Tet, en tid for å vise vår kjærlighet til hverandre.

Man skulle kanskje tro at tiden også kommer sakte og bevisst, med årstider som kommer bedagelig i solskinn og regn, og legger fortiden bak seg og venter foran seg. Men Tet (månens nyttår) er ikke slik; den kommer raskt i noen få falne blader, i de spirende grønne skuddene på trærne, og i de gamle aprikosblomstene som, etter å ha blitt fratatt bladene sine, allerede har knopper så tykke som spisepinner.

Vår. Foto: Lap Duc

«Hvem skulle trodd det, det har gått så fort!» utbrøt moren min selvsikkert. Det er umulig at ting plutselig kan snu så fort at vårbrisen kommer, og det nye året allerede er rett rundt hjørnet.

Da det nærmet seg sitt åttito andre kinesiske nyttår, var mors hjerte fortsatt fylt med en blanding av spenning og følelser. Hun følte fortsatt at forberedelsene hennes manglet, så hun skyndte seg og gjorde seg opptatt, fylt av en håpefull og håpefull forventning.

Moren min beskriver Tet (vietnamesisk nyttår) med alle følelsene fra åttito år kombinert, alt dypt etset inn i henne. Kanskje kroppen hennes allerede har en plass til Tet, og venter på at den milde brisen skal komme, og at den mekanismen aktiveres, noe som får hjertet hennes til å slå raskere og mer gledelig.

Hun ville begynne å leve for denne tiden ved å gjøre seg kjent med rutiner, nesten gjenta dem år etter år, uten å være i stand til å gjøre en eneste feil.

Derfor, selv i de tidlige dagene av den tolvte månemåneden, satt hun allerede ved døren med kurven sin og ventet på at hennes eldste svigerdatter skulle ta henne med til markedet. Den gamle kvinnen ville omhyggelig velge ut noen ting selv for å lage en hel meter tørket kandisert frukt for å tilfredsstille sin lyst. Det var lysten til en som verdsatte tradisjonelle Tet-skikker med streng omhu: omhyggelig skrelling, skiving, riving og stikking ... diverse frukter og planter.

Først når Tet-høytiden fortsatt har den søte og sure aromaen som strømmer fra det lille kjøkkenet, og de livlige fargene som dekker hyllene ... kan vi føle oss avslappede. Mamma var så fokusert at da hun reiste seg, verket ryggen hennes fryktelig.

Barnebarna så på bestemoren sin og ville også sukke: «Å, det er så mye å gjøre på slutten av året, og når jeg ser bestemor vise frem en hel kurv med stjernefruktknopper, vet jeg at det blir mer arbeid å gjøre ...»

Den tolvte månemåneden er nesten over, og ved en tilfeldighet husket noen at de måtte tilbake til hjembyen sin for å beundre morens tørkehage som glitret i sollyset. Det føltes som om Tet lekte gjemsel i årets siste solstråler, som strømmet ned på hagen som flommet over av kurver og brett.

Dagene før Tet (månårets nyttår) er spesielt solrike. Sollyset er gyllent «sitrongult», bekreftet niesen min, og tanten min, som følte hjemlengsel, var enig mens vi satt i denne kjente gårdsplassen.

Så snart solen tittet over gårdsplassen, dro de ut kålkurven for å tørke, og så nøye på at den visnet slik at den ble sprø når den ble syltet. «I år var flommen uventet; kålhagene ble oversvømt akkurat idet plantene begynte å slå rot, og det samme ble andre grønnsaker, så de er alle veldig dyre!»

Påminnelsen om dyre eiendeler er rett og slett for å understreke viktigheten av å verdsette hver minste ting, å verne om hver detalj. Bare ved å gjøre det kan man virkelig sette pris på verdifullheten i små ting og forstå verdien av livet.

I den tidlige ettermiddagssolen bærer vi to kurver med bananer for å presse og tørke. Når solen blir litt sterkere, forbereder vi dem til å lage kandiserte bananer. Vi tørker dem til sukkeret fester seg til hver bit, slik at de blir tørre, hvite, luftige og sprø.

Moren satt og så på solen, ansiktet hennes var en blanding av tankefullhet og tilfredshet, mens hun viftet seg som et himmelsk vesen som steg ned til jorden, og samlet glede i hver minste detalj i dette travle livet, som hun snart ville skjenke barna sine.

Feepiken bevarer perfekt den tradisjonelle Tet (vietnamesisk nyttår) i hendene sine, hender utsmykket med utallige skilpaddeskallblomster, ærlige spor av tid.

Tet kommer snart, så barna samles hjemme og kaster et forsiktig blikk på sin eldre mor med grått hår, fylt med kjærlighet. Hver Tet bringer frem gamle historier, sikkert takket være morens flid og urokkelige bevaring av denne tradisjonen.

Hva annet er det? Tre, fire, fem, sju barn, alle nå middelaldrende, jeg vet ikke lenger hvilke roller de spiller i samfunnet, men når jeg trer inn i det gamle huset, er den eneste rollen jeg fullt ut kan spille, den som mor og datter.

Hver av dem innåndet duftene av hjemmet, kjøkkenet, det stuede kjøttet, de syltede grønnsakene. Noen tok opp gamle historier, og plutselig fløt de som en mild strøm.

«Lillesøster, jeg husker da jeg pleide å padle båt med mamma helt ut i kanalen, og du falt og brakk beinet. Båten gynget, og du gråt så mye at det gjorde vondt. Mamma og jeg padlet og prøvde å hindre båten i å gynge, og vi måtte padle fort nok til å fange strømmen før det ble mørkt.»

«Og så er det historien om storesøsteren min som fikk oss alle til å sitte i kø rundt Tet (kinesisk nyttår), slik at hun kunne klippe håret vårt. Hun lovet å gi oss en fin hårklipp, slik at vi fikk nye frisyrer til Tet.»

«Hver gang satte hun en bolle på hodet til hvert av dem. Etter å ha klippet håret deres, løp hele gruppen ut i hagen og gråt hysterisk og krevde erstatning. Hun var redd for mammas skjenn, så hun gjemte seg hjemme hos besteforeldrene sine, noe som gjorde mamma bekymret, og hun gikk febrilsk for å lete etter henne.»

«Og husk at pappa tok med seg flere stoffbunter for å lage nyttårsklær? Han gikk forbi onkels hus, stakk innom for å besøke henne, og tante klaget over at hun ikke kunne kjøpe noe til barna i år. Pappa ga henne hele vesken, i den tro at hun ville velge en bunt, men hun tok alt.»

«Det året hadde ingen av oss noe til Tet (månadsnyttår).» Disse historiene fra da søsknene mine og jeg var barn, tilsynelatende fylt med vanskeligheter, blir nå til kjære minner som minner oss om en tid da vi var en sammensveiset familie, omgitt av foreldrene våre, og et sted vi trodde vi aldri ville bli atskilt fra.

Disse feiringene av kinesisk nyttår er etset inn i minnet og bringer frem utallige historier som fortsatt henger igjen i tankene mine – historier som virker vanlige, men når de gjenfortelles, føles de friske, som om gledene og sorgene fortsatt er prentet inn et sted på morens vegger.

Nei, det virker som om tårene presser seg opp i mammas øyne, og de tårevåte, følelsesladede tårene er i ferd med å renne ut. Redd for å gråte, ikke bare mamma, ikke bare jeg, men de eldre barna ertet hverandre litt. Månedens nyttår er for moro skyld, hvorfor snakke om så hverdagslige ting?

Borte er dagene da gleden kom lett, barndommens dager, deretter ungdomstiden, tiden for første kjærlighet, tiden med ungdommelig energi og håp.

På et øyeblikk er vi alle middelaldrende, og på et nytt øyeblikk nærmer alderdommen seg raskt. Det kinesiske nyttåret er mer travelt, men når man sitter sammen og mimrer, blir øyeblikk som disse uvurderlige.

Derfor, uansett hva vi gjør under Tet, sørger vi alltid for å ta hverandre med hjem.

Ikke dra hjem, for jeg er redd jeg ikke har uttrykt nok hengivenhet til de som står meg nær!

MINH PHUC

Kilde: https://baodongthap.vn/tet-hen-thuong-nhau-a236842.html