Kolega z drużyny

Moja matka i Thuy próbowały go odwieść, ale nie chciał słuchać. Matka bardzo się martwiła, więc postawiła warunek: „Możesz iść, ale Thuy musi iść z tobą. Po pierwsze, żeby mogła się tobą zaopiekować, a po drugie, żeby mogła na własne oczy zobaczyć, jak walczyli i poświęcali się nasi przodkowie”.

Obraz artysty Truong Dinh Dunga.

Grupa wyruszyła o 5 rano. Kiedy Thuy i jej ojciec dotarli na miejsce zbiórki, wszyscy już tam byli. Lider grupy zajął dla Thuy najlepsze miejsce.

Starszy mężczyzna nalegał, żeby Thuy wepchnęła się na siedzenie, mimo jej wahającej odmowy: „Nie martw się. Wszyscy jesteśmy doświadczonymi kierowcami z Południowego Pola Bitwy. Możemy mieć chorobę lokomocyjną od ludzi lub krajobrazów, ale jak to możliwe, że mamy chorobę lokomocyjną?”

Wszyscy w autobusie wiwatowali z entuzjazmem. Thuy uznała to za dziwne. Grupa składała się wyłącznie z weteranów po siedemdziesiątce, a mimo to byli równie pełni zapału i podekscytowani podróżą, jak młodsze pokolenie.

Samochód działał bez zarzutu, klimatyzacja chłodziła. Gdy tylko zasypiała, Thuy usłyszała, jak siedząca obok niej staruszka pociąga nosem, więc szybko się odwróciła i zapytała:

- Co się stało, proszę pana? Czuje pan chorobę lokomocyjną?

- Nie, moja droga. Jestem taka wzruszona! Pamiętam, jak na początku 1968 roku pojechałam pociągiem z Thanh Hoa do stacji Nghe An , a potem wysiadłam z pociągu z grupą młodych wolontariuszy i pomaszerowałam do Bo Trach w Quang Binh. Wtedy wszyscy byliśmy bardzo młodzi, nie mieliśmy jeszcze dwudziestu lat, z gęstymi, czarnymi i gładkimi włosami. Teraz minęły dekady, niektórzy wciąż żyją, inni odeszli...

Nagle Thuy poczuła pieczenie w nosie. Głos ciotki pozostał spokojny, jakby mówiła do siebie:

- Mój oddział stacjonował na Drodze 20, „Drodze Zwycięstwa”. Zaraz po szkole pojechaliśmy prosto na pole bitwy. Po raz pierwszy byliśmy świadkami gęstego dymu bomb, ogłuszających eksplozji kul i śmierci wielu osób. Jednak po pewnym czasie, gdy wróg zrzucał bomby, szukaliśmy schronienia w bunkrach. Gdy bombardowanie ustało, wybiegaliśmy znowu, by nosić kamienie, oczyszczać drogi i bez przerwy śmiać się i żartować.

Strach całkowicie zniknął. Rozkaz płynący z serc wszystkich żołnierzy w tamtym czasie brzmiał: „Krew może przestać płynąć, serca mogą przestać bić, ale arterie transportowe nigdy nie zostaną zablokowane”. Moje dziecko, nikt nie rodzi się odważny, nikt nie staje się bohaterem z dnia na dzień…

Thùy dorastała w czasie pokoju, słysząc wiele o wojnie w mediach, ale nigdy nie czuła się tak głęboko poruszona i wzruszona. Oparła głowę na ramieniu byłego wolontariusza, tak naturalnie, jak o ramię matki. Na drugim końcu siedzenia ojciec Thùy cicho się odwrócił, potajemnie ocierając łzy…

***

Narodowy Cmentarz Męczenników Truong Son znajduje się na wzgórzu Ben Tat w gminie Vinh Truong, w dystrykcie Gio Linh, w prowincji Quang Tri (dawniej). Po obu stronach drogi prowadzącej na cmentarz rosną rzędy majestatycznych, zielonych sosen, kołyszących się na wietrze. Było prawie późne popołudnie, ale tłumy ludzi z całego kraju wciąż gromadziły się, ustawiając się w uroczystej kolejce, by oddać hołd zmarłemu.

Thuy z trudem pomagała ojcu stawiać kroki na bolących nogach. Chwilami rozważała wynajęcie kogoś, kto by go niósł, ale on odmawiał. Chciał osobiście podejść do każdego grobu i zapalić kadzidło dla poległych towarzyszy.

Ojciec Thuya zaciągnął się do wojska w marcu 1972 roku i został skierowany na krótkoterminowy kurs nauki jazdy w Szkole Jazdy Regionu Wojskowego Viet Bach. Po ukończeniu kursu otrzymał rozkaz wymarszu na południowe pole bitwy z zadaniem transportu żywności, sprzętu wojskowego, broni i amunicji, aby wesprzeć walczących.

Aby uniknąć wykrycia przez wrogie samoloty, on i jego towarzysze musieli jechać nocą, po drogach z strzelistymi górami po jednej stronie i głębokim wąwozem po drugiej, z całkowicie wyłączonymi reflektorami. Jedynym światłem, które ich prowadziło, były światła przeciwmgielne, tylne i płomień patriotyzmu płonący w ich sercach. Mimo to pojazd wciąż parł naprzód.

Thùy płakała głośno, stojąc przed grobem młodego żołnierza. Jej ojca dręczyło poczucie winy i głęboka wdzięczność za życie. W połowie 1973 roku, podczas misji transportowej na Południe, jej ojciec zachorował na malarię i nie mógł siedzieć, więc musiał leżeć w lesie, aby wyzdrowieć.

Wujek Thanh, młody żołnierz niedawno przeniesiony z Północy, zgłosił się na ochotnika, by zastąpić ojca w misji. Niestety, wróg zbombardował drogę, którą jechał. Zginął już pierwszego dnia służby. Gdyby jego ojciec nie chorował wtedy, osoba leżąca pod trawą z pewnością byłaby nim, a Thuy dzisiaj by nie żyła.

Ojciec, drżącym głosem, zapalił papierosa na grobie wujka Thanha i polecił Thuyowi ofiarować kadzidło na okolicznych grobach. Pogoda w Quang Tri była upalna. Cmentarz Truong Son spowijała rozległa połać białych nagrobków i gęsty, wirujący dym kadzidła...

Chodź tu, tata chce ci coś powiedzieć!

Jej ojciec trzymał Thuy za rękę i mówił stanowczym głosem:

- Idź za tą kobietą w czarnej sukience i powiedz jej, żeby się zatrzymała i poczekała na tatę.

Postępując zgodnie ze wskazówkami ojca, Thuy zobaczyła drobną kobietę w czarnym tradycyjnym wietnamskim stroju, trzymającą za ręce dwie młode dziewczynki. Obok nich stał wysoki mężczyzna w średnim wieku. Thuy podbiegła, skłoniła się z szacunkiem i powiedziała:

- Dzień dobry, proszę pani. Przepraszam, czy mogłaby pani trochę zwolnić i poczekać na mojego ojca? Ma coś do omówienia z panią.

Kobieta spojrzała na Thuy ze zdziwieniem, lekko marszcząc brwi:

Kim jest mój ojciec? Gdzie on jest?

- Tak, proszę na mnie zaczekać, pomogę ojcu tu dotrzeć.

Thùy pospieszyła do domu, pomagając ojcu iść krok w krok w popołudniowym słońcu. Po drugiej stronie kobieta również wracała z wnukiem. Gdy mieli się spotkać, ojciec Thùy zawołał z radością:

- Wiosna, naprawdę wiosna! Wiosna dopiero co minęła, a ja już ją rozpoznałem.

Kobieta była powściągliwa:

- Tak, mam na imię Xuan. Ale przepraszam, nie rozpoznałem cię...

- Xuan, tu Chien! Chien cierpiał na malarię w lesie w 1973 roku. Gdyby nie troskliwa opieka Xuana, nie wróciłbym cały i zdrowy.

Mój ojciec drżącą dłonią otworzył kieszeń na piersi i wyjął małą papierową paczuszkę. W środku znajdowało się pudełko maści Sao Vang, wyblakłej od upływu czasu.

- Pamiętasz, Xuan, kiedy wyzdrowiałem z choroby i moi towarzysze zabrali mnie na południe, żebym mógł kontynuować walkę, dałeś mi to pudełko balsamu Sao Vang. Przed podróżą, z jakiegoś powodu, miałem przeczucie i nadzieję, że cię jeszcze spotkam, więc zabrałem je ze sobą...

Pani Xuan była oszołomiona, a następnie wybuchnęła płaczem, a jej głos załamał się ze wzruszenia:

- Och, Chiến, teraz sobie przypominam! To naprawdę Chiến! Tak bardzo się zmieniłeś! Boże, co za zbieg okoliczności, że cię tu spotkałem!

Dwoje weteranów objęło się, zbyt wzruszonych, by mówić. Po chwili pani Xuan zwróciła się do Thuy, ocierając łzy i opowiadając:

- Jestem taka wzruszona, widząc twojego ojca! Chodźmy pod tamto drzewo, napijmy się wody i porozmawiajmy powoli.

Thùy podtrzymywała ojca, wyraźnie czując szybkie tętno w jego ramieniu. Nie czekając na miejsce odpoczynku, ojciec szedł dalej, zadając pytania:

- Pamiętam, że zespół medyczny Xuana, Jednostka 46, Batalion 34, składał się z pięciu osób: oprócz Xuana byli tam Thuy z Thanh Hoa, Ha z Hai Phong oraz Lan i Lien z Phu Tho. Gdzie oni teraz są? Żyją jeszcze, czy już odeszli?

Pani Xuan zwolniła, a jej głos był pełen smutku:

- Thuy zginęła od kuli utkwionej w sercu, zaledwie kilka dni po powrocie do jednostki. Trzy miesiące później Lan zginęła. Grad pocisków artyleryjskich przeszył jej ciało. Pewnie pamiętacie, Lan była najpiękniejszą kobietą w 46. Zespole Medycznym. Jasna cera, czarne włosy i idealnie równe zęby.

Kiedy w końcu wyciągnęliśmy Lan z błota, jej twarz była wciąż świeża i zaróżowiona, jakby żyła, a ja nie mogłam powstrzymać łez. Chłopak Lan, słysząc tę nowinę, podbiegł, mocno ją przytulił i chował głowę w ziemię, szlochając jak dziecko.

Pochowaliśmy Lana na skraju lasu. Ostrożnie zabrałem nawet z grobu fiolkę z penicyliną i ziemią oraz pudełko zapałek Thong Nhat z dziewięcioma kadzidełkami, żeby je zabrać. Kiedy pokój powrócił, udałem się do Phu Tho, żeby zanieść ziemię i kadzidełka rodzinie Lana.

Na początku 1974 roku ja, Ha i Lien zostaliśmy przeniesieni do różnych jednostek i straciliśmy kontakt. Niedawno, dzięki akcji poszukiwania i ponownego nawiązania kontaktów z byłymi wolontariuszami młodzieżowymi, dowiedziałem się, że Ha mieszka obecnie z dziećmi i wnukami w Hanoi. Lien jednak zniknęła bez śladu…

Thuy nie mogła uwierzyć, że to, co właśnie powiedziała jej pani Xuan, było prawdą. Wojna była naprawdę przerażająca. Obraz pięknej dziewczyny przeciętej na pół przez amerykańską bombę prześladował Thuy. Dwoje wnuków pani Xuan płakało, słysząc tę historię. Thuy poczuła ostry ból w piersi...

***

Pani Xuan przedstawiła Thuy i jej ojcu syna i dwoje wnucząt. Wyszła za mąż po trzydziestce. Jej mąż również był żołnierzem i kierowcą na wojnie. Pochodzili z tego samego miasta i chodzili do tej samej szkoły w młodości, ale żadne z nich nie zwracało na siebie uwagi. Dopiero gdy pokój został przywrócony dzięki swataniu przez krewnych, odnaleźli się, dzielili życie i razem założyli rodzinę.

„Twoja córka jest taka młoda?” Pani Xuan spojrzała na Thuy z uczuciem.

– Ma prawie 30 lat. Ma dwóch starszych braci, którzy już się ustatkowali. Jest najmłodszą córką, ma stałą pracę, ale wciąż nie wyszła za mąż.

- Masz więcej szczęścia niż ja. Ożeniłem się późno i miałem tylko jednego syna. Jego żona niestety zmarła przedwcześnie podczas pandemii COVID-19. To było bardzo trudne, wiesz. Ale na szczęście nadal mam dwoje wnucząt.

- Gdzie jest pan Xuan? Dlaczego nie poszedł z tobą i twoimi dziećmi?

W oczach pani Xuan pojawił się cień smutku:

- Stan zdrowia mojego męża ostatnio się pogarsza, a jego rany wojenne znów się nasiliły. Mój dom jest niedaleko, jakieś 30 kilometrów od tego cmentarza. Jeśli Ty i Twój ojciec się nie spieszycie, prosimy o wizytę.

- Szkoda, muszę później dołączyć do delegacji weteranów, żeby odwiedzić starożytną cytadelę Quang Tri. Skoro już się poznaliśmy, bądźmy w kontakcie, Xuan! Na pewno kiedyś zabiorę żonę do twojej rodziny.

Thùy poprosiła o numer telefonu Tuấna, syna pani Xuân, i podała mu swój. Tuấn miał stanowczą twarz i głęboki, ciepły, melancholijny głos. Thùy zauważyła, że jest bardzo troskliwy wobec jej matki i troskliwy wobec dwójki dzieci. Kiedy się rozstali, zaproponował, że odwiezie ojca Thùna na przystanek autobusowy.

Z jakiegoś powodu ojciec Thuy się zgodził. Patrząc na dwa cienie zlewające się w jeden długi pas na cmentarzu, serce Thuy zabiło mocniej. Nagle poczuła sympatię do tego mężczyzny ze środkowego Wietnamu, którego właśnie poznała. Pani Xuan i dwoje dzieci czule objęli Thuy pod ramiona. Słońce zgasło, a popołudnie w Trường Sơn było melancholijne i głęboko przygnębiające…

Źródło: https://baogialai.com.vn/dong-doi-post564485.html