Le jardin de taros de ma grand-mère, la marmite de soupe chaude et parfumée au milieu d'une nuit d'été au clair de lune. Cette simple image n'évoque peut-être pas d'émotion particulière, mais pour moi, le simple fait d'en parler me rappelle des souvenirs lointains.
Je me souviens de l'époque où, enfant, je suivais ma grand-mère du jardin au marché, accrochée à elle. J'apprenais en profondeur et en détail chaque plante qu'elle plantait. Comme pour le taro, à chaque saison des pluies, après la fermeture du marché, ma grand-mère achetait un panier de taro et le rapportait à la maison pour le multiplier et le planter dans le jardin.
Ma grand-mère labourait habilement la terre, plantait les tubercules en dessous, puis répandait de la paille pourrie par-dessus pour conserver l'humidité. Les plantes devenaient rapidement vertes et saines. C'est peut-être pour cela qu'au début de l'été, derrière la maison, il y avait un luxuriant jardin de taros.
Parfois, lorsqu'un orage soudain survenait, les feuilles de taro protégeaient les poussins. Sang et moi, nous les cueillions ensemble pour jouer. Puis nous attendions que grand-mère déterre les tubercules, les lave et prépare une soupe sucrée. Chacun de nous les mangeait avec appétit.
Dès que les pommes de terre furent déterrées, Grand-mère prit immédiatement un seau d'eau de puits pour les faire tremper et les débarrasser de la terre, puis les frotta. Elle se pencha pour allumer le feu, fit cuire le taro jusqu'à ce qu'il soit tendre et moelleux, puis le pela et le coupa en huit ou neuf petits morceaux. Grand-mère remit le taro cuit dans le bol de riz gluant parfumé, ajouta suffisamment d'eau pour le recouvrir et laissa mijoter jusqu'à ce que la soupe sucrée soit épaisse.
À ce moment-là, grand-mère prit la marmite et la plaça près du trépied afin que la soupe sucrée soit plus tendre et que le riz gluant gonfle davantage. Le sucre fut râpé et battu, mélangé à un bol de gingembre frais écrasé, et grand-mère prépara l'eau sucrée et gluante. L'eau sucrée, les patates douces et le riz gluant furent mélangés, et après quelques minutes de mijotage, grand-mère obtint une soupe sucrée aux patates douces parfaite.
La soupe sucrée de grand-mère est généralement préparée à la pleine lune ou au premier jour du mois lunaire. Grand-mère m'a murmuré : « Nous vénérons d'abord nos ancêtres, puis nos enfants et petits-enfants en profiteront… » En entendant cela, mon cœur fut ému, chaque volute d'encens que ma grand-mère allumait devant l'autel semblait se mêler à nos cœurs à tous les deux. Le plus jeune Sang était encore jeune, attendant simplement que sa grand-mère termine rapidement sa dévotion pour pouvoir manger.
Pour moi, ces nuits de pleine lune d'été étaient magnifiques, mémorables. Je ne me lassais jamais de la soupe sucrée au taro de ma grand-mère, je la mangeais à satiété. Cette soupe sucrée ne nécessitait pas de cuillère : je prenais juste une feuille de riz et la mettais dans ma bouche. Toutes les saveurs – sucre sucré, gingembre parfumé, taro gras et riz gluant – fondaient sur ma langue.
Grand-mère était une bonne mangeuse. Chaque fois qu'elle préparait une soupe sucrée, elle en préparait une grande, y ajoutait une théière de thé vert et la déposait sur la véranda. Outre ses enfants et petits-enfants, chaque fois qu'elle voyait des voisins passer devant le stand de soupe sucrée devant la ruelle, Grand-mère les invitait à entrer pour déguster leur soupe sucrée.
Depuis, j'ai compris que l'amour du village et l'affection entre voisins sont liés par des choses simples et rustiques comme celles-là. Et même après cela, lorsque mon grand-père se reposait sous la terre et dans l'herbe verte, chaque fois qu'on me donnait un sac de taro, je ressentais immédiatement l'amour et la nostalgie du bol de soupe sucrée d'antan…
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![[Infographie] L'amitié traditionnelle Vietnam-Sénégal](https://vphoto.vietnam.vn/thumb/1200x675/vietnam/resource/IMAGE/2025/7/23/4c96a604979345adb452af1d439d457b)
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