamment en sécurité pour continuer ma cueillette…

Chaque fois que j'avais fini de ramasser le bois sec que ma mère m'avait « assigné » pour aller me promener dans le bosquet de myrtes, la première chose que je faisais était… manger. Je mangeais jusqu'à ce que la sève de myrte me colore la langue et les dents en violet, m'empêchant d'avaler quoi que ce soit de plus. Ensuite, je cueillais les baies, les enveloppais dans un sac et les mettais dans mon chapeau pour les rapporter à la maison. Ce « bonheur » se transformait naturellement en trésor une fois arrivé dans la plaine. Quand on le partageait, le plus jeune enfant recevait la plus grosse part, et le reste allait à mes aînés et à mes amis proches qui n'avaient jamais vu la forêt ni la montagne. Bien sûr, après avoir mangé, les yeux de chacun brillaient de joie, rêvant de pouvoir un jour gravir la colline pour cueillir des baies de myrte à leur guise.

Après avoir obtenu mon diplôme d'institutrice, je me suis portée volontaire pour enseigner dans les Hautes Terres : une région semi-montagneuse où des collines ondulantes, couvertes de myrtes, s'étendaient le long de la route de montagne récemment ouverte. Pendant la floraison des myrtes, je rêvais de passer mes journées et mes nuits à flâner sur cette route, émerveillée par l'immensité pourpre qui s'offrait à mes yeux. Les myrtes des Hautes Terres prospéraient dans la terre fertile. Leurs baies étaient rondes, grosses et charnues, contrairement aux petites baies des myrtes des collines arides de mon enfance. Je pouvais en manger à ma guise, car mes élèves les cueillaient et me les apportaient chaque jour.

Malgré tout ce qui semble si parfait, il m'arrive encore de regretter cette colline de myrtes en fleurs de mon enfance. Je me laisse parfois emporter par des rêves fugaces, emplis des teintes pourpres de ces fleurs. Est-ce parce que les myrtes, avec leur couleur pourpre immuable, font que ceux qui partent se souviennent toujours d'eux – même si longtemps, si longtemps après leur retour ?

Y Nguyen

Source : https://baodaklak.vn/van-hoa-du-lich-van-hoc-nghe-thuat/van-hoc-nghe-thuat/202606/nhung-doi-sim-tim-53e404c/