Sov fredelig på mors rygg

Balkongen i kveld skimrer i det elfenbensfargede måneskinnet. Det tankefulle gatehjørnet ligger lunt i nattens vinger, takene som skimrer i måneskinnet ser ut til å sove.

(Illustrasjonsbilde tegnet av AI)

Balkongen glitrer i kveld i det elfenbensfargede måneskinnet. Det tankefulle gatehjørnet ligger i nattens vinger, takene som glitrer i måneskinnet ser ut til å sove. Jeg ser opp på månen som om den bærer på mange av gatens hemmeligheter. Vindflåtene er trege med den dvelende duften av en blomst som blomstrer i natten. Den lille smuget gir gjenlyd av lyden av sirisser, som kommer fra ingensteds og kvitrer stille midt i stillheten rundt. Lyden av sirisser tar meg tilbake til de fredelige landlige nettene som glitrer i gyllent måneskinn. Jeg sitter i mors fang på en bambusseng plassert foran besteforeldrenes veranda, foran meg ligger et stort vindfullt jorde.

Jeg husker de fredelige skumringene, da folk i hjembyen min ofte spiste middag veldig tidlig, da solen akkurat hadde gått ned bak de stille trærne i horisonten. Det var da den gamle TV-en i huset mitt fortsatt var dempet og ikke hadde signal, og hver ettermiddag løp landsbybarna rundt og lekte i hagen og på markene til de var slitne. Etter å ha kommet hjem fra leking, helte jeg en bøtte med kaldt brønnvann og gned ryggen mot brønnveggen for å bade og vaske meg, så satte jeg meg ned med hele familien for å spise et varmt, røykfylt måltid. Natten falt sakte på utenfor verandaen, fuglene kvitret og vendte tilbake til reirene sine. Når månen sto høyt, var det også tiden da husarbeidet ble gjort, moren min tok meg ofte med til besteforeldrenes hus for å prate. Bestemoren min fødte ti barn, og etter å ha gått gjennom mange opp- og nedturer i livet, var moren min den eneste datteren igjen.

Grusveien fra huset mitt til bestemors hus slynger seg gjennom hibiskushekker som blomstrer som lykter, hager som omfavner duften av moden frukt, kassava-skråninger der vi pleide å plukke blader for å lage halskjeder, høye mangotrær og gamle bambuslunder som kaster skygger på begge sider. Jeg husker kvelder midt på måneden, veien syntes å være forgylt av det klare måneskinnet, mors skygge svaiet lenge ved siden av min lille skygge. Mor holdt hånden min og gikk mykt i måneskinnet. Da vi kom til bestemors hus, satt mor og jeg ofte på en bambusseng som noen ganger knirket og ga gjenlyd av tidens lyder, midt på verandaen der landbrisen blåste. Bestemor satt på en hengekøye som hang inne i huset, ved siden av vinduet som åpnet seg mot verandaen. Bambussengen var plassert nær vinduet slik at mor og bestemor kunne høre hverandre tydelig bare ved å hviske mykt.

På månelyse netter pleide bestemoren min å slå av alle lysene i huset, og bare loquat-pæren var igjen på alteret sitt. Da jeg så på det lille huset, sendte loquat-pæren ut en beskjeden, men varm glorie av lys. Bestemors hus vendte mot de store månelyse markene, og om natten fulgte de friske, duftende brisene hverandre og hoppet rundt som en flokk barn som lykkelig løp inn på verandaen. Da jeg så ut på de øde markene, fikk jeg av og til øye på noen lys som ruvet i det fjerne. Moren min sa at det var folk fra hjembyen min som lyste med lysene sine for å fange krabber. Krabbene dukket ofte opp på månelyse netter for å elske.

Jeg lente meg i mors fang og så opp på månen som en gyllen skive på et dypt fløyelsteppe. I mors varme og de endeløse historiene bestemor fortalte meg, lå jeg og jaget etter bilder av skyene som drev stille foran meg. Vinden roet seg gradvis, hver milde bris ledet meg forsiktig i søvn. I det drømmende måneskinnet sov jeg på mors rygg hele veien fra bestemors hus til mitt. Neste morgen, da jeg våknet i den kjente sengen, spurte jeg moren min når jeg hadde sovnet i går kveld, og hvilke av bestemors historier som fortsatt var uferdige. Jeg vet bare at etter slike søvner er det alltid en vedvarende smak av fred i meg.

Nå som jeg sitter tilbake, innser jeg at det å være en liten gutt som sov på morens rygg var en uendelig lykke i barndommen min. Noen ganger når jeg kommer over diktet: «Lille Cu Tai sover på morens rygg. Sov godt, ikke forlat morens rygg» av poeten Nguyen Khoa Diem, savner jeg moren min. Den svingete veien mellom morforeldrenes hus og mitt dukker plutselig opp i tankene mine. Mor ville ikke vekke meg mens jeg sov, så hun bar meg forsiktig tilbake på den veien. Nå, midt i all kjas og mas med å tjene til livets opphold, lengter jeg noen ganger etter å krølle meg sammen i en dyp søvn i hjembyen min. Den fredelige vinden fra markene, som en folkesang, vil ta bort alle bekymringer og problemer. Det er bare morens milde skikkelse i måneskinnet i hjembyen min og de klare drømmene uten spor av livets forfengelighet…/.

Tran Van Thien

Kilde: https://baolongan.vn/binh-yen-giac-ngu-tren-lung-me-a204639.html