Illustrazione: HIEN TRI
Il fischio del treno risuonò, il motore rombò e il treno iniziò a muoversi. Il giovane si mise a sedere e tirò fuori il suo portatile per lavorare. L'anziano non prestava attenzione a ciò che lo circondava; aveva gli occhi assonnati e rimaneva sdraiato, stringendo forte la borsa come se temesse che si rompesse al minimo urto. Di tanto in tanto, alzava lo sguardo in lontananza come assorto nei suoi pensieri, per poi tornare a fissare la borsa tra le mani.
Stava cercando un posto dove infilare qualcosa per potersi sdraiare comodamente.
Il signor Cong posò il libro e guardò l'anziano che aveva attaccato bottone. Rimase sorpreso per un attimo, ma poi rispose.
- È impossibile metterlo da qualche parte; temo che si rompa, e sarebbe un disastro!
Il giovane disse scherzando con tono allegro.
- Antiquariato, vasi antichi, signore!
- È solo un barattolo di ceramica, ma...
Il vecchio esitò. Si mise a sedere, stringendo ancora il vaso di terracotta, appoggiandosi al fianco della nave. Il giovane scese dal letto e si sedette accanto al vecchio, cercando di attaccare bottone.
- È davvero difficile dormire in treno, a quale stazione scendi?
Il vecchio parlò in modo vago anziché dare una risposta.
- La nave era vuota, pensavo...
A cosa stavi pensando?
Vedendo il giovane unirsi con entusiasmo alla conversazione, il vecchio non poté più rimanere in silenzio.
- Pensavo che sarebbe stato molto affollato, pensavo che due o tre persone sarebbero state stipate in un solo letto.
- Questo è impossibile in un'economia di mercato; quello che dici sembra roba d'altri tempi!
Cosa sai dei vecchi tempi?
- No, ho solo sentito i miei genitori dire quanto fosse dura la vita durante il periodo dei sussidi, tutto qui!
- Oh, capisco!
Il signor Cong posò il libro e si mise a sedere.
Le storie del passato sono sempre belle e interessanti, anche se piene di difficoltà e avversità. Per questo motivo, molte persone vivono con la nostalgia e muoiono con essa.
- Parli così bene, come un poeta.
Come se si presentasse, il signor Cong recitò immediatamente questi versi: "Le grida dell'esercito dal fiume echeggiano nel cielo del Grande Vietnam / Il sovrano valoroso e coraggioso ispira il popolo, costruendo mura con onde impetuose / Il saggio e talentuoso Duca, il campo di battaglia macchiato dal sangue del nemico da mille anni / Le eroiche forze navali attirano la marea a salire e la corrente a scendere / Sul fiume Bach Dang, con lance e spade, i generali e i soldati sono determinati a conseguire una grande vittoria contro l'esercito Yuan / Un'epopea eroica che sarà per sempre ricordata nella storia vietnamita, con spirito sacro ed eroico."
Il giovane batté le mani in segno di lode:
- È meraviglioso, sono così orgogliosa! Sei una poetessa?
Il signor Cong non rispose, ma continuò a leggere: "Dieci tombe raggruppate insieme - dieci ragazze / Che si pettinano timidamente i capelli, le loro delicate ciocche che brillano di colori eterei / Un sentiero d'amore, segreti privati nascosti dal campo di battaglia / Solo ieri, il loro canto e le loro risate sovrastavano il suono delle bombe che cadevano / Improvvisamente, un momento di silenzio per le loro giovani anime, che tornano questo pomeriggio nella terra delle nuvole bianche / Dong Loc, le lune pure ed eroiche che brillano per sempre sulla vita."
Il vecchio guardò Cong con ammirazione.
- Ha scritto con grande commozione delle dieci giovani volontarie che hanno sacrificato la propria vita a Dong Loc; erano davvero come lune pure ed eroiche!
Dopo aver ricevuto i complimenti, il signor Cong si è presentato ufficialmente:
- Signore e nipote, mi chiamo Cong, ero un corrispondente di guerra, non uno scrittore né un poeta. Incontrarvi oggi, voi tutti amanti della poesia, mi commuove profondamente. È una cosa rara nella vita...
Cong lasciò incompiute le ultime frasi, ma tutti capirono cosa intendesse. Dopo qualche minuto di silenzio, il giovane riprese a parlare solennemente.
A quale stazione è sceso il poeta?
L'uomo spalancò gli occhi e alzò la voce, per poi abbassarla subito.
- Ti ho detto che non sono un poeta... beh, scendi in una piccola stazione, anche se te lo dicessi, non lo sapresti!
Sembrava che il signor Cong avesse percepito una connessione con i suoi nuovi amici, così si aprì e iniziò a parlare. La sua voce era sommessa e leggermente roca, a tratti persa nel frastuono ritmico del treno, ma tutti capivano. Scendeva in una piccola stazione di Quang Nam, poi prendeva un autobus per la regione centrale per incontrare i suoi ex compagni, corrispondenti di guerra che avevano combattuto lì, ai piedi della montagna nella comune di Mu U, per accendere incenso in memoria dei caduti. Era fortunato ad essere ancora vivo per tornare ogni anno sul vecchio campo di battaglia, per leggersi poesie a vicenda e per raccontare le sue esperienze di lavoro instancabile tra bombe e pioggia. Una scheggia, conficcata da qualche parte nella sua testa, lo aveva fatto apparire come un "vecchio eccentrico" agli occhi degli altri. Dopo aver terminato il suo racconto, sospirò di nuovo.
- Ho sentito dire che presto quel villaggio avrà un nuovo nome, che peccato per Mu U!
- Il nome Mù U è meraviglioso, non è vero, signore? Ma non credo che sia andato perduto; è ancora nel suo cuore e nel cuore dei suoi compagni.
Il vecchio guardò il giovane con disappunto.
- Non è più una perdita, quindi che senso ha dire "ma" adesso!
Il signor Cong guardò l'anziano con aria comprensiva. L'anziano non rispose subito, stringendo ancora più forte il fagotto di stoffa.
Questo vaso di terracotta contiene una manciata di terra, presumibilmente le ossa e la carne del mio compagno, morto alle porte di Saigon mentre accompagnava l'esercito a portare la notizia della liberazione del Vietnam del Sud. Ebbe la fortuna di essere sepolto nel giardino di una famiglia. Il giardino cambiò proprietario molte volte e il nuovo proprietario scoprì una piccola lapide sepolta con il suo nome e la sua città natale... Ora, riportando in vita il mio compagno, ma Mu U non c'è più!
Il signor Cong ascoltò la storia con le lacrime agli occhi.
- Ti sbagli, fratello. Casa è dove sei nato e cresciuto; non importa come la chiami, resta comunque casa!
Il giovane continuò:
- È solo un nome, tutto qui...
Il vecchio non sembrava accettare il ragionamento dei bambini.
- Non hai una città natale, vero? Le persone sono come gli alberi: germogliano e prosperano in un terreno particolare, e sono grate a quel terreno.
La voce del vecchio si mescolò al frastuono ritmico del treno, per poi svanire nel lungo e lugubre fischio. Il giovane, mentre si infilava nel letto, pronunciò le sue ultime parole.
- Le nostre radici sono nei nostri cuori. Una persona che vive nella propria patria ma la tradisce non è buona quanto una persona che vive lontano da casa ma che continua ad amare la propria patria.
I bambini che si comportano come se stessero facendo la predica agli altri sono fastidiosi, ma quello che dicono non è sbagliato. Nessuno disse più una parola perché tutti pensavano di avere ragione e credevano che anche l'altra persona avesse ragione. Il signor Cong sospirò, la sua voce come il vento, una stretta al petto e una sensazione di disagio.
Il treno rallentò, apparentemente sul punto di fermarsi in stazione, il vento che soffiava contro di esso, trasportando suoni verso la parte posteriore del convoglio. Nel vento, udì chiaramente: "Un vecchio sciocco che si crede intelligente, che spara ogni sorta di idee". Alzò lo sguardo verso il giovane che lavorava al computer. Poi guardò il signor Cong, che stava leggendo un libro. Quindi, aveva parlato da solo, vero?
Il treno si fermò per far salire e scendere i passeggeri. Il giovane colse l'occasione per affacciarsi al finestrino. Una striscia di luce, una cupola di luce, una vasta distesa di luce, un campo di luce sconfinato apparve fuori dalla finestra. Tutti uscirono dalle loro stanze per ammirare il campo di luce, meravigliandosi ed esclamando. Si scoprì che l'infinito campo di alberi di frutto del drago era illuminato da luci che sembravano stelle scintillanti, una luce magica e romantica, di una bellezza indescrivibile, percepibile solo attraverso l'amore per la patria, la terra e la gente.
Il treno riprese a muoversi, e il campo di luce scomparve e riapparve: che meraviglia!
La mia città natale è davvero bellissima, ragazzi!
Il giovane tornò a letto. Il vecchio stringeva ancora il vaso di terracotta contenente una manciata di terra e i resti del suo compagno caduto. Il signor Cong borbottò, ma tutti potevano sentirlo chiaramente: "Il battito del cuore di ogni persona è il dolore della nazione / Una nazione di persone intelligenti, gentili e tolleranti / Il sangue della rettitudine nutre l'anima della nazione, il suo spirito eroico / Nguyen Du scrisse il Racconto di Kieu come una ninna nanna accanto alla culla / Nguyen Trai scrisse la Grande Proclamazione di Pacificazione degli Ngo, tramandata di generazione in generazione / Questi versi si trasformano in disegni, scolpendo l'immagine della patria millenaria."
Il treno, viaggiando controvento, sfrecciava nella notte, portando con sé una moltitudine di emozioni... sbuffo... sbuffo... sbuffo...
Fonte: https://baoquangnam.vn/chuyen-tau-nguoc-gio-3157196.html
![[Foto] Il Segretario Generale e Presidente To Lam presiede la riunione per l'approvazione della bozza di relazione sui risultati della seconda ispezione da parte del Politburo del Comitato Permanente del Comitato del Partito della città di Hanoi.](https://vphoto.vietnam.vn/thumb/1200x675/vietnam/resource/IMAGE/2026/05/26/1779789811432_a2-bnd-4430-9620-jpg.webp)
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