Fredelig søvn på mammas rygg

I kveld glitrer balkongen i det bleke måneskinnet. Det tankefulle gatehjørnet ligger tett inntil nattens vinger, husenes sølvfargede tak ser ut til å sove.

(Illustrasjonsbilde laget av AI)

I kveld glitrer balkongen i det bleke måneskinnet. Det tankefulle gatehjørnet ligger tett inntil nattens vinger, de sølvfargede hustakene tilsynelatende sovende. Jeg ser opp på månen, som om den inneholder byens hemmeligheter. Den milde brisen bærer med seg den dvelende duften av en blomst som blomstret i natten. Fra den lille smuget gir kvitringen av sirisser, tilsynelatende fra ingensteds, gjenlyd i den omkringliggende stillheten. Lyden av sirisser transporterer meg tilbake til de fredelige, månelyse nettene i hjembyen min, der jeg satt i mors fang på en bambusseng foran bestemors hus, med de store, forblåste jordene som strakte seg foran oss.

Jeg husker de fredelige skumringstimene, da folk i landsbyen min spiste middag veldig tidlig, akkurat idet solen gikk ned bak de stille trærne i horisonten. Det var den gang den gamle TV-en vår fortsatt var uskarp og uregelmessig, og landsbybarna løp begeistret rundt på hagen og markene til de var utslitte. Etter å ha lekt, vasket vi oss grundig med kaldt brønnvann og skrubbet ryggen mot brønnkanten, for så å sette oss ned med familien for et varmt og rolig måltid. Natten falt sakte på ute, og fuglene kvitret og vendte tilbake til reirene sine. Når månen sto høyt, var husarbeidet gjort, og moren min tok meg ofte med til besteforeldrene på morssiden for en rolig prat. Bestemoren min hadde ti barn, og etter å ha gått gjennom mange opp- og nedturer i livet, var det bare moren min som var datter igjen.

Grusveien fra huset mitt til bestemors hus slynget seg gjennom hibiskushekker med blomster som blomstret som lykter, gjennom hager duftende av moden frukt, og langs kassava-skråningene der vi en gang plukket blader for å lage halskjeder. Høye mangotrær og gamle bambuslunder kastet skygger på begge sider. Jeg husker de nettene midt i måneden, da veien virket forgylt av det klare, skimrende måneskinnet, morens skrøpelige skygge som strakte seg langt ved siden av min lille. Hun holdt hånden min mens vi gikk mykt i måneskinnet. Hjemme hos bestemor satt mor og jeg ofte på bambusbenken, noen ganger knirkende av tidens lyd, på verandaen der den milde landbrisen blåste. Bestemor satt i en hengekøye inne i huset, ved vinduet med utsikt over verandaen. Bambusbenken var plassert nær vinduet, så med bare en myk hvisking kunne mor og bestemor tydelig høre hverandre.

På månelyse netter pleide bestemor å slå av alle lysene i huset, og bare den lille, bærformede lampen på forfedrenes alter var igjen. Når jeg så inn i det lille huset, kastet den bærformede lampen et ydmykt, men varmt lys. Bestemors hus vendte mot de store, månelyse markene, natten fylt med milde, duftende briser, som lekent virvlet rundt som en gruppe barn som løp ut på verandaen. Da jeg så ut på de stille rismarkene, fikk jeg av og til glimt av lys i det fjerne. Moren min sa at det var folk fra landsbyen min som brukte lommelykter for å fange ferskvannskrabber. Krabbene dukker ofte opp til overflaten på månelyse netter for å pare seg.

Jeg lente meg mot mors bryst og stirret opp på månen, en gyllen skive mot en dyp, fløyelsmyk bakgrunn. I hennes varme, og midt i de endeløse historiene bestemoren min fortalte, drev jeg inn i en dagdrøm av skyer som svevde stille foran meg. Vinden avtok og lullet meg forsiktig i søvn. I det disige måneskinnet sov jeg på mors rygg hele veien fra bestemors hus og hjem. Da jeg våknet neste morgen i min kjente seng, spurte jeg forvirret moren min når jeg hadde sovnet, og lurte på hvilken av bestemors historier hun hadde latt være uferdige. Alt jeg visste var at etter slike søvner, forble en vedvarende følelse av fred i meg.

Når jeg ser tilbake nå, innser jeg at det å sove på morens rygg var en umåtelig glede i barndommen min. Noen ganger, når jeg kommer over diktlinjene av Nguyen Khoa Diem: «Lille Cu Tai sover på morens rygg. Sov godt, ikke forlat morens rygg», føler jeg et stikk av nostalgi for moren min. Den svingete veien mellom besteforeldrenes hus og mitt dukker plutselig opp i tankene mine. Moren min, som ikke ville vekke meg fra den dype søvnen, bar meg forsiktig hjem langs den veien. Nå, midt i hverdagens mas og kjas, lengter jeg noen ganger intenst etter å krølle meg sammen i en dyp, fredelig søvn i hjembyen min. De milde brisene fra markene, som en folkesang, ville føre bort alle mine bekymringer og angster. Bare morens milde nærvær, badet i landsbygdas måneskinn, og mine rene drømmer, uberørt av livets forfengelighet…/.

Tran Van Thien

Kilde: https://baolongan.vn/binh-yen-giac-ngu-tren-lung-me-a204639.html