Persimmonsesongen vekker nostalgi.

(Dong Nai) – I hjembyen min har hver årstid sin egen unike duft. Våren har den skarpe lukten av halmrøyk etter vinterhøsten, sommeren er velduftende med duften av moden longan, og vinteren er kjølig og har en litt jordaktig lukt. Men kanskje høsten er årstiden jeg husker best på grunn av duften av persimmonfrukt. Hver gang jeg kommer hjem og går forbi persimmontreet ved landsbyens felleshus, ser jeg opp på det frodige, grønne bladverket, som om barndommen min er intakt i hvert blad og hver gamle gren.

Det eldgamle persimmontreet har stått stille ved inngangen til landsbytempelet mitt i generasjoner. Ingen i landsbyen husker nøyaktig når det ble plantet, bare at siden bestefaren min var liten gutt og løp rundt i kortermet skjorte og shorts, har det persimmontreet stått der, majestetisk og høytidelig.

Rundt slutten av juni eller begynnelsen av juli (månekalenderen) går landsbyen min inn i persimmonsesongen. Treets runde krone dekker et hjørne av landsbyens gårdsplass. Hver runde, gyldne persimmon, som små juveler, gjemmer seg under de frodige, grønne bladene. Hele landsbyen ser ut til å være fylt med en søt duft som signaliserer den milde ankomsten av høsten. Hver morgen, når jeg gikk forbi det persimmontreet med moren min til markene, sjekket jeg om det hadde falt noen frukter. Den unike duften av persimmonen, når man først har luktet på den, er vanskelig å glemme.

Kakifrukter er ikke en vanlig frukt i høytider eller festivaler, og de er heller ikke en delikatesse som folk higer etter. Men for folket i hjembyen min er kakifrukter en uerstattelig del av minnene våre, en kjent del av barndommen vår. De fremkaller duften av fredelige dager, fuglekvitter om morgenen, klapringen av bestemors tresko når hun gikk tidlig til markedet, og eventyret moren min pleide å fortelle før leggetid: «Kakifrukt, kakifrukt, du falt i bestemors hender, bestemor vil lukte på deg, men hun vil ikke spise deg.» Kanskje det var på grunn av den historien at vennene mine og jeg elsket kakifrukter så mye da vi var små – en velduftende frukt som syntes å innkapsle barndomsminner i hver sniff og hver kjærtegn.

På kvelende sommerettermiddager pleide vi barna å samles ved persimontreet i utkanten av landsbyen for å leke hoppetau, køllespill og klinkekuler ... Det gamle persimontreet sto der som en kjølig, grønn baldakin og omfavnet barndommen vår i sin skyggefulle favn. Noen ganger, når en storm kom, skjermet de vidstrakte grenene hele landsbytorget fra vinden. Når stormen avtok, var bakken dekket av blader, tørre grener var brukket og falt ned, og umodne og modne frukter lå spredt overalt. Kvinnene pleide å samle bladene for å tørke dem og bruke dem som brensel til ovnen, og plassere de modne persimmonene inne i huset for å fylle luften med duften sin. I mellomtiden pleide vi å være fulle av grønne persimmoner, prate og leke fisk, og ha det kjempegøy som på en festival.

Som en vane pleide moren min å sette en liten tallerken på tebordet hver gang kakifruktene modnet, som om hun brakte et hjørne av høsten inn i huset. Hun valgte nøye ut de gylne, runde kakifruktene og satte dem til side i noen dager for å la dem frigjøre duften sin. Duften av kakifrukter spredte seg forsiktig i luften, sivet inn i hvert hjørne, til og med snek seg inn i fredelige ettermiddagslurer. Hver gang gjester kom på besøk, helte hun en kopp varm lotus-te; aromaen av teen blandet seg med duften av kakifrukter og skapte en mild duft, som en rustikk symfoni fra landsbygda. Jeg husker fortsatt bestemoren min sittende ved vinduet med en liten tøypose med en kakifrukt inni. Av og til førte hun posen til nesen, pustet forsiktig inn og smilte – et fredelig smil som om ungdommen og minnene hennes vendte tilbake i den søte, trøstende duften av kakifrukter.

Det gamle persimontreet, forvitret av tiden, med stammen knudrete og mørk, står stille som et vitne til utallige årstider. Jeg vokste opp med hver sesong som gikk av modne persimoner. I barndommen min var persimoner lekene mine, små, men velduftende gaver. Etter hvert som jeg ble eldre, ble de duften av minner, en mild rest midt i bylivets kjas og mas. Hvert år, når jeg vender tilbake til hjembyen min og går forbi persimontreet på landsbytorget, synker hjertet mitt. Treet står der fortsatt, bladverket fortsatt frodig, frukten fortsatt gyllen som før, bare at nå er den muntre latteren til barna fra tidligere år borte.

Midt i den travle byen kommer jeg av og til over små veiboder som selger modne persimoner. Jeg stopper ofte for å kjøpe noen, ikke for å spise dem, men for å beholde noe litt kjent. Selv en svak duft er nok til å transportere meg tilbake til et hjørne av landsbyen, hvor det er et gammelt persimontre, en mosedekket landsbygård og bekymringsløse, klare dager.

Det sies ofte at noen dufter blir med oss ​​livet ut. For meg er det duften av modne persimoner, en kjent duft som rører hjertet mitt hver høst. Persimmonsesongen, en sesong med enkle, men dype ting. Og for meg er ingenting mer rustikt, men likevel gripende enn den gylne, modne persimmonen, som stille slipper ut sin duft og minner meg om fredelige dager som aldri vil falme.

Ha Linh

Kilde: https://baodongnai.com.vn/van-hoa/202508/mua-thi-ve-trong-noi-nho-ea21ed3/