Ilustracja: HIEN TRI
Rozległ się gwizd pociągu, silnik zawarczał i pociąg ruszył. Młody mężczyzna usiadł i wyjął laptopa, żeby popracować. Starszy mężczyzna nie zwracał uwagi na otoczenie, jego oczy były senne, wciąż leżał, mocno trzymając torbę w dłoniach, jakby bał się, że pęknie pod wpływem uderzenia. Od czasu do czasu spoglądał w przestrzeń przed sobą, jakby coś sobie wyobrażał, po czym znów spojrzał na torbę w dłoniach.
- Znajdź miejsce, w którym możesz umieścić coś w torbie, aby wygodnie położyć się.
Pan Cong odłożył książkę i spojrzał na starca, który rozpoczął rozmowę. Przez chwilę był zaskoczony, ale potem odpowiedział.
- Nie mogę go nigdzie położyć, bo boję się, że się rozbije!
Młody człowiek żartował radośnie.
- Antyki, antyczne wazony, proszę pana!
- To tylko ceramiczny słoik, ale...
Starzec zawahał się. Usiadł, wciąż trzymając gliniany dzban, opierając się o ścianę statku. Młody mężczyzna zszedł z łóżka i usiadł obok starca, by rozpocząć rozmowę.
- Trudno spać w pociągu. Na której stacji wysiadasz?
Starzec odpowiedział roztargnionym tonem.
- Pociąg był pusty, pomyślałem...
Co o tym myślisz?
Widząc, że młody człowiek z entuzjazmem włącza się do rozmowy, starzec chciał zachować milczenie, lecz nie potrafił.
- Wydawało mi się, że jest tam sporo tłoku, dwie, trzy osoby stłoczone na jednym łóżku.
- W gospodarce rynkowej nie ma czegoś takiego. Słuchając cię, brzmi to jak stare czasy!
- Co wiesz o starożytności?
- Nie, po prostu słyszałem, jak moi rodzice mówili, że okres dotacji był bardzo ciężki, i tyle!
- O, rozumiem!
Pan Cong odłożył książkę i usiadł.
- Historie z przeszłości są zawsze piękne i interesujące, nawet jeśli były trudne i żmudne. Dlatego wielu ludzi żyje z nostalgią, a potem umiera z nostalgią.
- Mówisz bardzo dobrze, jak poeta.
Jakby się przedstawiając, pan Cong natychmiast przeczytał kilka zdań: „Dźwięk wiwatów armii znad rzeki rozbrzmiał echem w niebie Dai Viet/ Mądry i odważny król sprawił, że serca ludzi wrzały, budując fale i cytadele/ Utalentowane i inteligentne pole bitwy księcia Quoc było splamione krwią wroga przez tysiąc lat/ Potężna flota zwabiła fale, by wznosiły się i opadały/ Włócznie i miecze generałów nad rzeką Bach Dang były zdeterminowane, by pokonać armię Yuan/ Bohaterska pieśń na zawsze zapadnie w pamięć w historii Wietnamu, świętego ducha”.
Chłopiec klasnął w dłonie i pochwalił:
- Świetnie, jestem taka dumna! Jesteś poetką?
Pan Cong nie odpowiedział, lecz czytał dalej: „Dziesięć grobów zebranych razem – dziesięć dziewcząt/ Nieśmiało czesających lustro koloru nicości, gładkie, spuszczone włosy/ Ścieżka miłości, prywatność ukryta przed polem bitwy/ Jeszcze niedawno odgłos śpiewu i śmiechu zagłuszał huk spadających bomb/ Nagle, cicho wspominając dusze młodości tego popołudnia, powracające do białych chmur/ Dong Loc, dziewicze księżyce wiecznie świecące nad życiem”.
Starzec spojrzał na Conga z podziwem.
- Z wielkim wzruszeniem pisał o dziesięciu młodych wolontariuszkach, które poświęciły życie w Dong Loc. Były prawdziwymi dziewiczymi księżycami!
Po otrzymaniu komplementów pan Cong oficjalnie przedstawił:
- Drogi bracie i siostrzeńcu, mam na imię Cong. Kiedyś byłem reporterem wojennym, a nie pisarzem ani poetą. Dziś, spotykając ludzi, którzy kochają poezję, jestem bardzo wzruszony. To życie nie jest łatwe...
Ostatnie kilka zdań było niedokończone, ale wszyscy zrozumieli, co chciał powiedzieć. Po kilku minutach milczenia młody mężczyzna znów spoważniał.
- Na której stacji wysiadł poeta?
Cong szeroko otworzył oczy i przemówił głośno, po czym natychmiast złagodził swój głos.
- Mówiłem ci, że nie jestem poetą... no cóż, wysiadłem na małej stacji, nawet gdybym ci powiedział, nie dowiedziałbyś się!
Wyglądało na to, że pan Cong poczuł współczucie ze strony swoich nowych przyjaciół, więc otworzył się i zaczął rozmawiać. Jego głos był nieco ochrypły, czasami gubiący się w dudnieniu pociągu, ale wszyscy rozumieli. Wysiadał na małej stacji w Quang Nam , a następnie wsiadał do autobusu z powrotem do Midlands, spotykał się z towarzyszami broni, którzy kiedyś walczyli tutaj, u podnóża góry Mu U, i razem palili kadzidło za poległych. Miał szczęście, że wciąż żył i mógł co roku wracać na stare pole bitwy, czytać sobie nawzajem wiersze i opowiadać historie o czasach, kiedy pracował pomimo deszczu bomb. Odłamki pocisku artyleryjskiego tkwiły gdzieś w jego głowie, czyniąc go w oczach innych „szalonym staruszkiem”. Po opowiedzeniu historii ponownie westchnął.
- Słyszałem, że wioska niedługo zmieni nazwę, jaka szkoda dla Mu U!
- Imię Mu U jest super, ale nie sądzę, żeby zniknęło. Nadal jest w sercach twoich i twoich kolegów z drużyny.
Starzec spojrzał na młodzieńca z niezadowoleniem w oczach.
- Już nie jest stracone, ale co tam!
Pan Cong spojrzał na starca ze współczuciem. Staruszek nie odpowiedział od razu, mocniej ściskając płócienną torbę.
- Ten gliniany dzban zawiera garść ziemi, zwanej ciałem i kośćmi mojego towarzysza, który poświęcił się u bram Sajgonu, podążając za armią, by nieść wieści o wyzwoleniu Południa, i został na szczęście pochowany w ogrodzie rodziny. Ogród wielokrotnie przechodził z rąk do rąk, a nowy właściciel odkrył małą, zakopaną stelę ze swoim imieniem i nazwą rodzinnego miasta... Teraz, gdy sprowadził towarzysza z powrotem, Mu U już tam nie ma!
Pan Cong wysłuchał tej historii ze łzami w oczach.
- Myślisz źle, rodzinnym miastem jest miejsce, w którym się urodziłeś i wychowałeś, bez względu na nazwę, to nadal jest rodzinne miasto!
Chłopiec kontynuował:
- To tylko nazwa…
Starzec zdawał się nie akceptować argumentacji dzieci.
- Nie masz rodzinnego miasta? Ludzie są jak drzewa, są wdzięczni ziemi, z której wyrastają.
Głos starca zmieszał się z dudnieniem pociągu, dudnieniem, dudnieniem, a potem długim, przeciągłym gwizdem. Młody mężczyzna wszedł do łóżka, wypowiadając ostatnie słowa.
– Źródło jest w sercu. Człowiek, który mieszka w ojczyźnie, ale ją zdradza, nie jest tak dobry, jak człowiek, który jest daleko od domu, ale jest z nim przywiązany.
Irytujące było słuchanie, jak dziecko poucza kogoś, ale nie myliło się. Nikt nie powiedział nic więcej, bo wszyscy uważali, że mają rację i ta druga osoba też. Pan Cong westchnął głośno, czując ucisk w klatce piersiowej i dyskomfort.
Pociąg zwolnił, jakby miał się zatrzymać na stacji, wiatr wiejący pod wiatr niósł dźwięki w kierunku tyłu pociągu. W podmuchach wiatru usłyszał bardzo wyraźnie: „Stary i zdezorientowany, myśli, że jest mądry, wymyśla pomysły”. Spojrzał na młodego mężczyznę, który pracował przy komputerze. Potem spojrzał na pana Conga, który czytał książkę. Więc rozmawiał sam ze sobą!?
Pociąg zatrzymał się, aby wsiąść i wysiąść. Młody mężczyzna skorzystał z okazji i podszedł do drzwi. Za oknem pojawiła się smuga światła, kopuła światła, jasna przestrzeń, rozległe pole światła. Wszyscy wyszli z pomieszczenia, aby spojrzeć na to pole światła i je podziwiać. Okazało się, że pole smoczych owoców rozciągało się bez końca, ozdobione światłami przypominającymi migoczące gwiazdy, magicznym i romantycznym światłem, pięknem nie do opisania, odczuwalnym jedynie miłością do kraju, ziemi i ludzi.
Pociąg ruszył ponownie, a pole światła zniknęło i pojawiło się ponownie. Jakże to piękne!
- Moje rodzinne miasto jest takie piękne!
Młody mężczyzna wrócił do łóżka. Starzec wciąż mocno trzymał gliniany dzban z resztkami ciał i kości swoich towarzyszy. Pan Cong mruknął coś pod nosem, ale wszyscy słyszeli go wyraźnie. „Bicie serca każdego człowieka jest tęsknotą kraju/Kraju utalentowanych, życzliwych i tolerancyjnych ludzi/Krew ludzkości karmi duszę narodu i jego bohaterskiego ducha/Nguyen Du napisał „Kieu” jako kołysankę przy kołysce/Nguyen Trai napisał „Proklamację Zwycięstwa nad Wu”, przekazywaną z pokolenia na pokolenie/Wiersze poezji stały się wzorami, które rzeźbiły obraz Ojczyzny przez cztery tysiące lat”.
Pociąg wciąż mknie pod wiatr pośród nocy niosąc ze sobą tak wiele uczuć... pycha... pycha... pycha...
Źródło: https://baoquangnam.vn/chuyen-tau-nguoc-gio-3157196.html
Komentarz (0)