Soleil d'après-midi d'automne

Sous le soleil doré de l'automne, la douce brise brode et tisse un coupe-vent fin et gracieux pour la saison, dérivant sans fin dans le royaume de la sentimentalité...

En marchant dans la chaude lumière du soleil d'automne, mon cœur se souvient doucement d'un lointain souvenir... ( Photo d'illustration provenant d'Internet ).

Est-ce la communion de la nature et des cœurs humains, résonnant en une mélodie passionnée, qui fait tant aimer l'automne ? Est-ce les vagues persistantes qui se rassemblent dans un splendide champ de couleurs et de parfums qui réveillent nos complexes passionnés ? Nous attendons le retour de l'automne pour ouvrir nos cœurs et écouter la douce saison s'épanouir dans la paix…

La saison se transforme au rythme du soleil matinal, de la pluie de l'après-midi, du ciel clair, de l'eau, d'une brise légère, subtile et mélancolique. Le soleil d'automne fait mûrir les fruits, comme s'il rassemblait toute la quintessence du ciel et de la terre en un fruit sucré. Pamplemousse, anone, goyave, kaki, sapotille… oscillant tout au long de la saison parfumée.

Nombreux sont ceux qui sont fascinés par la fine brume matinale chatoyante sur chaque branche et chaque buisson. Ils attendent avec romantisme que les pluies douces et soudaines passent. J'aime le charmant soleil d'automne, jaune pâle, qui brille au coin d'un après-midi. La lumière a « surpassé » la chaleur étouffante de l'été, répandant un doux or pour que nous puissions exposer nos cœurs sensibles. En marchant dans la douce lumière automnale, mon cœur se remémore doucement un lointain souvenir…

Le soleil réveille les souvenirs de l'époque où nous étions élèves. La cour d'école, les bancs de pierre, le vieux phénix en automne, quand nous allions en cours, sont encore gravés dans ma mémoire. La douce lumière automnale est comme un vague souvenir des après-midi passés à flâner dans le couloir de la classe, à la recherche d'une silhouette familière. L'uniforme scolaire frais et parfumé, quelques regards furtifs par la fenêtre suffisent à raviver les émotions palpitantes des premiers jours. La pauvre fille ne pouvait cacher sa gêne face aux moqueries ; chaque fois qu'après l'école, elles rentraient ensemble, la douce chemise de soie penchée distraitement au soleil…

Soleil d'après-midi d'automne

Chaque brise fraîche sur tes joues roses... ( Photo d'illustration provenant d'Internet ).

Et la brise fraîche a toujours été sur la pointe des pieds, s'attardant dans le ciel lointain, s'insinuant un jour dans chaque ruelle de village, chaque coin de rue. Cette région de vent fantomatique au nom poétique est un moment fort de la fin de l'automne, soufflant doucement dans l'espace une caresse froide. J'aime la coquetterie, la finesse et la richesse esthétique de la saison de la brise fraîche, comme le dit ce dicton métaphorique : « Chaque grain d'alluvion en mars, juillet/Chaque brise fraîche sur tes joues roses. » La brise fraîche est en effet pleine de saveur, une saveur si charmante et si unique qu'elle ne se mélange pas facilement. Sous le soleil doré de l'automne, la brise fraîche brode et tisse amoureusement pour la saison un coupe-vent fin et gracieux, dérivant sans fin vers le royaume sentimental.

Les après-midi d'automne, ma mère s'asseyait souvent sur la véranda pour sécher ses cheveux. Depuis son enfance, ses cheveux n'avaient été lavés qu'à la savonnerie, mais ils n'avaient pas résisté au temps et avaient progressivement grisonné. Ses cheveux, gris depuis plus de la moitié de sa vie, m'ont soudain touché d'une étrange compassion. J'aimais ce moment paisible, assis à côté de ma mère, à m'arracher des cheveux gris, à parler de joies et de peines, parfois à trier des grains et à tamiser le sable du riz pour préparer le dîner. Dehors, les derniers rayons de soleil se balançaient encore sur les feuilles, dansant joyeusement sur la véranda, scintillant comme des bouquets de fleurs.

Si le temps est une chanson, racontant les hauts et les bas des quatre saisons, alors l'automne a et continuera d'apporter à la vie ses mélodies les plus passionnées. J'écoute la saison déverser ses notes oniriques, la résonance de la pluie fine et crépitante, de la brise fraîche qui souffle dans les rues, du soleil doré de l'après-midi qui brille doucement à l'horizon lointain…

Ngo The Lam

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